她转过身，面对着身后的四个男人。她的嘴唇在微微动着，说着图阿雷格语。声音很低，很快，像是一条在地下流淌的暗河。
那四个男人的表情变了。不是从敌对变成了友好，是从敌对变成了犹豫。他们的枪口还指向林锐的方向，但角度变了——从对着他的心脏，变成了对着他的脚。
那是一个姿态——不是进攻，不是撤退，是一种悬停在两个选项之间的、既不属于任何一方的、随时可以倒向任何一方的姿态。
夫人转过身，看着林锐。
“你们可以进来。”她说。“三个小时。三个小时后，你们必须走。”
她停顿了一下。
“如果你们不走——”
她没有把话说完。她不需要说完。
林锐点了点头。他把手从口袋里抽出来，垂在身侧。那枚子弹还在口袋里，冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是感受着它的存在。
“三个小时。”他说。“够了。”
林肯把车开进了村子。
车子在土坯房之间缓慢地穿行着，轮胎碾过碎石和骆驼粪便，发出一种干燥的、清脆的声音。路很窄，两侧的墙壁很近，近到能闻到泥土和干草的味道。
那些墙壁是用黏土和稻草混合后晒干的土坯砌成的，表面被风沙侵蚀出一道道深深的裂缝，像一张张被时间刻上去的、沉默的脸。
村子里的人从土坯房里走出来。男人，女人，孩子。他们站在门口，站在巷子里，站在骆驼圈的围栏旁边，看着这两辆黑色的丰田陆地巡洋舰。
他们的脸上没有表情——不是好奇，不是敌意，是一种更深的、更沉的东西。是在这片被世界遗忘的沙漠里生活了太久之后，对一切外来者都失去了兴趣的、疲惫的、麻木的、像石头一样的东西。
但他们的眼睛是活的。
那些眼睛在看着车，看着车里的每一个人。在计算。在评估。在判断。在问自己——这些人是谁？他们来做什么？他们会对我们做什么？我们需要怕他们吗？
一个孩子从巷子里跑出来，站在路中间，看着车。
他大约五六岁，穿着一件脏兮兮的白色T恤，光着脚，头发乱糟糟的，脸上全是沙尘。他的手里拿着一个用塑料瓶做成的玩具车，瓶盖上系着一根绳子，他拖着它跑。
他站在路中间，一动不动，看着车。他的眼睛是深棕色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。
林肯把车停了下来。他没有按喇叭，没有闪灯，没有做任何会吓到那个孩子的事情。他只是停在那里，等着。
那个孩子看着车，看了大概五秒。然后他笑了。露出一排不整齐的、有些发黄的、但很白的牙齿。
他举起手里的玩具车，朝林锐晃了晃，然后转身跑开了。他的笑声在巷子里回荡着，像一只在沙漠深处歌唱的鸟。
林锐看着那个孩子的背影，看了很久。然后他把目光收回来，看着前方的路。
“继续开。”他说。
林肯把车开到了一座土坯房前面。
这座土坯房比村子里的其他房子都大，有两层，有一个用棕榈树枝搭成的阳台，阳台上挂着一排彩色的布条，在风中轻轻地飘动着。
门口站着两个女人，都穿着蓝色的图阿雷格长袍，都戴着深蓝色的头巾，只露出眼睛。她们的手里没有枪，但她们的腰间都有刀。
不是那种小的折叠刀，是大的、弯的、像月牙一样的刀。刀鞘是皮质的，上面刻着图阿雷格语的花纹。
夫人从后面走上来，走到门口，转过身，面对着林锐。
“下来。”她说。
林锐推开车门，走下来。将岸从另一侧下来，手里提着那台电脑。林肯留在车里，引擎没有关，空调没有关，车灯没有关。
那是一个姿态——不是进攻，不是撤退，是一种悬停在两个选项之间的、既不属于任何一方的、随时可以倒向任何一方的姿态。
夫人看着将岸。那双浅棕色的眼睛在他的脸上停留了几秒，从他的墨镜到他的西装，从他的西装到他的电脑，从他的电脑到他的墨镜。
“他是谁？”她问。
“将岸。”林锐说。“三叉戟的首席运营官。我的兄弟。”
夫人的眼睛亮了一下。不是惊讶，是好奇。是一种更安静的、更沉稳的、像是在说“你有兄弟”时才会有的、从瞳孔深处慢慢浮上来的光。
她看着将岸，看了很久。然后她点了点头。
“进来。”她说。
她推开门，走了进去。林锐跟着她走了进去。将岸跟在林锐后面。门在他们身后关上了。
门里面是一个很大的房间。
不是那种被精心装饰过的、用来接待客人的房间。是一个被用作办公室的、堆满了文件和地图的、墙上贴着照片和报纸剪报的、角落里放着一台老旧的笔记本电脑和一台打印机的、像是一个战争时期的临时指挥中心一样的房间。
房间的中央有一张很大的木桌，桌上铺着一张地图。地图是手绘的，纸张很粗糙，边缘已经磨损了，上面的线条是用不同颜色的圆珠笔画上去的——蓝色的线是干河谷，棕色的线是等高线，黑色的点是水井的位置，红色的叉是武装据点的位置。
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