山口的风带着雪沫，抽在脸上像细鞭子。
林华站在那辆倾覆的辎重车上，背对着身后忙碌的防线，面朝东方渐亮的天际线。
斥候刚传回消息，敌军数量几百万，又是连绵几十里，已经抵达二十里外。
二十里，对于一支急行军的部队来说，最多两个时辰。
山谷里，尸体堆叠如山，还活着的人在尸堆间穿行，踢开敌军的残骸，把还能用的箭矢从尸体上拔下来，把卷刃的刀剑丢进堆里。
安静。太安静了。
除了拖曳尸体的摩擦声，偶尔压抑的咳嗽，几乎没有别的声音。
一百二十万人，像一群刚从血海里爬出来的鬼，沉默地收拾着战场，也收拾着自己残破的力气。
“我知道你们累。”林华的目光扫过人群。
“我也累，骨头像散了架，胳膊抬不起来，眼皮有千斤重。”
他深吸一口气，冰冷的空气刺得肺疼。
“但仗还没打完。”
他抬起手指，指向山口外，指向那二十里外看不见的敌军。
“如果我们现在撤，或者守不住这个口子——那么，昨夜死在这里的一百五十万兄弟，白死了。”
“死在百乘的远征军，他们流的血，就成了地上的脏水，太阳一晒，干了，没了，什么也留不下。”
人群沉默着，但有些人的背，慢慢挺直了。
“我们在这里，”林华的声音在山谷间回荡。
“不只为打赢一场仗，我们要告诉那些跨过喜马拉雅、想踩进大汉土地的人——这道山，是我们的墙。”
“这道口子，是我们的门，门不是他们想进就能进的。”
“传令，所有还有力气提刀举盾的，去山口布防。盾兵列阵在前，弓弩手在后，长矛手护住两翼。”
“把山谷里所有能用的箭矢、投枪、滚石，全收集起来，集中分配。”
“剩下的兄弟，抓紧时间歇息，喝口水，啃口干粮，能恢复一点是一点。”
命令像水波一样荡开。
没有人欢呼，没有人呐喊。
只有沉默的行动，还能站起来的人，大约八十万，开始分批接受任务，甲士职业默默地向山口移动。
他们从尸堆里扒拉出还算完好的盾牌，然后扛在肩上，走向那道即将成为新地狱的隘口。
山口最窄处，宽约十五丈。
两侧是近乎垂直的峭壁，岩石裸露，覆盖着薄雪和冰凌。
南越玩家用一切能找到的东西构筑防线。
昨夜战斗留下的辎重车残骸，被砍倒的枯树，甚至敌我双方的尸体，都被拖过来，堆成一道简陋而狰狞的胸墙。
胸墙前，盾兵开始列阵。
这些盾兵大多穿板甲或札甲，上面布满刀痕箭孔，但依旧厚重。
他们扛着高大的塔盾或方盾，盾牌边缘互相咬合，组成一道密不透风的铁壁。
盾牌缝隙间，长矛手将两丈余的长矛斜着伸出，矛尖在晨光下闪着寒光，像一头巨兽龇出的獠牙。
弓弩手在第二排，箭矢确实捉襟见肘，平均每人分不到二十支，很多还是从敌军尸体上回收的，制式杂乱，箭杆开裂。
他们沉默地检查弓弦，把箭矢一支支插在脚边触手可及的雪地里。
只能等待后方的人持续供应箭矢，否则根本用不了多久。
两翼是刀斧手和更多的长矛手，他们的任务更艰巨——防止敌军从看似无法攀爬的峭壁上找到缝隙。
尽管崖壁陡峭，但总有些许缓坡、岩缝或冰蚀沟槽，在亡命徒眼里，那就是路。
赵云带着人守在最左翼一处相对平缓的坡地。
这里坡度虽陡，但有突出的岩石可供攀援，是防线显而易见的弱点。
赵云的白袍早已浸透血污，凝成暗红的硬壳，但他站得笔直，青釭剑插在身前的雪中，剑穗在晨风里微微飘动。
他闭着眼，似乎在调息，又似乎在倾听远方。
一个年轻的玩家忍不住低声问：“将军，我们……守得住吗？”
赵云没有睁眼，只是缓缓摇头，声音平静无波：“守不守得住，都得守，身后无路，唯死战耳。”
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下午两点，又是同样的时间，联军斥候靠近，十几骑，从东面谷口的雾霭中钻出，勒马停在距山口约一里处。
他们望着山口那道突兀出现的、严阵以待的防线，以及防线后山谷里隐约可见的尸山血海，似乎惊呆了。
呆立半晌，才猛地调转马头，冲回浓雾之中。
死寂，再次笼罩山口，但这一次的死寂里，充满了紧绷欲断的张力。
南越的玩家们抓紧最后的时间。
有人检查盾牌后的卡榫，有人把冻硬的肉干塞进嘴里用力咀嚼，补充体力。
林华沿着防线快步走着，不时蹲下拍拍某个士兵的肩膀，或低声对军官嘱咐几句。
他的脸色很白，眼窝深陷，但眼神锐利得像出鞘的刀。
三点半时，人潮像海水漫过堤岸，像乌云遮蔽天空——黑色的、密密麻麻的人影，填满了整个东面谷口外的缓坡，并继续向前蔓延。
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