她点点头，手指无意识抠着石阶缝里一株蒲公英的绒球。
“你呢？”他问。
“上海。”她说，声音轻得像怕惊飞一只蝶。
他停下打磨的动作，将那枚青石递给她：“送你。石头硬，记性长。”
她接过来，冰凉，沉甸甸的，掌心能触到细微的颗粒感。她没看石头，只盯着他沾着砂砾的指节，忽然问：“你会回来吗？”
他沉默了很久。久到一只夜鹭掠过屋檐，翅尖划开浓稠的墨色。
然后，他极轻地点了一下头。
“等我安顿好，就回来。”
不是“一定”，不是“保证”，只是“等我安顿好”。
可十五岁的林砚信了。她把那枚石头放进书包最里层，压在准考证下面，仿佛压住了一整个夏天的诺言。
她不知道，那晚他回到东厢，伏在灯下写了三封信——一封给林砚，一封给林父，一封给镇志办的老编辑。他写完，却没寄出。信纸静静躺在帆布包夹层里，像三枚未引爆的哑弹。
他也没想到，自己会在离镇前夜，接到母亲病危的加急电报。
他连夜搭末班车赶回省城，母亲已陷入深度昏迷。三个月后，她走了。葬礼简朴，他站在墓碑前，手里攥着那三封未拆的信，纸角被汗水浸软。父亲拍他肩膀，声音沙哑：“砚舟，你妈最后说，别让你回头。西北苦，但那儿有你的路。”
他没再回青禾镇。
也没寄出那三封信。
林砚在上海的七年，像一列匀速行驶的地铁——精准、明亮、不容停顿。她学建筑，做设计，熬夜改方案，陪甲方看工地，把混凝土的冷感与钢构的理性，炼成自己新的骨骼。她租住在虹口老弄堂，窗台种满绿萝与虎尾兰，床头柜上，始终摆着那只青石砚——十五年来，她每日清晨用清水擦拭一遍，石面温润如脂，青灰底色里，隐约浮出更幽微的墨纹，仿佛时光在它体内悄然游走、沉淀。
她谈过两次恋爱。一次是研究生导师的助教，儒雅，克制，分手时他说：“林砚，你心里有扇门，我敲了三年，里面一直没人应声。”另一次是合作甲方的项目经理，热烈，直接，某次酒后他搂着她肩膀说：“你这么拼，是不是在等谁回来给你盖章认证？”
她笑，没答，只把杯中酒一饮而尽。
她没告诉任何人，每年五月二十日，她都会订一张回青禾镇的高铁票。买好，又退掉。如此重复十四年。
直到去年冬天，父亲突发心梗住院。她连夜赶回，守在ICU外，听医生说：“林老师心肌老化严重，早年过度劳累落下的病根……他这些年，一直在修镇志，整理口述史，尤其……特别执着地找一个人的资料。”
她怔住：“谁？”
父亲虚弱地笑了笑，从枕头下摸出一本硬壳笔记本，封皮磨损，边角卷起，扉页上是祖父林守拙的字迹：“青禾镇地质人文备忘录·拾遗卷”。
翻开第一页，是泛黄的铅笔字，力透纸背：
【陈砚舟，男，1989年生，省地质勘探队实习生，2008年5-6月驻青禾镇勘测溶洞群。据卫生所记录，其左腓骨骨折，于林氏老宅疗养四十二日。期间，与林砚（时年十五）多有往来。林砚为其誊抄《徐霞客游记》批注三册，陈砚舟赠青石一方，状若砚，林砚珍藏至今。——此段未入正志，因当事人皆未确认关系，然观其行止，情愫已深。守拙记于戊子年冬】
林砚的手指停在“情愫已深”四个字上，久久未动。
父亲闭着眼，声音轻如游丝：“你爷爷说……有些脚印，踩下去时浅，可越往后走，越往土里陷。别人看不见，可地知道。”
她攥紧笔记本，指甲掐进掌心。
原来，从来不是她一个人，在泥里跋涉。
民宿开业那天，恰逢芒种。
晨光熹微，林砚站在天井中央，看工人把最后一块“归墟”匾额挂上正门。黑底金字，笔锋苍劲，是请镇上九十二岁的老私塾先生写的。“归墟”二字，取自《列子》——“渤海之东，不知几亿万里，有大壑焉，实惟无底之谷，其下无底，名曰归墟。”她选这个名字，不是为玄虚，而是因它暗含一种宿命般的回环：万物终将归流，纵使曲折万里，亦必奔赴其渊。
上午十点，第一批客人抵达。是三个结伴自驾的年轻女孩，叽叽喳喳，举着手机拍天井、拍紫藤、拍青砖缝里钻出的蕨类。林砚微笑着迎上去，递上手作艾草香囊，介绍房间命名——“听溪”“枕石”“漱玉”“栖云”……全是祖父笔记里抄录的旧诗。
直到午后，客人渐散，她端着一壶新焙的明前茶，独自坐在西厢廊下。阳光斜斜切过雕花木棂，在青砖地上投下菱形光斑。她忽然想起十五岁那年，也是这样的午后，陈砚舟坐在同一位置，用小刀削一支竹笛。竹屑簌簌落下，像一场微型雪。
她伸手，无意识抚过廊柱上一道浅浅的刻痕——那是她十六岁生日那天，用小刀刻下的“N+L”，N是他的姓首字母，L是她的。刻痕早已被岁月磨得模糊，只余一道温柔的凹陷，嵌在木纹深处，如同大地接纳了所有徒劳的标记。
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