手指刚碰到屏幕，那个挠门的声音停了。

然后是脚步声。

很轻，很细，一步一步，往走廊那头走远了。

第四天早上，我把录像打开。

十二点零三分，画面里什么都没有。床底下黑洞洞的，没有任何东西进出。

但我听见了声音。

那个呼吸声，从床底下传出来，一进一出，一进一出，整整响了四分五十七秒。

然后画面里突然有什么东西闪了一下。

我按下暂停，往回倒。

十二点零八分，我的坐姿开关灯那一瞬间，画面边缘有东西动了一下。

我放慢速度，一帧一帧地看。

十二点零八分二十三秒，我坐起来。手电筒的光照亮床底——

同时，有什么东西，从床底下，往里面缩了一下。

太快了，快得几乎看不见。但我定在那里，一帧一帧往后翻，终于翻到了那一帧。

灰。破旧的拖鞋。纸箱子。搪瓷盆。

还有盆后面，那一团比黑暗更黑的影子。

它在动。

我盯着屏幕，后背发凉。

然后我发现，那个影子在看着我。

它没有眼睛，没有脸，但我知道它在看着我。因为我翻到那一帧的时候，手机屏幕上突然出现了一行字。

不是录上去的，是后来跳出来的。

“别看。”

我的手指一抖，手机差点掉在地上。

那行字闪了一下，消失了。我退出相册，重新打开，那一段视频还在，但十二点零八分那一帧，什么也没有了。灰。拖鞋。纸箱子。搪瓷盆。

盆后面什么都没有。

第五天晚上，我没有睡在外婆的房间。

我睡在客厅沙发上，开着灯，裹着被子，背靠着墙。房门关着，但我能看见那扇门。客厅的灯很亮，亮得有点刺眼，但我不敢闭眼。

凌晨一点多，我听见脚步声。

从外婆房间里传出来的。

不是走路的声音，是那种很轻很细的、贴着地面摩擦的声音，像是有什么东西，正从床底下爬出来。

然后房门开了。

门把手转了一下，门被推开一条缝。

缝里露出一只手。

枯瘦的、皮肤皱巴巴的、指甲灰白的手。

那只手扶在门框上，然后门被推得更开了一些。

门外站着一个人。

是我外婆。

她穿着那件灰色的旧棉袄，头发花白，脸比死前更瘦，颧骨高高地凸出来。她站在门口，看着我，眼睛里什么也没有。

我缩在沙发角落里，浑身发抖。

她一步一步走过来。

走到沙发前面，停下，低头看着我。

离得太近了，我能闻到她身上的味道。不是死人的味道，是那种老衣柜里樟脑丸混着旧棉絮的味道。

她张开嘴，喉咙里咕噜咕噜响。

“床底下……”

她的声音像是从很远的地方传来的，沙哑，模糊。

“别看……我一直在……守着……”

然后她的身影开始变淡，从脚到头，一点一点消失。最后只剩下一团雾气，散在客厅的空气里。

天亮之后，我找到我妈。

我说我昨晚看见外婆了。

我妈正在收拾外婆的遗物，手里拿着一本旧相册，听见我的话，她手里的相册啪的一声掉在地上。

“你说什么？”

我把昨晚的事说了一遍。

我妈的脸色变了。

她盯着我看了很久，然后低下头，捡起那本相册，翻开某一页，递到我面前。

那是一张老照片，黑白的，边角已经发黄。照片上是年轻的父母抱着一个婴儿。背景是一间屋子，木梁青瓦，和这间老房子一模一样。

“这是谁？”我指着那个婴儿。

“你外婆。”我妈说。

我愣了一下。

“你外婆一岁那年，她妈死了。”我妈的声音很平，像是在讲一件无关紧要的事，“难产，死在自家床上。那时候医疗条件差，没救过来。”

“那她……”

“你外婆一直说她记得她妈。”我妈翻过一页，指着另一张照片，“你看，这是她妈，她长得像她妈。”

照片上是一个年轻的女子，穿着斜襟的褂子，头发挽起来，脸很瘦，颧骨很高。

和我昨晚看见的那个人，一模一样。

我妈合上相册，看着我。

“你外婆以前跟我说过，她小时候总觉得床底下有人。不是害怕，是觉得有人一直在那儿，守着她。后来她结婚了，搬家了，再也没提过这事儿。”

“直到前几天，”我妈顿了顿，“她临走之前，跟我说了一句话。”

“什么话？”

“她说，妈，谢谢你守了我这么多年。”

我看着那扇门，看着门后面那间已经空了的老屋，忽然想起外婆临死前攥着我手腕的眼神。

她不是害怕。

她是在提醒我。

床底下那个东西，从她出生那年就一直在那里，守了她整整八十二年。

她走了之后，它没有走。

它还在那儿。

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