急诊室的清创室不大，一张床，一盏无影灯，一个不锈钢托盘，里面摆着碘伏、棉球、镊子和缝合针。
杨成龙坐在床边，医生用碘伏擦他嘴角的伤口，疼得他倒吸一口凉气。
“别动。”
医生是个四十多岁的印度裔女人，手法很利索，“你这个伤口需要缝两针。”
“缝。”杨成龙咬着牙，“不用打麻药。”
医生看了他一眼。“不打麻药？你想清楚了。”
“想清楚了。”
叶归根靠在墙边，抱着胳膊，嘴角挂着一丝看戏的笑。
“你别逞能。缝针不打麻药，比挨一棍子还疼。”
杨成龙瞪了他一眼。“你缝过？”
“没有。但我见过。”
“见过不算。”
医生准备好了针线，穿好了线，看着杨成龙。“我开始了。”
第一针扎下去，杨成龙的手指猛地攥紧了床单，指节发白。
但他没吭声，甚至没有闭眼，就那么直直地盯着无影灯，灯光明晃晃的，刺得他眼睛发酸。
第二针，他的额头冒出了汗珠，顺着太阳穴往下淌。
“好了。”医生剪断线，贴上一块纱布，“两针。明天来换药。一周后拆线。”
杨成龙松开床单，手心全是汗。他深吸了一口气，从床上下来，脚有点发软，但脸上还撑着那副“我没事”的表情。
叶归根走过来，递给他一张纸巾。“擦擦汗。你脸色白得像纸。”
“我本来就白。”
“你放屁。你从小在戈壁滩上晒大的，黑得像炭。”
杨成龙没力气跟他斗嘴，接过纸巾擦了擦额头的汗。
手机在口袋里震了一下，他掏出来一看，是林晚晚发来的视频通话。他犹豫了一下，没接，回了一条文字：
“在忙，晚点打。”
林晚晚回了一个问号，然后是一句：“你声音不对。怎么了？”
杨成龙把手机揣回口袋，没回。
叶归根看到了，但没说什么。两个人走出清创室，在急诊室的走廊里找了个塑料椅子坐下。
走廊里人来人往，有抱着孩子的年轻父母，有搀着老人的中年子女，有躺在推车上被护士推着跑的急救病人。
嘈杂，混乱，但有一种说不出的真实。
“归根，”杨成龙靠在椅背上，看着天花板，“你说巴赫提亚尔背后还有人。是谁？”
叶归根沉默了几秒。“我爸没明说。但他提到了一个名字。”
“什么名字？”
“刘子轩。”
杨成龙猛地坐直了身子。“刘子轩？那个新加坡的？”
“对。刘氏集团的刘子轩。”
“他不是在东南亚做棕榈油吗？跟中亚的油田有什么关系？”
叶归根摇了摇头。“不是直接关系。我爸说，刘子轩的父亲刘老板，最近跟阿可可烈家族走得很近。”
“刘氏集团在中亚有投资，棕榈油生意做大了，需要找新的增长点。石油是现成的方向。”
杨成龙攥紧了拳头。“所以是刘家在后面撑腰？”
“不一定。可能是刘老板想借阿可可烈家族的手，在中亚石油市场插一脚。”
“也可能是刘子轩自己想搞事……上次在伦敦被你怼了，怀恨在心。”
“那个怂包，他有这个胆子？”
“有胆子的人不一定自己动手。”叶归根说，“他可以让别人动手。巴赫提亚尔缺钱，刘子轩有钱。一个出钱，一个出力。”
杨成龙站起来，在走廊里走了两步，又坐下来。他的脑子在飞速转，但转得快不代表想得清楚。
他就是那种人——事情来了先上火，火上了再想办法。
“那我们现在怎么办？”他问。
叶归根从口袋里掏出一张纸条，上面写着一个地址。
“明天上午，去这个地方。”
“什么地方？”
“我爷爷的一个老朋友。在伦敦住了三十年，对中亚的事门儿清。他可能知道一些我们不知道的东西。”
杨成龙接过纸条，看了一眼。地址在切尔西，一条安静的街道，门牌号是两位数。
“这人谁啊？”
“你去了就知道了。”叶归根站起来，“走吧，回去了。明天还有事。”
两个人走出医院。凌晨一点的伦敦，街道上空荡荡的，路灯把两个人的影子拉得很长。杨成龙打了辆车，报了宿舍的地址。
车上，杨成龙靠着车窗，看着外面的夜景。霓虹灯越来越少，街道越来越安静。他的手机又震了，还是林晚晚。
“你到底怎么了？为什么不接视频？”
杨成龙看着这行字，心里像被什么东西揪了一下。他打了一行字：
“晚晚，我没事。就是今天跟人打了一架，嘴角缝了两针。不想让你看到，怕你担心。”
发出去之后，对面沉默了很久。
然后是一条语音。他点开听，林晚晚的声音很轻，带着哭腔：
“杨成龙，你这个混蛋。你受伤了不告诉我，你以为我不知道就不担心了吗？你越不说我越担心，你懂不懂？”
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