第十三天，纽约。
肯尼迪机场的到达大厅里挤满了各色面孔。田文混在人群中走出来时，没有回头看任何一眼。他穿着一件普通的深灰色夹克，手里拎着一个旧公文包，看起来就像任何一个从欧洲出差回来的中年人。
没有人注意他。
这正是他想要的。
一辆不起眼的黑色轿车停在停车场角落。他上车，报了个地址，然后靠在座椅上，闭上眼睛。
司机是个三十多岁的华人，姓周，是他在这边发展的下线之一，平时开网约车，偶尔帮他跑跑腿。车驶出机场，汇入通往曼哈顿的车流。
田文没有睁眼。
他在心里默默算着时间。
四十七个小时前，第一批名单上的二十三个人，已经从不同的城市、不同的机场、不同的航班，陆续飞往曼谷。他们有的是工程师，有的是研究员，有的是大学教授。每一个人，手里都有一份特斯拉的“录用通知书”。每一个人，落地之后都会有专人接应，直接送往第五特区。
二十三个人。
第一批。
按照计划，他们会在特区停留四十八小时。然后，特区那边会用低空无人机，把他们分批送到边城。
从那边开始，就是程墨的事了。
车在曼哈顿中城一栋不起眼的公寓楼前停下。田文下车，走进大楼，乘电梯上到十二层，走进自己的公寓。
公寓不大，一室一厅，装修简单。他在这里住了七年，邻居们只知道他是个做金融的，经常出差，很少回来。没有人知道他具体做什么，也没有人问。
他关上门，把公文包放在桌上，然后走到窗前，拉开窗帘的一角，往下看了一眼。
街道上，车流不息，行人匆匆。一切正常。
他放下窗帘，走到桌前，打开公文包，取出一份名单。
这是第二批。
三十七个人。有搞芯片的，有搞人工智能的，有搞生物医药的。每一个人的档案，他都看了不下三遍。
但这份名单旁边，还夹着另一份东西。
一张皱巴巴的纸。
是从一个流浪汉手里接过来的。
第十四天，凌晨四点。
田文从一场浅睡中醒来，再也睡不着。
他躺在床上，望着天花板，想着那张皱巴巴的纸。
三天前，他去布鲁克林那边见一个人。那个人是他名单上的第二十三号，一个搞芯片的工程师，住在东村一栋老公寓里。谈完正事之后，天已经黑了。他不想打车，就想走走。
他沿着一条他没走过的街道往地铁站走。
走了大概十分钟，他拐进一条小巷。巷子很窄，两边是些废弃的仓库和破旧的公寓楼。路灯坏了几盏，光线昏暗。他不认识这条路，但导航说能通到地铁站。
走了几十米，他看见一个人。
一个男人，四十多岁，蹲在墙根底下，背靠着墙，低着头，一动不动。他穿着一件脏兮兮的羽绒服，头发乱成一团，脸上全是污垢。旁边放着一个超市购物车，里面装着几个塑料袋和一团脏被子。
田文从他身边走过的时候，那个男人抬起头，看了他一眼。
就那么一眼。
但田文的脚步停住了。
不是因为那个男人的眼神可怜。是因为那个男人的眼神里，有一种他很熟悉的东西。
那是计算的眼神。
一个在华尔街待了三十三年的人，对那种眼神再熟悉不过。那不是流浪汉的眼神，是曾经算过账、算到最后发现自己算输了的人的眼神。
田文站在巷子里，看着那个男人。
那个男人也看着他。
两个人在昏暗的路灯下对视了几秒。
然后那个男人开口了。他的声音沙哑，但吐字清晰：
“先生，能给我点钱吗？”
田文没有动。
“你要钱干什么？”
那个男人愣了一下。大概从来没有人问过他这个问题。
“买点吃的。”
田文说：“巷口那家便利店，三明治五块钱一个。我给你十块，够吃两顿。”
他从钱包里取出一张十美元的钞票，递过去。
那个男人接过钱，攥在手心里。他没有立刻站起来去买吃的。他只是坐在那里，看着那张钞票，看了很久。
然后他忽然笑了。那笑容很短，但很苦。
“先生，”他说，“你是我这三天里，第一个停下来的人。”
田文没有走。
他在那个男人旁边蹲下来。
“你叫什么？”
那个男人说：“叫什么都不重要了。”
田文说：“以前做什么的？”
那个男人沉默了几秒。
然后他说：“程序员。干了八年。”
田文的手微微一顿。
“程序员？”
那个男人点了点头。
“在硅谷那边。一家做人工智能的小公司。干了八年。”
他顿了顿。
“八年，没攒下什么钱。每个月工资发下来，还完学贷，交完房租，买完医疗保险，剩不下几个钱。”
田文说：“学贷多少？”
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