嘭！
....
枪响的时候，参谋长阮文忠拿着命令刚走到通讯室门口。
清脆的枪声从走廊尽头传过来，被那些潮湿的、用原木支撑的墙壁撞得变了形，闷闷的，像隔着水桶听东西。
听到这熟悉的声音，参谋长阮文忠的身体瞬间僵住了，手还搭在门把上，一动不动，就像被施了定身咒。
嘭！
紧接着，第二声枪响传来，只比第一声慢了不到一秒，比第一声更闷一些，响回声，又像另一锤砸在同一面墙上。
下一秒，意识到什么的参谋长阮文忠猛的转过身，发疯似的朝着会议室方向跑去！
走廊很长，应急灯在墙角投下昏黄的光，一段一段的，像被掐断的绳子。
踏踏踏踏——
他跌跌撞撞，脚踩在水磨石地面上，发出空空的、急促的声响，像有人在走廊里敲鼓。
他跑过那几段昏黄的光，跑过那些紧闭的木门，跑过墙上那些用红漆写的标语，那些字在昏暗的光线里看不太清，只看见一块一块的、褪了色的、像干涸的血一样的红。
等他跑到会议室门口时，发现刚才他亲手合上的会议室门已然完全洞开，门外，正站着两个满脸仓惶、不知所措的持枪警卫。
看到他过来，其中一个稍微年轻些的警卫立刻找到了主心骨，语调哭也似的赶忙开口道：“参谋长..司..”
然而，此刻的参谋长阮文忠只觉得大脑有千万只蜂鸣，已经听不见周围的任何声音了，只是微微颤抖着身子，略有些机械的挪向会议室门口。
惨白的日光灯管还在头顶嗡嗡地响，光线照得整间屋子没有一丝阴影，每一个角落都清清楚楚。
参谋长阮文忠第一眼就看到，自家司令员黄春山正坐在那张用弹药箱拼成的长椅上，背靠着潮湿的、用原木支撑的墙壁，头微微垂着，下巴几乎抵到胸口。
他的右手垂在身侧，手指还勾着那把手枪的扳机护圈，那是一把老式的勃朗宁，枪管短，握把上缠着防滑胶布，胶布已经磨得发白了。
阮文忠的目光从枪移到黄春山脸上，眉眼还是那个眉眼，只是没有了血色，灰白色的，像一张被水泡过的纸。
嘴角还是歪的，但没有笑，只是松弛地、无力地歪着，像一个被遗忘的问号。
阮文忠颤抖着手艰难的移开目光，移到旁边。
副司令员武元甲坐在黄春山右边的那张矮凳上，他的身体没有靠在椅背上，而是微微前倾，双手垂在膝盖两侧，头低着，下巴几乎碰到胸口。
那支苏制手枪落在他右脚边的地上，枪身乌黑，握把上刻着编号，那串数字在惨白的灯光下清晰得刺眼。
武元甲的脸上那道从左侧眉骨斜拉到右颧骨的旧伤疤，此刻看起来比任何时候都更深、更暗，像一条干涸的河床嵌在灰白色的皮肤上，他的眼睛闭着，眉头没有皱，很平静，像睡着了一样。
参谋长阮文忠站在那里，站在会议室的中央，头顶是嗡嗡响的日光灯管，脚下是水磨石地面，左右两边是两个刚刚结束了自己生命的老兵。
他浑身都在发抖，不是怕，是一种从骨头缝里渗出来的、控制不住的、像被什么东西从内部摇撼一样的抖。
他攥紧了拳头，指甲掐进掌心里，疼，但他需要这个疼，需要这个疼来证明自己还活着，还站在这间屋子里，还没有倒下。
他的目光从武元甲身上移开，扫过那张用弹药箱拼成的桌子。
桌面上铺着那张军用地图，红蓝线条在惨白的灯光下像一张被画花了的蛛网。
地图旁边放着一个搪瓷茶杯，杯盖歪在一边，里面的水已经凉了，水面浮着一层细细的灰。
茶杯旁边是一盒没抽完的香烟，越国产的，牌子他已经记不清了，只记得烟盒上印着一片绿色的稻田。
他注意到烟盒旁边有一张纸，那张纸是折叠的，对折，再对折，折成一个巴掌大的长方形，边缘被压得很平，像是被人用手指反复抚过。
纸的颜色是灰白色的，和桌上所有东西都不一样，干净得不属于这间屋子。
阮文忠盯着那张纸看了几秒，然后走过去，弯下腰，伸出手，他把纸拿起来，展开。
纸面上是手写的字，钢笔，蓝墨水，笔迹他认识，是黄春山司令员的。
那些字写得并不工整，笔画有些歪，墨迹有深有浅，有的地方钢笔停顿得太久，墨水洇开一小团，像一朵蓝色的、小小的花。
他的目光落在第一行，停了很久。
“我黄春山，越国第一军区司令员....”
.........
阮文忠的视线往下移，一个字一个字地看，像在走一条很长的、很暗的、没有尽头的路。
信不长，内容也很简单，大体是：
败局已定，非战之罪，不忍心手下士兵再做无意义牺牲...
自己身为越第1军区司令不能投降，否则会对国内士气造成极坏影响..只能以身殉国...
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