风从北边吹过来，带着沙子的味道和远处某个地方——也许是那个废弃的矿坑的方向——传来的、微弱的、几乎听不到的引擎声。
他们在追他。不是米歇尔的人，是米歇尔的人派来的人。他们怕米歇尔，所以他们追。他们追上了，杀了他，回去领赏。领了赏，继续怕。一辈子怕。一辈子被怕控制。一辈子被怕囚禁。
他把手伸进口袋里，摸到了那把手枪。枪还在，弹匣还在，膛室里还有一发子弹。他把枪拔出来，检查了弹匣——十五发，加膛室一发，十六发。够杀十六个人。
但他面对的不是十六个人，是几百个。几百个怕米歇尔的人，几百个愿意为他杀人的人，几百个愿意为他死的人。
他把枪插回腰带上，转过身，向南边的沙丘走去。走了几步，停下来，因为前方有灯光。
不是车灯，是手电筒。很多手电筒，在沙丘的脊线上晃动，像一群在黑暗中寻找猎物的、饥饿的、不知道疲倦的萤火虫。
他们在南边，堵住了他往南的路。他转过身，向东边走。走了几步，又停下来。东边也有灯光，更多的灯光，更密集，像一堵用光砌成的、正在向他逼近的墙。他在原地转了一圈，北边，西边，南边，东边。
到处都是灯光，到处都是人，到处都是枪。他们把他围住了。不是用墙，是用光。用恐惧，用他的恐惧。
红男爵咧开了嘴，像是一条被困的狼。他并不急躁，只是在寻找机会。
他们知道他怕什么——怕死，怕被追上，怕被杀。他们用他的怕，逼他往一个方向走。往那个方向走，就会死。不往那个方向走，也会死。他选哪个？
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