镜中的“她”抬起手，细白的手指搭上他的肩膀。

现实中，李远感到肩膀一沉。

冰冷，刺骨的冰冷，从肩膀渗入，瞬间传遍全身。他想叫，但喉咙像是被什么东西扼住，发不出声音。

镜中的“她”笑了，红唇弯成一个诡异的弧度。

然后，“她”开始慢慢融进他的身体。

先是手，然后是手臂，肩膀...

李远感到有什么东西强行挤进自己的身体，冰冷，粘稠，像是一滩会动的水银。他的意识开始模糊，眼前闪过无数碎片式的画面：

古老的戏台，台下空无一人，但掌声如雷；

一个年轻琴师温柔的笑脸；

坟前焚烧的纸钱，和一件在火中扭曲的戏服；

林晚坐在画板前，画笔掉落，眼睛瞪大，瞳孔里倒映着一个穿戏服的身影...

“不——”李远用尽最后的力气嘶吼。

他抓起桌上的剪刀，狠狠扎进自己的大腿。

剧痛让他瞬间清醒。镜中的“李慧娘”扭曲了一下，像是被什么打乱了节奏。

趁这个间隙，李远冲进厨房，打开煤气灶，把火焰调到最大。

火。

老太太说过，她当年是在先生坟前烧掉了戏服（虽然那是赝品）。

林晚在日记里说，如果她没回来，就要烧掉戏服。

只有火能终结这一切。

他举着剪刀，拖着流血的腿，一步一步挪向门口。他要去楼顶，烧了那套戏服。

打开门的瞬间，他愣住了。

楼道里站满了“人”。

或者说，站满了模糊的、半透明的人影。他们穿着各个时代的衣服，有老有少，有男有女，全都面无表情，齐刷刷地“看”着李远。

他们都是被铃声引来的“迷路者”。

被李慧娘的引路铃困在这栋楼里，八年，十年，甚至更久。

李远穿过他们，像穿过一片冰冷的雾气。每经过一个“人”，就听到一声轻微的叹息，或是一句破碎的唱词：

“冤魂不散...”

“恨难平...”

“等一场...”

上到六楼，601的门开着。老太太站在门口，手里拿着一把锈迹斑斑的钥匙。

“给你。”她把钥匙递给李远，“楼顶小屋的锁，我当年焊死了。这是唯一的钥匙。”

“您为什么...”

“我困了她四十年。”老太太浑浊的眼睛里流下两行泪，“该让她走了。也该让这些...都走了。”

她指向楼道里那些模糊的人影。

李远接过钥匙，继续往上爬。

楼顶的铁门敞开着，像是早已在等待。夜风格外大，吹得他几乎站不稳。

小屋入口像个黑洞，里面传出幽幽的唱腔：

“只道相逢一言定，谁知冤孽前世种...”

李远走进去。

戏服立在木箱旁，已经完全“活”了。它摆出一个标准的起手式，水袖无风自动，脸上的妆容在月光下清晰可见——美艳，凄楚，怨毒。

“李慧娘。”李远喘着气，“不，不管你是什么...该结束了。”

戏服没有动，但李远感到那股冰冷的力量再次袭来，比之前更猛烈。他的意识开始涣散，身体不受控制地走向戏服。

他咬破舌尖，剧痛和血腥味让他保持清醒。

用颤抖的手，他掏出打火机。

“没用的。”一个声音直接在脑海中响起，女声，婉转，但充满怨毒，“我活了百年，穿梭无数身体。火只能烧掉衣服，烧不掉我。”

“那就试试。”

李远按下打火机。

火焰窜起。

戏服突然动了，以不可思议的速度扑向他。水袖缠上他的脖子，越勒越紧。李远挣扎着，把打火机扔向戏服。

火焰落在袖口，瞬间蔓延。

戏服发出无声的尖叫——不是通过耳朵，而是直接刺入灵魂的尖啸。它在火焰中扭曲，翻滚，像是真的有一个生命在承受焚烧之痛。

李远挣脱水袖，后退到门口。

火焰中，他看到了更多东西：

一个年轻的戏装女子，在台上风华绝代；

同一个女子，在深夜独自练功，镜子里的倒影却做着不同的动作；

琴师病重，女子在病床前唱戏，琴师惊恐地瞪大眼睛：“你不是她...你是谁？”

坟前焚烧，女子（老太太）泪流满面，但嘴角却带着诡异的笑——那不是悲伤的笑，而是解脱的笑；

然后是林晚，兴奋地穿上戏服，镜子里的“她”慢慢浮现，林晚的表情从兴奋变成恐惧...

最后，是他自己。站在这里，看着火焰吞噬百年的执念。

“为什么...”火焰中的声音变得微弱，“我只是想...一直唱下去...”

“因为你的舞台早就落幕了。”李远轻声说，“你的观众，你的琴师，都走了。强留的，只有痛苦。”

火焰猛地窜高，然后骤然熄灭。

地上只剩下一堆灰烬。

灰烬中，那些铜铃铛已经融化变形，红绳化为焦炭。

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