你看，影子在动
我继承了一栋老宅，每晚阁楼都传来弹珠声。
邻居老人神秘地说：“那不是弹珠，是眼珠子掉在地上的声音。”
我嘲笑他迷信，直到在地下室发现一本泛黄日记。
日记最后一页写着：“当所有眼珠都掉下来，我就能看见你了。”
那晚，弹珠声在我床边响起。
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老陈把钥匙交到我手里时，指尖冰凉，碰了一下就迅速缩回，好像那串铜钥匙烧手。他眼神躲闪，看着我院子里那棵半枯的石榴树，声音干瘪：“林先生，屋子都收拾过了，水电也通着。就是……就是年头久了，晚上有些动静，正常的，木头热胀冷缩。”他没看我眼睛，说完这句含糊的托词，就佝偻着背，急匆匆走了，仿佛多留一秒，这宅子的阴影就会缠上他的脚踝。
这宅子是我远房姑婆留下的，我从未见过她，只依稀听说是个脾气古怪的独身老人。青砖外墙爬满了枯死的藤蔓，窗户狭小，蒙着经年的灰，透出一股子拒人千里的阴郁。里面倒还干净，只是空气里弥漫着一股旧木头、尘土和陈年樟脑丸混合的气味，吸进肺里，凉飕飕的。
头一晚，我躺在陌生的雕花木床上，正对着黑黢黢的房梁发呆，声音就来了。
“嗒…嗒嗒…咯啦啦……”
从头顶正上方传来，清晰，脆生，在万籁俱寂的深夜里，像是有几颗玻璃弹珠被一只无形的手随意丢在光洁的地板上，滚动，碰撞，最后归于沉寂。隔一会儿，又重复一遍。
弹珠声。老陈说的“动静”。果然。我扯了扯嘴角，翻个身，把被子拉过头顶。老房子，空心楼板，夜里有点声响再正常不过，物理常识。
可接下来的几晚，这“常识”变得有些固执。声音总在午夜后准时响起，位置固定在阁楼，节奏却没什么规律。有时密集如骤雨，有时孤零零一两声，那“咯啦啦”的滚动声尤其刺耳，听着听着，就让人心里莫名发毛，好像那弹珠不是落在木地板上，而是滚在人的天灵盖上。
那天下午，我在院门口修剪那些过于狂野的枝条，隔壁院门“吱呀”一声开了。一个穿着洗得发白蓝布衫的老人走出来，手里拎着个旧式铁皮水壶。他看了我一眼，又飞快地瞥向我房子的阁楼方向，眼神里有种说不清的东西。
我点头打招呼。他犹豫了一下，蹭过来，压低了声音，那声音沙哑得像砂纸磨过木头：“后生，夜里……睡得好吧？”
我笑笑：“还行，就是楼上有点弹珠声，老房子嘛。”
“弹珠？”老人的嘴角古怪地抽搐了一下，凑得更近，一股老人身上特有的浑浊气味扑面而来，“那不是弹珠。”他每个字都吐得很慢，很重，带着一种令人不适的笃定，“是眼珠子。掉在地上的声音。”
我一愣，随即觉得荒谬至极，几乎要笑出来。这都什么年代了，还有这种故弄玄虚的老话。我摇摇头，没接话，转身回了院子。关门时，眼角的余光瞥见他还站在原地，一动不动地望着我家的阁楼，那目光沉甸甸的，像是能穿透砖瓦。
老人的话像一粒恶意的种子，尽管我不信，却还是悄悄落在了心底某个角落。白天在宅子里走动时，我总会不自觉地去听，去看。宅子确实空旷得过分，姑婆似乎把能搬走的东西都搬走了，留下的家具寥寥无几，覆着白布，像一具具安静的尸体。那种被窥视的感觉却越来越浓，不是来自窗外，而是来自这房子本身，来自那些厚重的墙壁，低垂的房梁，尤其是——那个我从未上去过的阁楼入口，它静静地嵌在天花板一角，盖板扣得严严实实，挂着一把生锈的铁锁。
地下室的发现纯属意外。我在一楼书房擦拭书架背后时，一块松动的墙砖引起了我的注意。用力推搡几下，竟露出一个黑魆魆的洞口，仅容一人弯腰进入。里面是个小小的、被遗忘的储物间，堆满了杂物。尘土呛得人睁不开眼。就在一堆破旧衣物和生锈工具下面，我摸到了一个硬壳的东西。
是一本日记。羊皮封面，边缘磨损得厉害，没有署名。里面的纸张泛黄发脆，字迹是那种老式的、带着锋利笔锋的钢笔字，墨水已褪成灰褐色。前面的内容琐碎而阴郁，记录了姑婆日常的孤僻生活，对邻居的嫌恶，对天气的抱怨，字里行间透着一股子厌世的味道。但越往后翻，笔迹越见潦草，情绪也越发诡异。
“……它们又来了。在楼上。不停地滚。我知道是什么。他不信，他说我疯了。也许我是疯了。”
“掉下来了。一颗。我听见了。就在我头顶。他看我的眼神，像看一个怪物。”
“声音越来越近。从阁楼，到楼梯，现在……就在走廊外面。我睡不着。我不敢闭眼。”
“他走了。也好。只剩我和它们了。安静点，求求你们，安静点……”
日记在这里中断了几页。我屏住呼吸，手指颤抖着翻过一片污渍，看到了最后一页。
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