夜王走到叶岚面前，停住了。它低头看着叶岚端着的碗，碗里的粥已经变成了冰沙，表面覆着一层薄薄的雪。它伸出手，从叶岚手里接过了那只碗。它的手是凉的，但不是冰凉的凉，是一种干净的、清澈的、像深泉水一样的凉。它端着碗，低头看着碗里那些被冻住的粥粒，看了很久。然后它用食指在碗里划了一下，把一小块冻粥刮起来，送进嘴里。粥在它的舌尖上慢慢融化，释放出米粒的清香和盐的咸味和雪的冰凉和时间的沉淀。它嚼了嚼，咽了下去，然后把碗放在雪地上，蹲下来，抬头看着叶岚。
“我听到那个声音了。”夜王说，声音不大，但每一个字都清清楚楚，像石头一颗一颗地落进深水里，“它一直在叫我。不是每天，是隔几天叫一次。从秋天开始，越来越密。密到昨天它叫了一整夜。一整夜，没有停。它在说——我快撑不住了。如果你不来，我就撑不住了。”
叶岚蹲下来，和夜王面对面蹲在雪地上。两个人之间隔着一只碗，碗里是冻住的粥和被雪覆盖的米粒。她伸出手，把夜王额前垂下来的一缕头发拨到了耳后。夜王的头发是灰白色的，不像它的眼睛那么深那么蓝，是一种被时间漂白了的、淡淡的银灰色。柔软，干燥，触感像秋风中的芦苇。
“你听到了，然后呢？”叶岚问。
夜王看着她。看着她的眼睛——深棕色的，没有任何特殊能力的，普通人的眼睛。那双眼睛中有害怕，有不确定，有对未来的恐惧和迷茫。但也有一种更深的、更倔强的、像石头一样的东西——不管答案是什么，想知道。想知道夜王要怎么做，想知道夜王会不会走，想知道如果夜王走了，它还会不会回来。
“然后我要去。”夜王说，“不是今天，是明天。明天一早，等雪停了，我就出发。穿过裂缝，穿过门那边的暗影能量层，找到那个声音的来源。把那个人带回来。或者——带不回来，就和那个人一起，留在那里。”
叶岚的手指在夜王的头发里停住了。她的指尖能感到夜王头皮的温度，凉的，但不是冰凉的凉。是那种很久很久没有被触碰过的、在黑暗中独自待了一千年的、不知道被触碰是什么感觉的凉。她没有把手收回来，让它留在那里，像一根树枝停在一根更粗的树枝上。
“明天一早。”叶岚重复了一遍，声音很平，像是在确认一个事实，而不是在表达情绪。
“明天一早。”夜王说。
“我跟你去。”
夜王看着她。看着她的眼睛，看着她眼睛里那团安静的、像炭火一样的光。那团光很弱，很淡，像一盏在风中快要被吹灭的灯。但它不灭。风来了，它晃一下，然后继续烧。雨来了，它暗一下，然后继续烧。没有油了，它就在灰烬中慢慢地、用自己的余热，继续烧。它在说——我跟你去。不是因为我勇敢，是因为你一个人去，我不放心。不是因为我能帮上什么忙，是因为你走了，我在这里等着，比跟你一起去更难受。所以我要跟你去。哪怕门那边是暗影能量的海洋，哪怕一过去就会被溶解，哪怕永远回不来。我要跟你去。因为不去，我会后悔。比死了更后悔。
夜王没有说话。它伸出手，把叶岚放在自己头发里的手轻轻握住了，拉下来，放在自己的掌心里。叶岚的手是凉的，夜王的手也是凉的，两片凉意叠在一起，没有变暖，但也没有变得更凉。它们只是在一起，一起凉着，一起在雪地里，一起在矿洞口，一起在明天早晨将会到来的告别和启程之前，安静地待着。
“好。”夜王说。
一个字。够了。
远处，月隐放下了手。它指尖那道光熄灭了，不是突然灭的，是慢慢地、像一盏灯被拧小了旋钮一样，一点一点地暗下去，最后只剩下指尖上一小片温暖的、橙红色的余晖，像一粒炭火的余烬。它把余烬握在掌心里，转身向营地走去。
月隐走进营地的时候，所有人都在。不是凑巧，是自然的——冬天日短夜长，天黑之后没什么事做，大家习惯性地聚在厨房里，围着灶台取暖。火光照着每个人的脸，把那些皱纹、疤痕、笑纹、疲惫、平静都照得清清楚楚。韩烈在灶台边劈一根细柴，刀锋落下去，咔嚓一声，木柴从中间裂开，露出里面淡黄色的、带着松脂香气的木芯。孟小满坐在他旁边，手里捧着一碗热水，水汽模糊了她的脸。曦和老魏并排坐在灶台另一侧的矮凳上，肩挨着肩，像两只靠在一起取暖的猫。小砚蹲在灶前，用铁钎拨弄炭火，火星从灶膛里溅出来，在空气中划出几道转瞬即逝的金线。影棘站在锅边，手里握着长柄勺，在粥里慢慢地、一圈一圈地搅着。林夭夭坐在墙角，背靠着墙，弓横在膝盖上，指尖搭着弓弦，有一下没一下地拨弄着，发出低沉的、像大提琴一样的嗡嗡声。影刃站在她旁边，靠着墙，眼睛半闭着，不是在睡觉，是在听。听所有人的呼吸，听火在灶膛里燃烧的声音，听窗外雪落的声音，听空气中最细微的变化。
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