因为他母亲病了。他的母亲八十岁了，走不动了。他回去看她。昨天夜里，他和他的母亲一起死了。”
夫人把目光从屏幕上移开，看着窗外。窗外是沙漠，是沙丘，是干河谷，是岩石山丘。阳光照在沙地上，金色的，刺眼的。她的手指在膝盖上停止了敲击。
“瑞克，是红男爵。只有他。只有他会这么做。他杀了阿卜杜勒。他杀了阿卜杜勒的部落。他杀了所有人。因为他要断我们的线索。
阿卜杜勒是我们在利比亚的眼睛。他死了，我们就看不到那条路了。看不到那条路上的车，看不到那条路上的人，看不到那条路上的货。
看不到红男爵的军队，看不到红男爵的枪，看不到红男爵。红男爵赢了。”
林锐把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来，只是摸着它。
“将岸，去阿卜杜勒的部落。我要看看。”
将岸看着他。“林总，红男爵可能还在那里。他的人可能还在那里。等着我们。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“他不会在那里，我了解他。杀了人，就走了。他不要我们看到他。他只要我们看到——他杀的人。”
将岸沉默了几秒，在电脑上敲了几下，调出了导航路线。“从这里到阿卜杜勒的部落，大约两个小时。沙地，干河谷，还有两道沙梁。天黑之前能到。”
林锐看着前方的路。“走。”
车队调头了。不是向东，是向南。向南，是塞卜哈。塞卜哈以南一百二十公里，是阿卜杜勒的部落。
那里有一百三十七具尸体在等他们。车队在沙漠中飞驰，轮胎碾过沙地的声音很响，像一只在沙漠深处奔跑的、受伤的、还在挣扎的野兽。
没有人说话。将岸的眼睛盯着电脑屏幕上的导航路线，右眼在墨镜后面眯着，左眼看着别的什么。夫人看着窗外，手指在膝盖上轻轻地敲着，那个节奏比平时快了很多。
伊萨握着方向盘，眼睛看着前方的路。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光——不是希望，不是愤怒，是一种更原始的、更古老的东西。
是一个人在听到自己的族人被杀时，从骨头里渗出来的、带着灼烧感的光。
车队在下午三点左右到达阿卜杜勒的部落。
部落不大，大约三十几栋土坯房，散落在一个干河谷的岸壁下面。河谷的岸壁很高，至少十米，能挡住北风。
岸壁的顶部有几棵枯死的棕榈树，树干在阳光下像几根被插在沙漠里的、黑色的、正在等待被点燃的铁棍。
村子中央有一口水井，井口用石头砌成的，石头被血染成了暗红色的。井被填了，石头和沙子堆得很高，像一座小小的、简陋的、没有名字的坟墓。
尸体还在。不是全部——有些被拖走了，地上有拖拽的痕迹，血迹在沙地上像一条条暗红色的、正在慢慢变干的蛇。
但大部分还在。躺在巷子里，躺在门口，躺在骆驼圈的围栏旁边。男人，女人，孩子。穿着蓝色的图阿雷格长袍，裹着深蓝色的头巾。
他们的眼睛闭着，脸上的表情不是恐惧，是困惑。像一个不知道自己做错了什么的孩子，在被打了之后，还在想为什么。
林锐推开车门，走下来。他站在那里，看着那些尸体，看了大概五秒。然后他蹲下来，看着地上的一具尸体——一个老人，大约七十岁，脸上有很深的皱纹，胡子花白。他的手里还握着那串念珠，珠子散了一地。
将岸走到林锐旁边，蹲下来，看着那具尸体。“枪伤。AK。7.62毫米。从正面打进去的。他看到了杀他的人。他认识杀他的人。因为他的脸上没有恐惧。”
林锐站起来，看着村子。他的眼睛在快速移动着——从左边扫到右边，从右边扫到左边。他在数。数那些弹孔，数那些血迹，数那些脚印。
“将岸，有多少个凶手？”
将岸站起来，看着地上的脚印。“很多。至少三十人。脚印很乱，没有规律，没有队形。他们在杀人之前喝了很多酒，酒瓶到处都是。
他们不是来杀人的，是来杀着玩的。因为他们的脚印没有方向。走到哪里，杀到哪里。杀到没有人为止。”
林锐看着地上的酒瓶。酒瓶是绿色的，玻璃的，上面贴着法语的标签。酒瓶散落在各个角落，有的已经碎了，玻璃碴子在阳光下反射着刺眼的光。
“他们在杀人之前喝了酒。喝了酒，就不会怕。不会怕，就不会跑。不会跑，就不会留下活口。
但他们留下了线索。很多很多线索。脚印，酒瓶，弹壳，指纹。他们不在乎。因为他们知道，我们找不到他们。
红男爵会把他们藏起来。藏到没有人找得到的地方。”
O2小队的六个人从皮卡上跳下来，端着枪，散开。幽灵走进村子，蹲下来，看着地上的弹壳。他用手指捏起一枚，举到眼前。
“7.62毫米。苏联制。和你的那颗子弹一样。”他把弹壳放进口袋里，站起来。“我们还找到少数被遗弃的武器。AKM，不是AK47。是改进型。
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