玉琉璃走在中间，抱着古琴。她的琴弦还断着三根，但她没有换。不是因为不想换，而是因为没有弦了。她的储物袋里备用的琴弦，在法则之海中都用完了。她现在能弹的只有七根弦。但七根弦也能弹。落仙族的琴师，哪怕只剩一根弦，也能弹出一首完整的曲子。因为曲子不在弦上，在心里。
幽影走在最后，她的眼睛已经恢复了不少。那些血丝退了大半，红肿也消了大半。她又能看见那些法则的间隙了——虽然这里已经没有法则之海了，但仙界碎片上也有类似的“缝隙”。那些缝隙是仙界崩碎时留下的，是大地的伤口。它们很窄，很隐蔽，但如果你能看见它们，你就可以避开它们。幽影能看见。
他们经过了一片平原。平原很大，大到看不见边际。地面上长满了草——不是活的草，是枯草。草很高，高到膝盖。草很密，密到看不见地面。风吹过的时候，草会发出沙沙的声音——不是风，是仙灵之气在流动。那些草已经死了三万年了，但它们还站在那里，没有倒下。不是因为它们坚强，而是因为它们不知道该往哪里倒。它们已经习惯了站着，习惯了在风中摇摆，习惯了在阳光下生长。太阳没了，风也没了，生长也没了。但站着的习惯还在。所以它们还站着。三万年了，还站着。
他们经过了一条河流。河床很宽，宽到对岸的人看起来像一个小点。河床很深，深到看不见底。但河里没有水。只有干涸的河床，和河床上那些被水冲刷过的石头。石头很圆，很光滑，像是被无数年的水流打磨过。王平弯腰捡起一块，石头很轻，轻得像泡沫。不是石头变轻了，是仙灵之气从石头里流失了。仙灵之气是石头的“灵魂”，灵魂没了，身体就轻了。他把石头放回原处，石头在河床上滚动了几下，停在了另一个位置。它会在那里再躺三万年，也许更久。直到有人再来把它捡起来，再放下。
他们经过了一座城市。城市很大，大到一眼望不到头。街道很宽，宽到可以并排走十辆马车。街道两旁是店铺、酒楼、客栈、民居。那些建筑的墙壁还在，但屋顶都塌了。门窗还在，但都朽了。招牌还在，但字迹都模糊了。你能看出这座城市曾经很繁华——街道上能看见车辙的痕迹，店铺门口能看见台阶被踩踏的凹陷，酒楼门口能看见拴马的石桩。那些痕迹，都是人留下的。人在的时候，痕迹在。人走了，痕迹还在。痕迹比人活得久。
他们经过了一座墓地。墓地很大，大到漫山遍野都是墓碑。那些墓碑有的很高，高到像一座塔。有的很矮，矮到只有膝盖那么高。有的很新——三万年前的新——碑上的字还能看清。有的很老——老到碑已经裂了，字已经花了，连墓碑本身都快要变成泥土了。碑上的文字，王平不认识。那是仙界的文字，是仙纹，是道的纹路。但他能感觉到那些文字里的东西——不是意思，是情感。每一块墓碑里，都封存着一个人的一生。他爱过，恨过，笑过，哭过，战斗过，死去过。然后被埋在这里，被一块石头记住。三万年了。石头还在。人在哪里？
他们走过了一座桥。桥很老，老到桥身上的石头都风化了，用手一摸就会掉渣。桥很长，长到看不见对岸。桥下是一条干涸的河，河床上长满了枯草。王平走在桥上，脚步声在桥面上回荡——咚，咚，咚。像是有人在敲门。敲谁的门？桥的门？河的门？还是时间的门？他不知道。他只是走着，走着，走着。桥在脚下微微颤动——不是要塌了，是在回应他的脚步。桥还记得，三万年前，有很多人从它身上走过。他们的脚步有轻有重，有快有慢，有的匆匆忙忙，有的悠闲自在。桥都记得。现在，又有脚步了。咚，咚，咚。
他们终于来到了一座仙宫前。
这座仙宫，是仙界碎片上保存最完好的建筑之一。它的主体结构还在——墙壁没有倒，柱子没有断，屋顶没有塌。它的阵法还在运转——王平能感觉到，仙宫周围有一层淡淡的灵力在流转，像是一层看不见的纱。那灵力很弱，弱到随时都可能熄灭。但它还在转。三万年了，它还在转。它的仙灵之气还在流转——不是从大地里冒出来的，是从仙宫自身散发出来的。仙宫本身就是一件法宝，一件巨大的、复杂的、精密的法宝。它有自己的能量循环系统，不需要依赖外界。即使大地死了，仙宫还活着。即使仙界碎了，仙宫还完整。
它的大门敞开着。不是被风吹开的——没有风。不是被人推开的——没有人。是自己敞开的。它在等。等了整整三万年，等一个人来。门一直关着，那个人来了，门就开了。门知道，等的人到了。
王平站在门前，抬头望去。
门楣上，刻着两个大字。那两个字不是灵界的文字——灵界的文字是方块字，横平竖直，结构严谨。不是太古的符文——太古的符文是象形字，每一个字都像一幅画。不是任何已知的书写体系——不是人写的，不是仙写的，不是神写的。是“道”自己写的。道在门楣上留下了两个字的痕迹，就像一个人用手指在沙地上写字。字写完了，手拿开了，但痕迹留下来了。那些痕迹没有固定的形状——你看它的时候，它就是这个形状。他看它的时候，它就是那个形状。每个人看都不一样，但每个人都能读懂。
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