深夜，林家大宅一片沉寂。军车碾过青石板路的声响，在寂静中显得格外清晰沉重。
陆璟尧与林书良一前一后下车，眉宇间锁着相似的疲惫与凝重，军装下仿佛压着无形的铅块。他们未惊动任何人，也未回房歇息，只交换一个眼神，便默契地朝书房走去。
厚重的木门在身后合拢，隔绝了最后一点夜气。书房里只亮着一盏台灯，昏黄的光晕勉强划开黑暗，将两人的身影投在墙壁上，拉得斜长而沉默。
林书良将自己沉进沙发，抬手用力搓了搓脸。陆璟尧则走到窗边，摸出烟盒，擦亮火柴。猩红的一点火光在他指间明灭，烟雾升腾，模糊了他冷硬的侧脸轮廓。
空气凝滞得仿佛能拧出水来。窗外是沉沉睡去的南京城，窗内是两个深知这平静之下暗流如何汹涌的人。
良久，林书良的声音嘶哑地划破寂静，带着一种心力交瘁的滞重：“如果对面咬死了，不承认南京政府的法统地位……这仗，就非打不可了。”
他顿了顿，喉结滚动，吐出的话语浸满了苦涩：“到头来……还是中国人打中国人。”
他转过头，看向窗边那道沉默如山的背影：“璟尧，你怎么想？”
陆璟尧深深吸了一口烟，没有回头。烟雾从他唇间缓缓溢出，消散在昏暗的光线里。他盯着窗外无边的夜色，眼神锐利而空茫，像在审视一场注定惨烈的棋局，又像是什么都没看。那支烟在他指间静静燃烧，烟灰积了长长一截，颤巍巍地，欲坠不坠。
他始终，没有说一句话。
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