从归墟回来的第七夜，王平没有睡。
不是不想睡，是睡不着。身体累到了极致，经脉里那些新吸收的混沌本源像一群刚搬进新家的蚂蚁，还在寻找每一个房间的位置，爬过每一条通道，试探每一处角落。它们不安分，在他的血肉里蠕动、碰撞、融合，发出极细微的声响，像冰面开裂，像种子破土。但他的精神却清醒得像一杯刚从深井里打上来的冰水，每一滴都透明见底，每一滴都照得见光。
他躺在练功场的石板上。石板很凉，凉意从后背渗进来，像无数根细针扎在皮肤上，不疼，但让人清醒。月光照在他身上，把他的影子投在地上，影子很长，长到拖到了练功场的边缘，像一个躺着的石人。
他看着天空。星星很多，密密麻麻的，像一盘散落的珍珠，像一捧撒出去的米，像无数只睁着的眼睛。他在数星星，数到三百多的时候忘了数到哪了，又重新数，数到两百多又忘了，又数，数到五百多的时候发现有一颗星星在动，不是流星，是活的，它在星群中穿行，像一个提着灯笼走夜路的人。他看着那颗星星走了很久，直到它消失在仙宫废墟的轮廓后面。
他不是真的想数清楚有多少颗。他只是想找个事情做，让自己的脑子不要去想那个声音。
那个声音又来了。
比以前更清晰。以前像隔着一堵墙听人说话，听不清内容，只听见嗡嗡的声音，像蜂群，像远处的战鼓，像深水下的暗流。现在像隔着一层纱，能听见一些音节，但连不成句子。那声音不是从耳朵进来的，是从心里生出来的，像一颗种子在心脏的土壤里发芽，根须往深处扎，茎叶往高处长，花苞往亮处开。
像有人在很深很深的地方喊他。
喊的不是他的名字，是他的“存在”。不是“王平”这两个字，是他的道，他的魂，他的根。他在，声音就在。他不在，声音就不在。所以他不能不在，他必须在，必须听，必须去。这是他的宿命，从他踏上仙界碎片的那一刻就注定了。
王平坐起来。
月光很亮，亮得他能看见练功场上每一块石板的裂缝，每一棵枯树的枝桠，每一粒粉末的轮廓。那些裂缝在月光下是银色的，像闪电被定格在了地上。那些枝桠在月光下是黑色的，像用墨笔在宣纸上画出来的。那些粉末在月光下是灰白色的，像骨灰，像雪，像时间的残渣。
他低头看着自己的手。手在月光下是青白色的，像玉，像瓷，像不是活人的手。但手指能动，能弯曲，能握拳。他握了握拳，骨节咔嚓响了一声，声音在夜空中传得很远，像有人在远处敲了一下石头。那只手心里有混沌仙雷，有混沌青莲留下的温度，有混沌白虎的本源碎片留下的痕迹。那只手已经不一样了。
他站起来，拍了拍衣袍上的灰尘。灰尘在月光中飘起来，像一群细小的萤火虫，飘了一会儿就散了。它们落回地面的时候没有声音，像雪落在地上，像时间落在时间里。
苍玄没有睡。
他坐在练功场边缘的一棵枯树下，剑横在膝上，眼睛闭着。月光照在他的脸上，他的脸像一块被水流冲刷了千年的石头，棱角分明，没有表情。但他没有睡，因为他的剑没有睡。剑在鞘中微微振动，频率很低，低到人的耳朵听不见，但苍玄的身体听得见。他的骨头在共振，他的血液在共振，他的心跳在共振。他在听剑说话。
剑在说——他动了。
苍玄睁开眼。他的眼睛在月光下是琥珀色的，像两颗被阳光晒透的松脂，里面封存着千年的岁月。他看见王平站起来，拍灰尘，看手，望天。他没有问王平要去哪里，因为他知道。那个声音他也听见了，不是从心里生出来的，是从剑里传出来的。剑在告诉他——有东西在叫他，不是叫苍玄，是叫王平。但剑听见了，剑听见了就会告诉他。剑是他的耳朵，是他的眼睛，是他伸向这个世界的触角。
他跟着王平走，不需要问去哪里。
玉琉璃也没有睡。
她靠在另一棵枯树下，古琴放在膝盖上，手指按在琴弦上，没有弹。月光照在琴面上，琴面的漆反射出幽幽的光，像一面古镜，照不见人影，只照得见光。她的琴心在振动，和那个声音共鸣。那个声音传到了她的琴心里，琴心把声音变成了颜色。
不是一种颜色，是很多种颜色。有混沌色的灰，有月光色的银，有夜幕色的黑，有星辰色的白，有青莲色的青，有白虎色的金。它们混在一起，像一幅被水浸泡过的水墨画，所有的线条都洇开了，所有的颜色都融在一起了。她分不清那些颜色是什么，但她知道那是什么感觉。那是“召唤”的感觉。
有人在召唤王平。不是用语言，是用存在。那个存在在说——我在这里，你来，你来，你来。每一个“来”字都比上一个更重，更深，更不可抗拒。
玉琉璃的手指在琴弦上轻轻拨了一下。琴弦发出一声极轻极细的声音，像叹息，像回应，像在说——他来了，他在路上。那声音在夜风中飘散，飘过练功场，飘过廊道，飘向仙宫的深处。她知道那个存在听见了。
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