“哐！哐！哐！”
沉闷的敲击声在暴雨的喧嚣中显得微不足道。锈锁终于不堪重负，应声断裂。
林远的心脏几乎要跳出嗓子眼。他颤抖着手，拂去盒盖上的泥水，深吸一口气，猛地掀开了盒盖。
一股陈腐的、混合着铁锈和泥土的气息扑面而来。手机的光束照亮了盒内的景象。
盒底躺着一本笔记本。不是他白天在抽屉里找到的那种硬壳空白本，而是更老式、更简陋的软皮笔记本。纸张早已泛黄发脆，边缘蜷曲，封面上没有任何字迹。
在笔记本的旁边，静静地躺着一枚……褪色的红丝带。那红色曾经或许鲜艳，如今却黯淡得像凝固的血迹，丝带本身也有些朽坏，缠绕成一个小小的结。
林远屏住呼吸，小心翼翼地避开发脆的纸张，翻开了笔记本的扉页。
一行娟秀却已褪色的钢笔字迹，穿透六十年的时光尘埃，清晰地映入他的眼帘：
林秀兰
1962年夏
林秀兰。这是他祖母的名字。
1962年？那个他只在历史课本上见过的遥远年代？那个夏天发生了什么？祖母为什么要把这个盒子埋在老宅的墙角下？
冰冷的雨水顺着他的头发流进脖颈，他却浑然不觉。手机屏幕在雨水的冲刷下变得模糊，但那行字迹却像烙铁一样，烫在他的视网膜上。他抬起头，透过老宅巨大的破洞，望向外面依旧肆虐的狂风暴雨，以及风雨中摇摇欲坠的老宅轮廓。一种前所未有的、巨大的茫然和震动，取代了之前所有的算计和冷漠。脚下的土地，仿佛在这一刻，透过泥泞和雨水，向他传递着某种沉重而古老的回响。
第三章 尘封往事
雨水顺着林远额前的发梢滴落，砸在手中那本泛黄的笔记本上，洇开一小片深色的水痕。他下意识地用手臂护住脆弱的纸页，指尖传来的冰凉触感让他打了个激灵。林秀兰。1962年夏。这六个字像带着倒刺的钩子，钩住了他急于奔向新生活的脚步，将他牢牢钉在这片狼藉的废墟里。
他环顾四周，倒塌的砖墙外，天色已由墨黑转为一种压抑的铅灰，雨势虽稍减，但冷风裹挟着湿气，依旧刺骨。书房内一片狼藉，祖父那张旧书桌被断裂的房梁砸得粉碎，散落的书籍和纸张浸泡在泥水里，散发出腐朽的气息。只有他脚下这一小块相对干燥的角落，成了暂时的孤岛。
林远靠着半截未倒的墙壁滑坐在地，后背抵着冰冷潮湿的砖石。他顾不得满身泥泞，小心翼翼地将铁盒放在腿上，借着手机屏幕微弱的光，屏住呼吸，翻开了笔记本的第二页。
字迹是娟秀的钢笔字，带着那个年代特有的书写习惯，有些笔画因岁月和潮气而微微晕开，但依旧清晰可辨：
六月十二日，晴。
槐花开了，满树雪白，香气能飘到村口。爹说公社派来的知青队今天到，让我去大队部帮着安排住处。新来的队长姓苏，叫苏明远，是从北京来的大学生。他站在一群灰头土脸的知青里，像棵挺拔的白杨，说话带着好听的京腔，不紧不慢的。他跟我握手，说“林秀兰同志，你好”，手心很烫。我赶紧把手缩回来，脸也跟着烫了……
林远的目光在“苏明远”三个字上停留了片刻。这个名字对他而言，是完全陌生的存在。在他的记忆里，祖母林秀兰的丈夫，他的祖父，叫林守业，一个沉默寡言、一辈子与土地打交道的庄稼汉。这个苏明远是谁？北京来的大学生？知青队长？
他继续往下翻看，指尖的动作带着自己都未曾察觉的急切。
七月三日，闷热。
明远哥……（这两个字被用力划掉，留下深深的墨痕）苏队长带着知青帮我们队里修水渠。天太热，他脱了外衣，只穿一件洗得发白的背心，肩膀和胳膊晒得通红，汗珠子顺着结实的肌肉往下淌。二婶她们在田埂上指指点点，捂着嘴笑。我提着绿豆汤过去，他接过去一口气喝了大半碗，喉结上下滚动，看得我……心跳得厉害。他抹了把汗，笑着说：“秀兰同志，你这汤熬得真好，解暑！”他的眼睛亮晶晶的，像落进了星星。
林远仿佛能透过这褪色的字迹，看到那个炎热的夏日午后。年轻的祖母提着瓦罐，走向水渠边汗流浃背的知青队长。阳光炽烈，蝉鸣聒噪，空气里弥漫着泥土和汗水的味道，还有少女心底悄然萌动的情愫。那个被划掉的“明远哥”，泄露了多么汹涌而不得不压抑的情感。
日记的日期跳跃着，记录着那个夏天琐碎的日常：苏明远教社员们识字，在煤油灯下给林秀兰讲北京城的故事；林秀兰偷偷给他纳了一双更厚实的鞋垫；他们在收工后避开人群，在老槐树下短暂地并肩而坐，听风吹过树叶的沙沙声，说些无关紧要却又心跳加速的话。
八月十五日，阴。
爹今天发了很大的火。晚饭时，他摔了筷子，指着我的鼻子骂：“你知不知道他是什么成分？！他爹是反动学术权威！关在牛棚里！你跟这种人扯上关系，是想害死全家吗？！”碗里的粥我一口也喝不下去。娘在旁边抹眼泪，小声劝爹消消气。我知道爹是村支书，他怕。可我的心像被刀子剜着……明远哥他那么好，他爹的事，跟他有什么关系？
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