许多年后，当卡拉翰首相在回忆录中写下“1975年平安夜”那一章时，总会在此处停顿片刻，然后为那个晚上的自己添上一句批注：
“感谢上帝——或者说，感谢梅林——我当时竟有足够的开明（或愚蠢）没有夺门而逃。”
而此刻的卡拉翰，在经历了“漫长”的十分钟后，脸上的神情已经完成了一系列复杂的演变：
从最初的鄙夷与烦躁，到惊疑，再到目睹羽毛笔自己跳起华尔兹时的慌乱，最终定格在一种近乎灵魂出窍的麻木。
他的西装外套不知何时已经松垮地搭在扶手椅背上，领带被扯开一截，原本一丝不苟的褐色头发有几缕散落在额前。
他就那样直挺挺地站着，双手死死抓着椅背，指节泛白。
“所以……”他的声音像是从干燥的砂纸上磨出来的，眼睛一眨不眨地瞪着书桌中央——那只本该躺在楼下餐桌银盘里的圣诞火鸡，此刻正用焦脆的鸡腿支着桌面，另一条腿高高踢起，裹着蜂蜜的脆皮在炉火下闪着油亮的光。
它甚至还用翅膀尖扶了扶并不存在的礼帽，对他行了个滑稽的屈膝礼。
“这是……魔法？”
“是的，卡拉翰先生。”安提利亚坐在他对面，魔杖在指尖轻盈地转了个圈，“魔法世界一直存在，就在您的窗外、脚下、甚至呼吸的空气里。只不过——”
她手腕一抖，火鸡突然一个利落的后空翻，稳稳落在摊开的《泰晤士报》头版上，烤栗子馅料一点没洒，“我们通常比较低调。”
“哦，不……我是说……”卡拉翰猛地抬手按住太阳穴，仿佛这样就能阻止大脑里那根名叫“理智”的弦彻底崩断“我的上帝啊！这不科学，你明白吗？这完全违背物理定律、热力学、还有……还有该死的生物学！”
他指着那只开始用叉子（从哪来的？）敲击胡椒罐打拍子的火鸡，“死掉的鸟类不应该跳舞！尤其不该跳踢踏舞！”
“恕我直言，首相先生。”安提利亚轻轻叹了口气，魔杖尖点了点桌面，火鸡立刻定格在一个金鸡独立的姿势，只有眼珠子（葡萄干做的）还在无辜地转动。
“您口中的‘上帝’，似乎也从未出现在任何科学期刊的同行评议中，不是吗？”
她托着腮，淡金色的睫毛在炉火光中镀上一层暖色，语气里带着一丝年轻人特有的、近乎天真的不解：
“你们麻瓜——抱歉，我是说非魔法人士——总是这样矛盾。一边在教堂里为神迹落泪，一边在实验室里否认一切超出尺规测量的可能。一边让孩子枕着《灰姑娘》入睡，一边对成年后依然相信魔法的同胞投以看疯子的眼神。”
她挥了挥魔杖。
火鸡缓缓降落在托盘上，变回了一顿普通的、冒着热气的圣诞大餐。
只有那颗葡萄干眼睛，在落地前朝卡拉翰飞快地眨了一下。
“看，”安提利亚站起身，走到窗边。
窗外，伦敦的夜空正飘下细碎的雪。
“科学解释了雪花如何形成，但魔法能让它落下时变成金色。您的上帝据说用六天创造了世界，而我们的祖先在第三天就学会了如何让玫瑰在冰原上开放。”
她转过身，背对着漫天飞雪，神情忽然严肃起来：
“所以现在，您有两个选择：继续抓着‘这不科学’这根稻草，把我连同今晚的一切当作一场幻觉；或者——”
她向前一步，魔杖在空中划出一道银亮的弧线。
弧光散去后，一张古老的羊皮纸卷轴缓缓飘落，悬停在卡拉翰眼前。
纸上用优雅的花体字写着一行行他从未见过的文字，但奇妙的是，他竟能读懂：
《国际巫师联合会保密法》第73条修正案：
关于在特殊政治情势下，向麻瓜政府首脑进行有限度信息披露的临时豁免条款……
“或者，”安提利亚轻声说，“省下争论的时间，我们谈谈正事——比如，如何让您那位在床上瘫痪了十年的父亲站起来，或者，让某位身患癌症的议员先生，为您投上宝贵的一票……”
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