巷口依旧安静，夕阳的余晖将斑驳的墙壁涂抹成一片暖金色。林晓阳停好车，站在那扇熟悉的、油漆剥落的木门前，心脏不受控制地加速跳动。他深吸一口气，抬手，指节轻轻叩响了门板。
笃，笃笃。
声音在寂静的巷子里显得格外清晰。
门内传来一阵窸窣的声响，接着是缓慢而略显拖沓的脚步声。门“吱呀”一声，开了一条缝。老人佝偻的身影出现在门后，依旧是那件洗得发白的旧外套。他浑浊的眼睛透过门缝看向林晓阳，带着一丝疑惑和不易察觉的警惕。
“你……找谁？”老人的声音有些沙哑，带着刚咳嗽过的痕迹。
林晓阳喉结滚动了一下，努力让自己的声音听起来平稳：“您好，陈老师……我，我是林晓阳，一个记者。”他顿了顿，看到老人眉头微不可察地蹙起，连忙补充道，“我……我之前来过这里，在窗外……偷看了您写信。”
他艰难地说出“偷看”两个字，脸上瞬间涌起一阵燥热。他垂下眼，不敢直视老人的目光，声音低了下去：“对不起，陈老师。我……我看到了那些信，您的回信……我……我不知道该怎么说，但我必须向您道歉，也为我的行为道歉。”
空气仿佛凝固了几秒。林晓阳能听到自己擂鼓般的心跳声。他等待着预料中的愤怒、斥责，或者冰冷的关门声。
然而，预想中的风暴并未降临。老人沉默了片刻，那目光似乎穿透了林晓阳的窘迫，落在他更深的地方。最终，老人只是轻轻叹了口气，那叹息里带着一种看透世事的疲惫，却并无多少责备。
“进来吧。”老人侧过身，让开了门。
屋内比林晓阳在窗外窥视时感觉更加拥挤，也更加震撼。信纸的海洋几乎淹没了所有可用的平面，空气中弥漫着旧纸张特有的、带着尘埃和时光气息的味道。唯一的光源还是桌角那盏白炽灯，在昏黄的光晕下，一切都显得朦胧而沉重。
老人走到桌边，小心地挪开几叠信件，腾出两把旧木椅。“坐吧。”他指了指其中一把。
林晓阳局促地坐下，目光不由自主地扫过桌面上摊开的信件和旁边写了一半的回信。蓝色的圆珠笔静静地躺在信纸旁。
“您……您怎么知道是我？”林晓阳忍不住问，声音有些发紧。
老人拿起桌上一个搪瓷杯，喝了一口水，润了润喉咙，才缓缓开口，声音依旧沙哑：“这几天，总觉得窗外有人。我这把老骨头，别的本事没有，这点感觉还是有的。”他放下杯子，目光落在林晓阳脸上，“记者同志，你想问什么？关于我这个‘骗子’的事？”
林晓阳的脸瞬间涨得通红，他猛地摇头：“不！陈老师，我不是那个意思！我……我看了那些信，您的回信……我……”他语无伦次，羞愧感再次汹涌而来，“我只是……不明白。您为什么要这么做？三十年了……每天这样写回信？”
老人没有立刻回答。他伸出布满老年斑的手，拿起桌上那支蓝色的圆珠笔，指尖轻轻摩挲着笔杆，动作缓慢而珍视。昏黄的灯光在他脸上投下深深的沟壑，那双浑浊的眼睛望向虚空，仿佛穿透了时光的尘埃，看到了遥远的过去。
“为什么？”老人低声重复了一遍，声音像是从很远的地方飘来，“大概是因为……不想让别人，也尝到那种……再也等不到回音的滋味吧。”
他顿了顿，喉结滚动了一下，像是在吞咽某种巨大的苦涩。
“三十年前……也是春天。”老人的声音低沉下去，带着一种被岁月磨砺过的平静，却掩不住底下深藏的裂痕，“我女儿小雨，那时候刚上初中。她……她特别喜欢梧桐树，说新长出来的叶子，嫩绿嫩绿的，看着就让人欢喜。”老人的目光落在窗台上，那里放着一小盆顽强生长的绿萝，叶片在灯光下泛着微光。
“她身体一直不太好，有点哮喘。那天……风很大，梧桐树的毛絮飘得到处都是。”老人的手指无意识地收紧，捏着那支圆珠笔，“她放学回来，咳得厉害，脸都憋红了……送到医院……就……就再也没醒过来。”
房间里陷入一片死寂，只有老人略显粗重的呼吸声。林晓阳屏住呼吸，感觉胸口像是被什么东西堵住了。他看着老人沟壑纵横的侧脸，那平静叙述下汹涌的悲伤几乎将他淹没。
“那之后……很长一段时间，我就像……行尸走肉。”老人继续说着，目光依旧没有焦点，“家里到处都是她的东西，她的书包，她没画完的画，她养的小乌龟……我不敢看，也不敢扔。老伴儿……也垮了，没多久也跟着去了。就剩我一个老头子，守着这个空荡荡的屋子，守着……那些再也等不回来的念想。”
老人拿起杯子，又喝了一口水，手微微有些颤抖。
“有一天，大概是小雨走后半年多吧，我整理信箱，发现里面塞着一封信。不是寄给我的，信封上只写着‘阳光信箱收’。字写得歪歪扭扭，像是个孩子。”老人浑浊的眼底似乎闪过一丝微光，“我本来不想管，可鬼使神差地，就拆开了。”
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