他们用筷子夹起饺子，慢慢吃着。
饺子不好吃。面皮太厚，馅料太咸，腊肉硬得像橡皮，胡萝卜煮得稀烂，野菜带着一股土腥味。但顾莜莜吃得很慢，每一口都嚼了很久。不是因为好吃，是因为她想把这一刻记住。
叶限也吃得很慢。他每吃一个饺子，都会停顿片刻，像是在品什么珍贵的东西。
吃到一半的时候，他忽然停下来，看着碗里剩下的饺子。
“你包的，”他说，“都破了。”
“没关系，破了也能吃。”
叶限没有接话。他用筷子夹起一个破了的饺子，放进嘴里，慢慢嚼着。嚼了很久才咽下去。
“好吃。”他说。
顾莜莜看着他，鼻子忽然有点酸。
她知道那个饺子不好吃。但他觉得好吃，因为这是她包的，因为这是除夕，因为他们还活着，坐在一起吃一顿不像样的年夜饭。
“叶限，”她说，“明年除夕，我们还在——一起过。”
叶限抬起头，看着她。
火光在他眼睛里跳动，把那双灰黑色的眼睛映得像两颗燃烧的星星。
“好。”他说。
那天晚上，顾莜莜又在地铺上躺了下来。
火堆里的木头已经烧得差不多了，只剩下几根暗红色的炭，偶尔噼啪一声，溅出几点火星。屋里的温度在下降，冷气从地面往上涌，冻得她后背发凉。
她把羊皮袄裹得更紧了一些，蜷缩着身体。
“顾莜莜。”叶限的声音从炕上传来。
“嗯？”
“地上凉，你上来睡。”
顾莜莜愣了一下。“你身上有伤，我不能——”
“伤不疼了。”叶限打断她，“地上凉，你会生病的。”
顾莜莜犹豫了片刻。然后她抱着羊皮袄，爬上了炕。
炕不大，两个人躺上去，肩膀几乎要挨在一起。她躺在炕沿边上，尽量跟他保持距离。但炕沿太窄了，她半个身子悬在外面，摇摇欲坠的。
叶限伸出一只手，握住她的手腕，轻轻拉了拉。
“过来一点。”他说，“不会掉下去。”
顾莜莜顺着他的力道往里挪了挪。两个人的肩膀挨在了一起，她能感受到他手臂的温度——隔着那件薄薄的中衣，他身上的热量传过来，像一个小火炉，把周围的冷气都驱散了。
她的心跳骤然加速了。
叶限没有说话，也没有松手。他的手依然握着她的手腕，拇指在她的脉搏上轻轻按着，像是在感受她的心跳。
“你的心跳很快。”他说。
“……正常人都会快。”顾莜莜的声音闷闷的。
叶限没有再说什么，但他的手没有松开。
他就那么握着她的手腕，拇指一下一下地摩挲着她手腕内侧那一小块皮肤。他的指腹有薄茧，粗糙的触感在她细腻的皮肤上划过，像砂纸划过丝绸，带来一种微妙的、酥酥麻麻的感觉。
顾莜莜闭上了眼睛。
不是想睡觉，是因为不闭眼睛的话，她怕自己会做出什么不该做的事。
屋里很安静。火堆里的炭偶尔发出一声轻响，窗外的风在废墟间穿行，发出呜呜的响声。远处的天空里，有一颗星星很亮，从屋顶的破洞里漏进来，落在两个人中间的那一小块空地上。
“顾莜莜。”叶限的声音很低，低到像是在说梦话。
“嗯。”
“你为什么来边疆？”
顾莜莜睁开眼，看着屋顶的破洞。那颗星星在洞口闪烁，像一只眼睛，一眨一眨地看着她。
“因为有人在等我。”她说。
叶限沉默了很久。久到顾莜莜以为他睡着了。
然后他开口了。
“谁？”
顾莜莜转过头看着他。
火光已经熄了，屋里只有星光从屋顶的破洞里漏进来，把一切都照得像一幅水墨画。叶限的脸在星光里半明半暗，五官的轮廓被勾勒得格外清晰。
“你猜。”她说。
叶限看着她的眼睛，看了很久。
然后他伸出手，轻轻碰了碰她的脸颊。指尖从她的颧骨滑到下颌线，动作很慢，像是在描摹一幅画。
“我猜，”他的声音低得几乎听不见，“是我。”
顾莜莜的心跳停了一拍。
她张了张嘴，想说“你脸皮真厚”，但话到嘴边又咽了回去。
因为她看到，叶限的嘴角浮起了一个弧度。
不是1.2毫米，不是3毫米。
是一个真正的、完整的、带着温度的笑。
“谢谢你来。”他说。
然后他收回了手，闭上了眼睛。
顾莜莜躺在炕上，感受着他手腕上残留的温度，心跳快得像擂鼓。她盯着屋顶的破洞，盯着那颗星星，盯了很久很久。
星星在天上，一眨一眨的，像在笑她。
她弯了弯嘴角，也笑了。
窗外的风停了，废墟安静得像一个沉睡的老人。远处的天边，有一抹淡淡的红色在蔓延，那是除夕的烟火，从很远很远的城镇里升起来，在这片荒凉的土地上投下一抹转瞬即逝的光。
顾莜莜闭上眼睛。
这一次，她没有再失眠。
因为他就在她身边。
他的手还握着她的手腕——不知道什么时候，他松开了，但手指还搭在她的脉搏上，感受着她的心跳。
一下一下的，很稳，很有力。
跟他的一样。
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