林锐回到家的时候，已经是深夜十一点。车库里很暗，头顶的日光灯有一盏坏了，另一盏在苟延残喘，发出嗡嗡的响声，光线忽明忽暗。
他把车停好，关掉引擎，坐在驾驶座上没有动。他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。
他把它，放在仪表台上，铜的弹头在忽明忽暗的灯光中像两颗正在等待什么的、沉默的眼睛。
他把子弹收起来，推开车门走下来。靴子踩在水泥地面上，发出一个干燥的清脆声响，在空旷的车库里回荡。
他走到电梯门前，按下按钮，门开了，他走进去，按了顶楼的按钮。电梯门关上，开始上升。他靠在电梯壁上，闭上眼睛。
电梯轻微的失重感让他的胃有些不舒服——不是生病，是太久没有好好吃饭。他把手放在胃部，按了两下，没有理会。电梯门在顶楼打开了。
走廊很长，铺着深灰色的地毯，两侧的墙壁上挂着几幅抽象画。他走过第一幅画——蓝色的、黑色的、白色的色块纠缠在一起，像一场被凝固在时间里的沙尘暴。
第二幅画——红色的、黄色的、橙色的线条，像一把被烧焦的刀锋。第三幅画——什么都没有，只有空白。他在这幅画前面停下来。
不对。
第三幅画是白的，但白得不对。不是那种被时间侵蚀后褪色的白，是被人动过的白。
画框的边缘有一道很细的、几乎看不到的擦痕，是手指抹过的痕迹。他的眼睛从画框上移开，扫过走廊的每一个角落——地毯上没有脚印，墙壁上没有手印，天花板上没有异常。
他继续走，步伐不变，但他的呼吸变了。更浅了，更慢了，像一个人在黑暗中屏息前行。
他走到门口，掏出钥匙，插进锁孔。锁芯转动的声音很轻，但他听到了另一个声音。
在门后面，很轻，很快，不是心跳，是呼吸——三个人的呼吸，在黑暗中均匀地、刻意地压低了频率。
他把钥匙拔出来，没有拔枪——他今天没有带枪。他把钥匙握在手心里，让金属齿从指缝间露出来，像一把简陋的、自制的拳扣。他深吸一口气，推开门，走进去。
客厅里没有开灯。月光从落地窗照进来，把地面照成一片银白色。沙发是黑色的，茶几是黑色的，地毯是深灰色的，一切都在月光中变成了黑白分明的剪影。
他站在门口，没有动。他的眼睛在黑暗中快速移动着，从左到右，从右到左——沙发后面，茶几下面，窗帘后面，厨房的门缝里。
没有人在动，没有人在呼吸，没有人在心跳。但他知道他们在。他能感觉到。不是看到，是感觉到。空气的流动不对。
不知道是不是某种错觉，客厅里的空气像被什么东西搅动过的水面，涟漪还没有完全平息。
他弯下腰，解开鞋带，把鞋脱了。赤脚踩在地毯上，脚趾张开，抓住地面。他把钥匙握得更紧了，金属齿抵着掌心，微微刺痛。
他贴着墙壁向厨房移动。厨房的门半开着，里面很暗，看不到任何东西。他站在门旁边，背靠着墙壁，伸出左手，轻轻推开门。门轴发出一个极其轻微的吱呀声，像老鼠在墙角的叫声。
厨房里没有人。
他看到了灶台上的东西——一把菜刀，不在刀架上，横放在案板上，刀刃朝外。
他把菜刀拿起来，握在左手，掂了掂重量。平衡感很好，刀柄不长不短，正好握满。
他转身走出厨房，向走廊移动。走廊里没有灯，两侧的墙壁在月光中变成了两条黑色的、垂直的、沉默的带子。
他的脚步很轻，每一步都先用脚趾试探地面的硬度，然后才把重心移过去。
他走到主卧门口，停下来。门半开着，光从里面漏出来——不是月光，是灯光。暖黄色的，有人在里面开了灯。他用菜刀的刀背轻轻推开门，门无声地打开了。
卧室里没有人。
床铺是乱的，被子掀开着，枕头歪在一边，床单上有皱褶。衣柜的门关着。他走过去，站在衣柜前面，没有打开。
他蹲下来，看着柜门底部的缝隙。有一道影子，很淡，几乎看不到，但确实存在。衣柜里有人。他站起来，退后两步，把菜刀换到右手，左手伸向衣柜的把手。
他的手指触到金属把手冰凉的表面，停了一下。他猛地拉开柜门。
一个人从里面冲出来。黑色的紧身衣，黑色的头罩，只露出一双眼睛。手里握着一把刀，刀刃朝上，直奔林锐的喉咙。
林锐的身体向后仰，刀从他的下巴上方刺过去，刃口刮掉了几根胡茬。他的左手抓住了那个人握刀的手腕，右手里的菜刀砍向那个人的肘关节。
刀刃没有砍进去——他在最后一刻翻转了刀身，用刀背砸在了肘关节上。骨头碎裂的声音很闷，像有人踩断了一根干树枝。那个人的手垂了下去，刀掉了，落在地毯上，没有声音。
林锐没有停。他的左手松开那个人的手腕，抓住了他的头罩，猛地往下一拉。头罩蒙住了那个人的眼睛。
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