林锐没有睁开眼睛。他靠在座椅上，头微微仰着，脖子上的旧伤疤在金色的阳光下变成了一条银白色的线。
“他们会来的。”他说。“不是现在。是晚上。”
将岸点了点头。他的右眼在墨镜后面看着GPS导航仪上的地形图，左眼看着别的什么。他的手指在触摸板上划动着，放大，缩小，移动，在屏幕上寻找着某样东西。
“晚上能见度低，地面温度下降，沙地会变硬。他们的皮卡可以开得更快。而且——”他停顿了一下。“他们熟悉这片沙漠。我们不是。”
林肯的手在方向盘上握紧了。他的右腿踩在油门上，车速保持在一百公里每小时。引擎在轰鸣，轮胎在沙地上打滑了一下，然后抓住了地面。
“那我们怎么办？”林肯问。
林锐睁开了眼睛。他看着前方的路。沙漠在窗外流淌着，沙丘的脊线在金色的阳光下像一把把被磨得发亮的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、慢慢消失的线。
“找一条他们找不到的路。”
将岸在GPS导航仪上画了一条线。那条线从他们当前的位置开始，向西拐了一个大弯，绕过了几片标注着“沙丘地带”的区域，穿过了一条标注着“干河谷”的蓝色虚线，然后折向南边，通向廷扎瓦滕。那条线不是直的。它弯弯曲曲的，像一条被风吹乱的绳子。
“这条路线，比原路多四十公里。但可以避开主路。主路上有他们的巡逻队。这条路上——什么都没有。”他的手指在那条线上滑动着。
“干河谷的河床是硬的，车辙印不容易留下。即使留下了，风也会在几个小时内把它吹平。如果他们跟丢了我们的车辙印，他们就只能靠猜。猜我们在哪。猜我们去哪。猜我们想干什么。”
林锐看着那条线，看了很久。然后他点了点头。
“走这条。”
林肯把方向盘向左打了一把。车子离开了原来的车辙印，向西拐去。轮胎在沙地上划出一道新的、深深的痕迹，然后驶上了一片平坦的、被风沙磨得光滑的硬沙地。车速没有降。一百公里每小时。引擎在轰鸣。
将岸靠在椅背上，把电脑放在膝盖上，手指搭在键盘的边缘。他闭上了眼睛。右眼闭上了，左眼也闭上了。
在黑暗中，他听到了引擎的声音，听到了轮胎碾过沙地的声音，听到了风从车窗缝隙里钻进来的声音。那些声音在告诉他——你还活着。你还没有死。你还可以回家。
但他也知道，那些声音也在告诉别人——他们在这里。他们在往西走。他们在逃跑。
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