陈砚不是陈家亲生子。
他是陈伯从县福利院抱回来的。那年他五岁，瘦得一把骨头，左耳垂缺了一小块，像是被什么咬掉的。没人知道他之前叫什么，陈伯给他取名“砚”，说“砚台盛墨，能写万字千行，也能磨平所有坎坷”。
他沉默，不爱说话，可眼神极亮，像山涧深处未被惊扰的泉眼。他学什么都快——农活、算术、修水管、接电线。十二岁就能独自修好村里坏掉的柴油机。十四岁起，他跟着陈伯学种地，从选种、育秧、插秧，到除草、打药、收割、晾晒，样样精通。
林晚十岁那年，母亲病重，父亲在外地跑运输，她被送回外婆家长住。
外婆家后院连着陈家菜园，中间只隔一道矮竹篱。
她常趴在篱笆上，看陈砚弯腰拔草。他动作利落，手指灵巧，拔下的杂草随手一拧，便成了捆菜的草绳。
“陈砚哥哥！”她喊。
他直起身，抹一把汗：“又馋了？”
她点头，眼睛盯着他篮子里几颗紫莹莹的桑葚。
他走过来，摘下最大最熟的一颗，用衣角擦了擦，递给她。她踮脚去接，指尖不小心碰到他手背——粗粝，温热，带着泥土与青草的气息。
那一瞬，她忽然觉得心口有什么东西，轻轻跳了一下。
后来她才知道，那是心跳第一次有了名字。
十五岁那年夏天，雨水格外多。
连续七天阴雨，稻田积水，秧苗发黄。陈伯急火攻心，咳得整夜睡不着。陈砚白天蹚着齐膝深的水排涝，晚上守在灶前熬药，熬得双眼通红。
林晚每天提着搪瓷缸去送饭。
第三天，她掀开锅盖，发现里面不是药，是一碗乌黑浓稠的苦荞糊糊——陈砚偷偷把家里仅剩的荞麦面全磨了，混着野蜂蜜，熬成糊，说是给陈伯补气。
“你吃了吗？”她问。
他摇头，正用柴刀削一根竹签，准备钉在田埂上标水位。
她默默把搪瓷缸放在灶台上，转身跑回家，翻出母亲留下的半罐麦乳精，又舀了小半碗糯米粉，混着井水搅匀，蹲在灶前烧火。
火苗舔着锅底，她盯着锅里渐渐泛起的奶白色泡沫，手心全是汗。
陈砚进来时，她正踮脚去够挂在梁上的竹匾。
他伸手替她取下，目光扫过灶上咕嘟冒泡的锅：“你做的？”
她点头，有点慌：“我……我没煮过，可能不好喝。”
他舀了一勺，吹了吹，尝了一口。
然后，他笑了。
那是林晚第一次见他真正地、毫无保留地笑——眼角弯起，牙齿很白，左耳垂那道小小的缺口，在灶火映照下像一枚温柔的印记。
“好喝。”他说，“比麦乳精甜。”
她脸红了，低头搅着锅里的糊糊，不敢看他。
窗外雨声淅沥，灶膛里柴火噼啪作响。
那一刻，她忽然希望这场雨永远不要停。
——
十六岁，他们正式订婚。
不是父母之命，而是两个少年自己的决定。
那天傍晚，陈砚带林晚爬上村后最高的鹰嘴崖。崖顶视野开阔，能看见整条青龙河蜿蜒如带，两岸梯田层层叠叠，稻浪翻涌，一直铺到天边。
他从怀里掏出一个小布包，打开——里面是一枚银杏叶书签，叶脉清晰，边缘镀着细细一圈金粉。
“我雕了七天。”他说，“用的是去年秋天你掉在我书包里的那片叶子。”
她怔住。
原来她随手夹进课本的落叶，他竟一直留着。
“林晚，”他望着她，声音很轻，却像钉进岩缝的楔子，“我想娶你。等你十八岁，我就去县城考农机站，挣工资，盖新房，种一百亩稻子——全都写你的名字。”
她眼眶发热，用力点头，眼泪掉下来，砸在他手背上。
他没擦，只是把银杏叶书签轻轻别进她鬓边，然后，第一次，握住了她的手。
他的手宽大，指节分明，掌心有茧，却异常稳妥。
她反手攥紧，仿佛攥住此生唯一的岸。
那晚他们并肩坐在崖边，看夕阳熔金，看归鸟掠过稻浪，看炊烟袅袅升上靛蓝天幕。
谁也没说话，可风里全是未出口的誓言。
——
十八岁生日那天，林晚收到了大学录取通知书。
省城师范大学，汉语言文学专业。
全村轰动。
林晚是青石村第一个考上本科的女孩。
陈伯连夜杀了一只老母鸡，炖了满满一砂锅汤，端到陈砚面前：“喝吧，补脑子。以后晚晚去城里读书，你得更出息才行。”
陈砚没喝。
他放下碗，静静看着林晚：“你去吗？”
她点头：“妈临走前说，要我念出来，替她看看外面。”
他沉默很久，久到砂锅里的汤面结了一层薄油。
最后，他起身，走到院角那棵老槐树下，举起斧头，砍下一段最直最韧的槐木。
三天后，他做出一只木匣。
匣身打磨得光滑如镜，匣盖内侧，用刻刀深深凿出四个字：
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