她索性披上厚实的羽绒服，围好围巾，抓起放在玄关的钥匙和手机。时间刚过四点十分，离天亮还有好一阵，整个小区死寂一片，只有她自己的脚步声在空旷的楼道里发出轻微的回响。
推开单元门，一股凛冽的空气扑面而来，让她瞬间打了个激灵，头脑却更加清醒。她径直走向小区门口那盏孤零零的老路灯。路灯熄灭后，它彻底融入了黎明前的黑暗，像一个被遗忘的哨兵。走近了，借着远处路口信号灯微弱的光晕，灯柱斑驳的绿漆和剥落的锈迹更加清晰，带着岁月侵蚀的粗粝感。
林小雨绕着灯柱慢慢踱步，手指无意识地划过冰凉的铁质灯柱。指尖传来凹凸不平的触感，是剥落的漆皮和细小的锈坑。她微微弯腰，凑近了仔细看，试图从这沉默的物件上寻找一丝线索。为什么是这盏灯？为什么是四点零五分？陈老师那平静面容下，究竟藏着怎样的故事？
一阵带着湿气的晨风毫无预兆地吹过，卷起地上的几片枯叶，也撩动了灯柱上一块半卷起的、几乎与锈迹融为一体的深褐色纸片。它原本被剥落的漆皮和一层薄薄的污垢覆盖着，极不起眼，此刻却被风掀开了一角，露出了下面稍浅的底色。
林小雨的心跳漏了一拍。她伸出手指，小心翼翼地捻住那被风掀起的纸角。触感粗糙而脆弱，带着纸张久经风霜后的干燥。她屏住呼吸，极其轻柔地将那层覆盖的污垢拂开，一点点将那张粘连在灯柱上的纸条剥离下来。
纸条不大，约莫两指宽，边缘已经磨损得毛毛糙糙，颜色是那种被阳光和雨水反复漂洗过的、不均匀的泛黄。借着远处微弱的光，她辨认着上面用蓝色圆珠笔写下的字迹。字迹清瘦有力，带着一种旧式知识分子的端正，但笔锋处却透着一丝不易察觉的颤抖。
“黎明前的黑暗最漫长，但请记住4:05分阳光会来。”
林小雨低声念了出来。一股难以言喻的感觉瞬间攫住了她。这不像是一句随手写下的心灵鸡汤，更像是一句饱含深意的箴言，一句在漫漫长夜中用以自勉的信念。它被如此隐秘地贴在灯柱上，日晒雨淋，字迹却依旧清晰，仿佛在无声地对抗着时间的侵蚀。
4:05分阳光会来？这和陈老师每天四点零五分关灯有什么联系？这个时间点，对他而言，意味着什么？
她捏着这张泛黄的纸条，指尖能感受到纸张的脆弱和上面承载的厚重。她抬起头，望向陈老师消失的那个拐角方向，一个念头无比强烈：她必须找他谈谈，就在今天。
*
下午三点多，冬日的阳光带着稀薄的暖意。林小雨特意换上了一件看起来不那么像记者的米白色大衣，显得温和一些。她在小区里转悠，目光扫过那些坐在楼下晒太阳的老人。终于，在小区中心那个小小的、只有几张石桌石凳的花园里，她看到了那个熟悉的身影。
陈明远独自坐在一张石凳上，微微佝偻着背，膝盖上摊开着一本厚厚的书。阳光落在他花白的头发和那本旧书上，镀上一层柔和的金边。他看得很专注，偶尔会抬起布满老年斑的手，轻轻推一下鼻梁上的老花镜。
林小雨深吸一口气，调整了一下表情，尽量自然地走了过去。
“陈老师？”她轻声唤道，脸上带着礼貌的微笑。
陈明远闻声抬起头，镜片后的目光先是有些许被打扰的茫然，随即看清是她，那平静的眼底掠过一丝极淡的了然。他合上膝盖上的书，是一本《中国近代史纲要》，封面同样磨损得厉害。
“你好。”他的声音不高，带着老年人特有的沙哑，但吐字清晰。
“打扰您看书了，”林小雨在他旁边的石凳坐下，保持着适当的距离，“我是刚搬来不久的林小雨，住在三单元。”
陈明远点了点头，脸上没什么表情，只是看着她，似乎在等她说明来意。他穿着那件熟悉的灰色夹克，里面是一件洗得发白的蓝色毛衣，脖子上围着一条深灰色的羊毛围巾，整个人收拾得干净而朴素。
“是这样的，”林小雨斟酌着措辞，从口袋里小心地拿出那张折叠好的泛黄纸条，“今天早上，我在小区门口那盏老路灯下面，发现了这个。”她将纸条展开，递到陈明远面前。
陈明远的目光落在纸条上。有那么一瞬间，林小雨似乎看到他握着书的手指几不可察地收紧了一下，围巾下的喉结似乎也微微滚动。但他脸上的表情却像平静的湖面，没有丝毫涟漪。他只是静静地看着那张纸条，看了足足有十几秒，然后才缓缓抬起眼，目光重新落在林小雨脸上。
那目光很平和，甚至带着一丝老年人特有的温和，但林小雨却敏锐地捕捉到了一种疏离感，一种无形的屏障悄然升起。
“哦，这个啊。”陈明远的声音依旧平淡，听不出任何情绪，“很久以前贴的了。”
“陈老师，”林小雨小心翼翼地追问，尽量让自己的语气听起来只是好奇而非探究，“我看到您每天凌晨四点零五分都会去关那盏灯，风雨无阻。这个习惯……坚持很久了吧？还有这张纸条上的话，‘4:05分阳光会来’，是有什么特别的含义吗？我……我挺好奇的。”
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