对方愣住。
“什么意思？”
“意思很简单。”何雨柱的手指轻轻敲了一下桌沿，发出清脆的声音，“饿着的人，最讨厌别人动他的饭。”
空气又沉了一点。
他转身，走进后厨。
没人阻拦。
因为他的动作太自然了，自然得像他只是去取一把菜刀，而不是进入一场对峙的核心。
后厨里比外面更冷。
灶火虽然没熄，但被刻意调低了，火苗贴着锅底发出低低的喘息声，像是被人掐住了喉咙。
何雨柱一进来，就闻到了味道。
不是食材的味道。
是被动过的味道。
他走到调料架前，手指轻轻摸了一下罐口，指尖立刻感到一丝不属于原本状态的细腻粉末。
他没有立刻发作，只是把手收回去，放在鼻前闻了一下。
味道不对。
很轻，但足够让他皱眉。
他胃又抽了一下。
“真会挑时候。”他低声骂了一句，不知道是在骂谁。
外面那群人跟进来了一半，站在门口，不敢太靠近。
其中一个年轻些的开口：“柱子哥，这事你别……”
“别什么？”何雨柱打断他，回头看了一眼，“别影响你们安排？”
年轻人被这一眼看得后退了半步。
何雨柱忽然意识到一个更让他不舒服的点——这些人其实并不完全懂后厨，但他们正在试图掌控后厨。
就像不会握刀的人，却要调整刀锋方向。
荒唐，但真实。
他走到案板前，伸手拿起一块还没处理的肉。
肉是今天刚送来的，他原本打算明早做主菜。
但现在，他看着这块肉，眼神却变了。
他轻轻按了一下。
手感不对。
不是坏，而是“被动过”。
像是被人特意调整过存放方式，让它在某个时间点呈现出不同状态。
他胃又抽了一下，这次更明显。
饿意和愤怒在体内交错，让他呼吸变得有点重。
他忽然意识到，如果现在不做点什么，他可能会先被自己的胃逼得失去冷静。
于是他转身，直接走向灶台。
“给我让开。”
没人动。
他语气不高，但已经不是商量。
“我说，让开。”
这次，有人让开了。
火被重新点起的一瞬间，后厨的空气像是突然活了过来。
火苗舔着锅底，发出熟悉的声音，那种声音让何雨柱的神经稍微松了一点点。
他把锅洗了一遍，动作快但不乱，水声在空间里很清晰。
然后他从角落拿出一小袋面粉。
不是主料。
是他平时留着“应急”的。
没人知道他什么时候开始有这个习惯。
可能是某一次加班到半夜，也可能是某次饭点被打断后留下的习惯性储备。
他动作很快，手像是自己在动。
面粉入水，搅拌，揉压。
他的眼睛没有离开锅，但脑子却在另一条线运转。
后厨被动过。
人被安排进来。
账目被调整。
食材被试探。
所有东西像散落的碎片，但拼起来已经有了形状。
而这个形状让他很不舒服。
他不是怕。
他是饿。
饿到极致的人，会本能地想先解决最原始的问题。
锅里水沸的时候，他已经把面团压好，直接扯成一块一块，丢进锅里。
动作很粗，但不乱。
外面的人看着他，有人低声说：“他在干嘛？”
没人回答。
因为谁也看不懂他现在的状态。
他像是在做饭，又像是在压住某种情绪。
面在锅里翻滚的时候，蒸汽升起来，遮住了他的脸。
何雨柱盯着锅。
眼神慢慢变得专注。
胃还在抽。
但他已经开始把那种抽离感压进动作里。
“先填上。”他心里说了一句，“不然没法继续算账。”
锅里的水声越来越大，蒸汽越来越浓。
后厨门口那群人没有离开，但也没有再往前。
空气像被分成两层，一层是外面的试探，一层是里面的火与水。
而何雨柱站在中间。
手没停。
脑子没停。
胃也没停。
只是他开始用最简单的方式，把所有东西重新压回到一个可以控制的节奏里。
锅边溅起一点热水，落在他手背上。
他没有躲。
只是低头看了一眼那块红点，像是确认自己还在现实里。
然后他继续搅动锅里的东西。
他并不在意外面那几个人的眼神。
也不在意他们此刻是试探、是观望、还是等待某种结果。
他只在意锅。
在意火。
在意那一点点被水汽逼出来的热度是否均匀。
胃还在空。
但空得久了，反而不再尖锐，像一块被烧过的铁，热还在，但已经不再疼，只剩一种持续的提醒。
他把锅盖稍微掀开一点，热气瞬间冲出来，扑在脸上。他眯了眯眼，伸手抓了一把盐，随手撒下去。
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