有的只是头上漏雨的屋顶，桌上摇晃的油灯，手里粗糙的酒碗。
和一群曾经并肩、如今郁郁不得志的汉子中间，那个被他们毫无理由地宠着护着的小傻子。
胡塞用指节敲了敲桌子，突然低声哼起一首调子古怪、几乎全程跑偏的小曲。
旋律俚俗而简单，带着浓浓的乡土气。
是当年火头军老周常挂在嘴边哼唱的那首，据说是他老家哄孩子睡觉的歌谣。
渐渐地，其他人也跟着断断续续地哼了起来，声音参差不齐，却异常和谐。
沙哑、跑调的歌声混着浓烈的酒气，飘飘荡荡，传出破旧的窗棂，惊起了檐下打盹的麻雀，扑棱着翅膀飞入夜色。
易年跟着那熟悉的节奏，用手掌轻轻拍打着坑洼不平的桌面。
恍惚间，时光倒流，氤氲的水汽模糊了视线。
他仿佛看到嘴贱心软的陈小刀就坐在对面，正冲他挤眉弄眼地做鬼脸。
憨厚老实的孙大力窝在角落，抱着酒坛子咧着嘴憨笑。
而那位总是笑眯眯的老周，正端着一锅冒着热气的汤。
推开门而入，带着一身烟火气，嘴里笑骂着：“一群饿死鬼投胎的，快趁热…”
夜更深了。
寒意渐重，星光却愈发清亮，透过破损的窗棂，在地上投下细碎而冰冷的光斑。
酒坛东倒西歪地滚了一地，残余的酒液缓缓流出，渗入地板缝隙，空气中弥漫着浓得化不开的酒臭。
此起彼伏的鼾声在屋角响起，赵勇趴在桌上，打着震天响的呼噜。
小李子蜷在条凳上，嘴里含糊地嘟囔着梦话。
胡塞和张守常背靠着墙壁，头一点一点地打着瞌睡。
易年靠在冰冷的墙角，目光缓缓扫过横七竖八躺倒的兄弟们。
他们脸上带着醉后的潮红与疲惫，眉头即使在睡梦中也未完全舒展，局势的艰辛和未知的未来，刻印在每一道皱纹里。
他的胸口涨得发疼，一种酸楚而温暖的情绪几乎要满溢出来。
挪动了一下身体，手指无意识地抚过身后粗糙的土墙。
墙上，刻着好几道深浅不一的划痕，旁边还歪歪扭扭地刻着几个名字。
岁月让那些刻痕变得模糊，却未曾彻底抹去。
指尖在最下面一道特别浅、几乎要消失的划痕上停住。
旁边，刻着三个稚拙的小字——“新兵营”。
窗外，遥远的新兵营哨塔上，传来了报更的鼓声，沉闷而悠远，穿透寂静的夜。
他知道，天会亮。
天亮之后，他必须起身，拂去这一身的酒气与尘埃，走出这间破木屋，扛起整个北祁江山。
去面对无穷无尽纷争、算计和万里疆域的责任。
但在此刻，在这黑暗里，在震耳的鼾声与清冷的星光笼罩下，他只是他。
不是皇帝，不是强者，只是那个许多年前，在一个同样寒冷的夜晚，瑟瑟发抖地误闯入这片新兵营，意外收获了一群粗糙汉子全部温柔的少年。
缓缓合上眼，将杯中的酒一饮而尽。
赵勇一条腿还架在翻倒的长凳上，呼噜声震得房梁上的灰尘簌簌落下，偶尔还夹杂着几句含糊不清的梦话：
"杀…顶住…"
易年缓缓起身，屋内烛火摇曳，将他的影子投在斑驳的墙面上，像一道孤独的剪影。
寒气从门缝渗入，地板上已经结了一层薄薄的霜，踩上去发出细微的碎裂声。
俯身，先扶起赵勇，即使在醉梦中也不安分，嘴里嘟囔着"杀…杀…"。
手臂胡乱挥舞，差点一拳砸在易年脸上。
易年笑了笑，“还是这么莽撞…”
轻声自语，手上力道却放得极轻，将赵勇的手臂搭在自己肩上，半扶半抱地将他带出屋子。
夜风如刀，割在脸上生疼。
积雪在脚下咯吱作响，月光惨白，照在石板路上，映出两道长长的影子。
赵勇的身子沉甸甸的，呼出的酒气在寒冷的空气中凝成白雾，又迅速消散。
易年却觉得这重量莫名熟悉，几年前的那个冬天，他也曾这样扶过醉酒后的赵勇回房，那时的雪比现在还要厚，赵勇的鼾声比现在还要响。
……
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