“活了。”阿诚说。林烬点点头，继续剪。
日子一天天过去，夏天来了。菜地里的丝瓜爬满了架，开出一朵朵黄色的小花。蜜蜂嗡嗡地围着转，小石头不敢靠近，躲在阿诚身后，探着头看。阿诚笑他，说他连蜜蜂都怕。小石头说，蜜蜂蜇人。阿诚说，它不蜇你，你就不蜇它。小石头还是不敢靠近，远远地站着，看那些蜜蜂在花上爬来爬去。丝瓜结得很快，昨天还是花，今天就是小瓜了，嫩绿的，弯弯的，像月牙。阿诚每天摘几根，炒着吃，做汤吃，吃不完的就送给邻居。钱大娘说，你家丝瓜长得真好。阿诚笑了，说不是他种的，是林烬种的。钱大娘又看了林烬一眼，点了点头，没有说什么。
傍晚，阿诚从菜地回来，看见院门口放着一个布包。不大，灰扑扑的。他捡起来，打开——里面是一把野葱，很嫩，还带着泥。旁边还有一张纸条，上面写着几个字——“炒鸡蛋好吃。”阿诚笑了，拿着那把野葱走进院子。小石头正在菜地边蹲着，用手挖坑。看见他手里的葱，眼睛一亮。“那个爷爷又送东西来了？”阿诚点点头。“那他什么时候来？”阿诚不知道。他把野葱洗了，切碎，打了几个鸡蛋，炒了一盘。很香，小石头吃了很多。阿诚也吃了，吃着吃着，眼泪就掉了下来，掉进碗里，和饭混在一起，分不清了。
晚上，阿诚又吹起了笛子。吹的是那首老曲子，很慢，很轻。吹着吹着，他忽然停下来，抬起头，看着院门口。那里站着一个人，不是林烬，不是老人，是那个白衣老头。他佝偻着背，站在月光下，手里提着一盏灯笼。灯笼的光很暗，只照亮他脚下一小片地方。他的脸藏在阴影里，看不清表情。
阿诚站起身，看着那个老头，没有说话。老头也没有说话。两个人就那么看着，隔着整个院子，隔着满地的月光。
过了很久，老头开口了。“它不会来了。”
阿诚愣了一下。“为什么？”
老头沉默了一会儿。“因为它找到我要找的东西了。”
阿诚不懂，但他没有再问。他站在那里，看着那个老头转过身，朝巷子走去。走了几步，停下来，没有回头。“告诉他，好好活着。”然后他走了，走进那条窄窄的巷子，被黑暗吞没了。阿诚站在那里，攥着那块玉佩，站了很久。风吹过来，凉飕飕的，他打了个寒噤。他转过身，走回院子。林烬站在石桌旁边，看着他，没有说话。
“它不会来了。”阿诚说。
林烬点点头。
阿诚走到他面前，想说什么，嘴张了几次，却一个字也说不出来。他只是站在那里，看着林烬，看着他那张苍白的脸，看着那双平静的眼睛，心里忽然涌起一股说不清的温暖。他笑了，笑得眼泪直流。林烬看着他，伸出手，在他头上轻轻拍了一下。“别哭了。”阿诚点点头，但还是忍不住。他把脸埋进林烬的肩窝里，哭得像个孩子。哭了很久，哭到嗓子都哑了，才停下来。他抬起头，擦了擦眼泪，看着林烬。林烬也看着他。两个人对视了一眼，都没有说话，但阿诚觉得，那一眼里，什么都有了。
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