叫了，就是承认疼了；承认疼了，就是承认那块肉是活的；承认那块肉是活的，就是承认他不是疯子。
所以他把嘴唇咬穿了。
牙齿咬进下唇，咬得唇肉裂开，血从嘴里流出来，混着口水往下淌。
可他的脸上没有一丝痛苦的表情——
嘴角甚至还挂着一丝涎水，在火光中亮晶晶的，像一条银线。
这是朱樉这辈子最狠的一仗。
比漠北的沙场还狠——
沙场上他至少能还手，在这里他只能挨。
比诏狱的酷刑还狠——
酷刑他至少能咬舌自尽，在这里他连死都不能死，因为死了，就全完了。
他只能活。
活着挨，活着忍，活着等。
等一个机会。
朱梓才停手。
他喘着粗气，胸口剧烈起伏，像一头刚跑完猎场的豹子。
额头上渗出了一层细密的汗珠，汗和溅上来的血混在一起，糊在他的手背上，变成了一种暗红色的泥。
他看着自己手背上那层泥，忽然愣了一下。
只一瞬。
那一瞬里，他的手微微颤了——
不是气的，是别的什么。
他扎了数十下，每一锥子下去都能感受到皮肉被刺穿的阻力，那阻力太真实了，真实到让他有一瞬间忘记了自己在审讯，真实到让他有一瞬间觉得自己只是在——
伤害一个人。
那个人是不是他的二哥，他不确定。
但那个人是一个活人——
这一点他确定。
皮肉在他手下绽开，血在他手下涌出，那种触感跟扎一块猪肉完全不同。
猪肉是死的，没有弹性，锥子拔出来的时候不会带出一条细细的血线。
活人的肉是活的，它会缩，会挣，会在锥尖离开的一瞬间试图合拢——
虽然合不拢，但它试了。
它在试。
它在努力活着。
那一瞬间很短，短到他几乎没来得及看清它，它就消失了。
可它留下了一丝余震——
像一根针扎进了他自己心里，不深，只破了皮，但那一点点刺痛足以让他停了手。
然后另一个念头涌了上来——
锥子刺入皮肉的那一刻，他忽然想到了一件事：如果这个人真的是二哥，那他正在扎的，就是跟自己流着同样血的人。
这个念头让他打了一个寒颤。
但那个寒颤不是恐惧。
是兴奋。
他怕的不是二哥。
他怕的是自己。
他怕自己跟父皇一样，是一个从伤害中获得快感的人——
而这种快感，在对亲人的暴力中被放大了。
禁忌越大，快感越深。
他怕的不是做错了事，他怕的是做错了事还享受它。
他抬起头——
疯和尚咧着个嘴，嘴角流出哈喇子，咯咯傻笑道：
嘿——嘿——
小兄弟——
他歪着头，用一种极其认真的、像是在请教的语气问道：
你这是——
在作甚？
顿了一顿，他又补了一句：
是在给洒家——
挠痒痒吗？
朱梓瞪着眼睛，半天说不出话。
那双眼睛里的狠意慢慢退了，退成了一种比狠意更可怕的东西——
无趣。
像一只猫扑了半天老鼠，发现老鼠不动了，兴致全无。
直娘贼！
连痛觉都没有了，看来这人是真的疯了！
他顿感无趣，随手一扔，将锥子扔在了地上。
锥子在地牢的石板上弹了两下，发出清脆的声响，像是在嘲笑他白费力气。
他现在彻底确认了——
眼前这人就是个疯子，而且是真疯。
可那个底下，有一道极细的裂缝。
那道裂缝他自己都看不见，但它在。
在他的手背上，在那层暗红色的泥里，在刚才那一瞬间的颤里，在那种不该有的兴奋里。
他没有彻底确认。他只是说服了自己。
说服和确认不是一回事——
确认是心里没有疑问，说服是心里有疑问但不想再问了。
为什么不问了？
因为他怕再问下去，答案会变。
他怕这个疯和尚真的是二哥——
如果他真的是二哥，那他刚才做的事，就是拿锥子扎了自己亲哥数十下。
他不怕杀人——
潭王杀过人，不在乎多一个。
他怕的是另一种东西——
他怕对方真是秦王。
所以他不再问了。
不问，就不用面对答案。
不面对答案，就不用面对自己。
跟一个疯子纠缠了半天，朱梓暗骂一声：晦气！
他站起身，拍了拍身上的尘土，打开了牢门，向随行的一帮护卫下令道：
来人！
把这个疯子扔到猎场——
去喂本王的斑斓虎！
从地牢到后花园的路不远，却很长。
三人抬着疯和尚，穿过一条又一条回廊，绕过一座又一座假山。
月色被高墙和飞檐挡在外面，只有回廊两旁的灯笼投下一团团昏黄的光，光与光之间是黑的，黑得像一口口没有底的井。
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