她扔掉竹竿,扑过去跪在积水里,手指探向他颈侧。脉搏微弱,但存在。她撕开他湿透的衬衫领口,借着远处闪电劈开的惨白光亮,看清了他锁骨下方那颗褐色小痣——和她锁骨下方那颗,位置、大小、形状,分毫不差。
这是他们十六岁那年,在村口古井边玩“镜中痣”游戏时发现的。他指着她衣领下若隐若现的痣,笑得眼睛弯成月牙:“砚砚,咱俩的痣,是土地盖的章。”
当时她不信,只当是少年人的胡话。
此刻,雨水灌进她张开的嘴里,咸涩冰冷。她忽然想笑,又想哭,最终只是死死咬住下唇,尝到一丝铁锈味。
她拖不动他。
雨水太急,地面太滑,他太沉。她只能用尽全身力气,将他半扶半抱地挪向最近的屋檐。雨水顺着她额发流进眼睛,视线模糊,可她仍一眼瞥见他工装裤后袋里露出一角泛黄的纸边——那颜色,那脆度,像极了十七年前他塞进她书包里的那叠手抄笔记。
她没碰。
只是把他安置在村委会屋檐下干燥处,扯下自己身上唯一干爽的棉麻外套盖住他,又跑回屋里翻出急救箱。酒精棉片擦过他额角伤口时,他睫毛剧烈颤动,喉咙里溢出一声极轻的呻吟,像幼猫呜咽。
林砚的动作顿住。
她盯着他紧闭的眼睑,盯着他因失血而泛青的唇色,盯着他手腕内侧那道浅淡的旧疤——那是十五岁那年,他为替她挡开疯狗扑咬,被铁链刮伤留下的。
原来土地记得的,远比她以为的更多。
她起身去烧水,灶膛里柴火噼啪作响,映得她侧脸忽明忽暗。水沸时,她舀出一碗,吹凉,端到他身边,轻轻托起他的头。他无意识地吞咽,喉结上下滚动,像一颗被雨水打湿的青杏。她看着看着,忽然抬手,用拇指指腹,极轻地蹭过他下唇边缘——那里有一道几乎看不见的细纹,是常年抿唇留下的印记。
她记得,他紧张时总这样。
比如第一次牵她手,在溪边采野莓;比如在县中升旗仪式上代表学生发言前;比如……他离开前夜,在打谷场柴垛后攥住她手时。
水碗见底。她放下碗,转身去取干净毛巾。再回头,他睁开了眼。
目光浑浊,涣散,像蒙着一层水汽的玻璃。可当那视线缓慢聚焦,落在她脸上时,林砚感到自己心脏猛地一缩,仿佛被一只无形的手攥紧,又骤然松开,血液轰然冲向四肢百骸。
他嘴唇翕动,声音嘶哑得如同砂纸摩擦:“砚……砚?”
不是疑问,是确认。
像十七年光阴从未流走,像他们昨日才在晒谷场分别。
林砚没应声。她只是俯身,用温热的毛巾仔细擦拭他脸上的泥水,动作轻缓,像擦拭一件易碎的瓷器。毛巾擦过他眉骨,他微微蹙眉;擦过他鼻梁,他鼻翼轻轻翕动;擦到他下颌时,他忽然抬起没受伤的右手,指尖颤抖着,触上她垂落的发梢。
那指尖冰凉,带着雨水的湿意,却像一道微弱的电流,瞬间击穿她十七年筑起的堤坝。
她僵在原地,毛巾悬在半空。
他望着她,眼神渐渐清明,深处翻涌着一种近乎疼痛的震动,像沉船浮出水面时搅动的浑浊暗流。他喉结滚动了一下,终于说出第二句话,声音依旧沙哑,却异常清晰:“我……回来了。”
林砚没点头,也没摇头。她只是收回手,将毛巾浸回热水里,拧干,重新覆上他额角的伤口。
水汽氤氲,模糊了彼此的视线。
窗外,雨势渐歇。
陈砚生在村委会养了三天伤。
林砚每日来两次:清晨送药和粥,傍晚换药、测体温。她做事极有条理,动作精准,言语极少。递药时指尖不碰他手背,换药时目光只落在伤口上,连他偶尔因疼痛而绷紧的下颌线,她也视而不见。
他则安静得近乎乖顺。她喂粥,他便小口吞咽;她量体温,他便配合地仰起脖颈;她让他抬手,他便抬起——哪怕左臂还吊着绷带。只是每当她转身去取东西,他总会长久地凝视她的背影,目光沉静,像两泓深不见底的潭水,映着窗外日渐澄澈的天空。
第三天傍晚,夕阳熔金,将村委会小院染成一片暖橘。林砚收拾好药箱准备离开,陈砚生忽然开口:“砚砚,能陪我走一段吗?”
她脚步未停,只淡淡道:“天快黑了。”
“就到村口。”他撑着墙壁站起来,左臂悬在身侧,脸色仍有些苍白,但站姿挺直,“我想看看……麦子。”
林砚握着药箱把手的手指收紧,指节泛白。她没回头,只停顿了三秒,然后转身,从门后取下一把旧油纸伞。
伞骨微朽,伞面绘着褪色的墨竹,是父亲生前最爱用的那一把。她撑开伞,伞面倾斜,恰好将两人笼在一方小小的、隔绝风雨的天地里。
雨后的空气清冽,裹挟着泥土与青草的腥甜。他们并肩走在田埂上,中间隔着恰好的距离,既不亲近,也不疏离。脚下泥土松软,踩上去有细微的噗嗤声。远处,麦田在夕照下泛着柔和的金浪,麦芒尖上跳跃着细碎的光点,像撒了一地未融的星子。
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