他停顿了一下。

“后来我把她拖上去了。下来的时候，她的氧气面罩冻裂了，脸冻掉一层皮，在医院躺了三个月。”

他把冰爪放下，看着帐篷顶上被风吹得瑟瑟发抖的布料。

“今年我不带了。今年我想给自己爬一次。”

老陈的话不多，但每句话都像冰镐凿进冰里。

我很庆幸有他在。

“行了，走吧。”老陈的声音从头顶传来。

我活动了一下冻僵的手指，握紧冰镐，继续往上。

第四个小时。

第五个。

冰壁越来越陡，越来越滑。我记不清自己踢了多少次冰，凿了多少次镐，只记得双臂像灌了铅，每一次挥动都要用尽全力。

头灯照出的光柱里，能见度不到十米。四周全是白茫茫的冰雪，上下左右都分不清。偶尔风吹开云雾，能看见脚下的深渊——六百米的垂直落差，摔下去连渣都不剩。

我不敢多看。

“老陈，你到底认不认得路？”

这话问出来我就后悔了。老陈带过四十多个人登顶，怎么可能不认路。

但老陈没有立刻回答。

沉默了几秒，他才说：“认得。”

那几秒钟让我心里“咯噔”了一下。

“老陈？”

“别废话，爬。”

我咬着牙继续爬。

第六个小时。

我的身体开始出现幻觉。

好几次我觉得头顶有光，以为是快到顶了，结果爬上去发现只是一片反射月光的冰壁。还有一次我觉得听见了人声，有人在喊我的名字，细细的、尖尖的，像风穿过冰裂缝的声音。

我停下来，仔细听。

什么都没有。

只有风声，和我们两个的喘息。

“老陈，”我喊，“你听见什么没有？”

没有回应。

我抬起头，头灯的光柱向上照去——

上面空荡荡的，没有人。

老陈不见了。

“老陈！”

我的喊声被风撕碎。我拼命往上爬，爬了二十多米，冰壁上只剩下他冰爪凿出的痕迹，和一小截被风吹断的安全绳。

那截绳子耷拉在冰面上，断口参差不齐——是被磨断的。

不是冰镐砸的，不是刀子割的，是磨断的。

老陈是从这儿掉下去的？

我低头往下看。六百米的黑暗里什么都看不清，只有风的呼啸像无数张嘴在嘶吼。

老陈……掉下去了？

我呆在冰壁上，攥着那截断绳，脑子里一片空白。

十一年向导，四十多次登顶，经验比我丰富十倍的老陈，掉下去了？

不对。

有什么地方不对。

我闭上眼，拼命回忆刚才发生的一切。

最后听见老陈的声音是什么时候？大概半个小时前，他说了一句什么，风太大我没听清。后来……后来我一直在爬，一直往上爬，没再听见他说话。

但我一直没有回头看。

我一直以为他就在我头顶几米的地方，像之前六个小时一样。

他是什么时候不见的？

我睁开眼，盯着那截断绳。

断口是被磨断的。冰壁上有棱角尖锐的岩石，如果绳子长时间压在上面来回摩擦——

但我没有感觉到绳子突然松了。

登山的时候，我们是用安全绳连在一起的。如果他掉下去，我早就被拽下去了。

除非——

他解开了安全绳。

我低头看向脚下的深渊。

老陈是自己解开绳子的。他让我继续往上爬，然后自己解开了绳子。

为什么？

“老陈！！！”

我的喊声在冰壁间来回撞击，最终被黑暗吞没。

没有回应。

永远不会再有回应了。

我在冰壁上挂了很久。久到手指冻得发僵，久到头灯的电量开始报警。

然后我继续往上爬。

不是为了登顶。

是因为我不知道还能做什么。

老陈死了。我得活着。

我得爬上去，然后下去，把他的死讯带回去。

第七个小时。

我的头灯彻底熄灭了。

不是没电，是灯珠坏了。那一下“啪”的轻响，然后眼前彻底陷入黑暗。

我贴在冰壁上，一动不动。

四周什么都看不见。没有光，没有方向，没有上下左右。只有风，还有自己的心跳。

那是一种很奇怪的体验。

你知道脚下是六百米的深渊，但你看不见它。你知道头顶是八千八百米的峰顶，但你也看不见。整个世界只剩下你一个人，悬在无尽的黑暗中央，不上不下，不死不活。

我开始数数。

一、二、三、四……

数到三百多的时候，我看见光了。

不是头灯的光。

是月亮。

云层忽然被风吹开，一轮满月挂在天边，银白色的光洒在冰壁上，把整个世界照得清清楚楚。

我抬起头，往上看。

然后我看见了。

在头顶不到二十米的地方，是冰壁的尽头。一道平缓的雪坡向上延伸，雪坡尽头——

是一座玛尼堆。

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