“我不知道。”
师长范勇摇了摇头，他很诚实，诚实得像一把没有鞘的刀：
“但我愿意相信，愿意相信他们不是来杀人的，末世最不值钱的是人命，最值钱的也是人命..”
说完这句，师长范勇转过身，走到窗边，看着外面的月亮。
那些低矮的房屋、那些被雨水泡烂的屋顶、那些歪歪斜斜的电线杆、那些在月光下泛着银光的积水，全都清清楚楚。
他看了很久，然后转过身，面对所有人。
“陈睿。”
参谋长陈睿从窗边走过来，他的眼睛红红的，但没有泪，只是红红的，像被烟熏过。
“到。”
“你带两个人，往北走。去跟周邦部队接触。告诉他们，312师，停止抵抗。我们愿意投降。”
陈睿的喉结动了一下，想说什么，没有说出口，他立正，敬了一个礼，然后转身，朝门口走去。
师长范勇站在那里，看着那扇关上的门，看了很久。
然后他转过身，走到地图前，拿起那支红蓝铅笔，把地图上那些代表312师的蓝色标记一个一个地涂掉。
他涂得很慢，很用力，像在擦掉什么不想被人看到的东西。
没有人说话，只有铅笔在纸面上移动的沙沙声，和日光灯管的嗡嗡声。
“各单位注意，整理装备，清点人员。所有武器，集中存放。等待命令。”
没有人回答，但所有人都听到了。
说完这句话，师长范勇忽然低下头，看着自己微微发颤的手。
他想起很多年前，他刚入伍的时候，第一次摸到枪，手在发抖。
班长走过来，把他的手按在枪上，说：“别抖，你是战士了。”
后来他就不抖了，打了那么多仗，见了那么多血，死了那么多人，他的手再也没有抖过。
现在，他看着这双手，握成拳，松开，再握成拳....
......
与此同时，312师师部以东，七公里外的1团三营阵地。
这个阵地已经不叫阵地了，它应该叫坟场。
战壕被炸得七零八落，像一条被巨兽啃过的蛇，断断续续地趴在这片被翻了三遍的土地上。
原本一人深的壕沟现在最浅的地方只能没到膝盖，泥土里混着弹片、碎石、断掉的树枝，还有那些分不清是人是牲口的碎肉。
空气里弥漫着一股说不清的味道，硝烟、血腥、腐臭、还有泥土被烧焦后的焦糊味，这些味道搅在一起，像一锅煮了太久的泔水，熏得人想吐又吐不出来。
黄大发靠在战壕的豁口处，怀里抱着他那支57式自动步枪。
枪管上沾满了泥，弹匣里还剩十七发子弹。
十七发。
他把这个数字在脑子里翻来覆去地念了很多遍，像念一串念珠“十七，十七，十七...”
每念一遍，心里就踏实一点点，但踏实完了又觉得可笑，十七发子弹，能干什么？
对面是周邦的主战坦克、步战车、自行火炮、武装直升机....
他能干什么？
用十七发子弹去崩掉一辆坦克的装甲？
还是用这把老得掉牙的枪去打下一架直升机？
“哥，还有烟吗？”旁边的李文平伸手捅了捅他。
黄大发没有动，过了几秒，他把手伸进口袋，摸出一包皱巴巴的烟，抽出一根，递过去。
李文平接了，又从兜里摸出一个打火机，打了三下才打着，火苗在风里晃了几下，终于点着了烟。
李文平深深地吸了一口，然后慢慢地吐出来，白色的烟在惨白的月光下散开，像一团快要消散的魂。
“你说，”李文平的声音很低，低得像在跟自己说话：“他们什么时候打过来？”
黄大发没有回答，他不知道，没有人知道。
可能今晚，可能明天早上，也可能永远不打过来，但所有人都知道，最后那个可能不存在。
周邦不会给他们永远的机会，他们只是在等，等包围圈收得更紧一些，等他们饿得更瘦一些，等他们的弹药耗得更少一些，然后就打过来。
像一把慢慢合拢的剪刀，不快，但一点余地都没有。
阵地前面是一片开阔地，原本是稻田，现在是一片烂泥，再往远处看，是一片黑黢黢的轮廓，那是周邦部队的阵地。
偶尔能看见那边有灯光一闪一闪的，是车辆的移动，是探照灯的扫射，是无人机飞过的信号灯。
那些灯光看起来很近，近得像抬手就能摸到，又很远，远得像另一个世界的东西。
黄大发盯着那些灯光看了很久，看得眼睛发酸，看得那些光变成了一团一团的晕影，像水里的月亮，晃啊晃的。
他想起了很多事。
想起入伍那天，村长敲着锣把他送到县城的征兵站，说“好好干，给村里争光”。
想起新兵连的班长，一个黑得像炭的汉子，在他第一次打靶脱靶的时候没有骂他，只是把着他的手说：
“枪是你兄弟，你不怕它，它就不会负你”。
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