他们说我是最烈的祭品

深夜山村祠堂，供桌上竟躺着村里最德高望重的老族长。

他双眼被挖，嘴角却诡异上扬。

而更可怕的是，所有村民跪在祠堂外，齐声说：

“这是第七个了，还差两个。”

我低头看见自己手腕上，不知何时出现了和尸体手腕上一模一样的黑色印记。

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夜，浓得像是泼翻的墨，把整个山村死死摁进一口不见底的深井里。空气黏稠，吸进肺里带着陈年灰尘和潮湿木头腐烂的甜腥气。风是有的，从后山那片黑黢黢的老林子深处刮过来，贴着地皮，蛇一样游走，钻进村舍的每一条缝隙，发出呜呜咽咽的怪声，像无数看不见的嘴在同时吹着气。

林秀就是被这风声惊醒的。

她躺在床上，薄薄的棉被捂不住那股子从骨头缝里渗出来的寒意。窗户纸早就破了几个洞，糊上去的旧报纸被风吹得簌簌抖动，月光惨白，被撕扯成一条条扭曲的光带，在坑洼不平的泥地上爬。隔壁屋里传来养父母粗重却平稳的鼾声，那是两个被沉重农活和贫瘠日子彻底熬干了精气神的人，雷打不动的沉睡。

可林秀睡不着。心里头像揣了只没头没脑的雀儿，扑棱棱乱撞，撞得她心慌。不是怕黑，山里长大的孩子，对夜有一种近乎麻木的熟悉。是另一种东西，说不清道不明，沉甸甸地压在胸口，让她喘不上气。白天村里那种过分刻意的平静，人们躲闪的眼神，窃窃私语在她走近时戛然而止的突兀，还有空气里那股若有若无、被劣质烟叶和汗水竭力掩盖的焦躁……都像细小的毛刺，扎在她皮肤上。

她翻了个身，木板床发出不堪重负的呻吟。手腕内侧忽然传来一阵尖锐的刺痛，像被烧红的针猝不及防地扎了一下。她猛地抽气，抬手凑到眼前。借着窗外漏进来的惨淡月光，她看见自己左手手腕内侧，不知何时多了一个印记。

不大，指甲盖大小。颜色是沉郁的墨黑，边缘却不像墨渍晕开那般模糊，反而异常清晰锐利，像用最细的刻刀精心雕琢上去的。纹路繁复诡异，纠缠盘绕，乍看像某种蜷缩的虫子，细看又仿佛扭曲的符文，中心一点最深，黑得几乎要吸走周围所有的光。不痛了，只剩下一种冰冷的、异物嵌入皮肉的实感。

林秀用右手拇指用力去擦，皮肤擦红了，那印记却像是长在了更深的肉里，纹丝不动，颜色都没有淡一分。一股寒气顺着脊椎猛地窜上来。这不是污迹，也不是什么不小心弄上的染料。

它是什么？什么时候出现的？为什么她毫无察觉？

窗外的风呜呜得更响了，祠堂的方向，似乎隐约传来一点不同寻常的动静，混在风声里，听不真切，却又像一根冰冷的针，挑动着她脑子里那根越绷越紧的弦。

祠堂。

村里最古老、也最森严的地方。平日里除了祭祀和族中大事，常年铁锁把门，连小孩子玩耍都远远避开那块地方。一种近乎本能的恐惧攥住了她，可同时，另一种更加强烈、混合着不安与诡异好奇的冲动，却推着她坐起身。

她悄无声息地溜下床，光脚踩在冰凉的地面上，像只猫一样挪到门边，侧耳倾听。鼾声依旧。她轻轻拨开门闩，老旧木门发出极细微的“吱呀”一声，在呜咽的风声掩护下，几不可闻。

踏出院门，村子彻底沉睡在墨色的海里。没有路灯，只有偶尔从云缝里漏下的惨白月光，勾勒出房屋黑沉沉的轮廓，像一座座沉默的坟茔。狗也不叫，平日里稍有动静就吠成一片的土狗们，今夜销声匿迹。

通往祠堂的路她走过无数次，闭着眼都能摸到。可今夜，这条路显得格外长，两旁的屋舍门窗紧闭，黑洞洞的，仿佛每一扇后面都藏着一双窥探的眼睛。脚下的碎石硌着脚心，细微的痛感让她保持着一种奇异的清醒。

越靠近祠堂，那股说不清道不明的焦躁感就越浓，空气里似乎多了点什么，不是气味，是一种……凝滞的重量，压在肩头。祠堂的黑影在前方显现，比夜色更浓，飞檐斗拱像怪兽蛰伏的脊背。

然后，她看到了光。

祠堂的门，那两扇厚重的、漆皮剥落露出底下暗沉木色的门，竟然虚掩着。一道昏黄跳动的光，从门缝里挤出来，斜斜地切在门前的青石台阶上，那光并不温暖，反而透着一股陈旧油脂燃烧特有的、令人胸闷的腻味。

她的心跳骤然擂鼓。祠堂夜里绝不可能有光，更不可能开门。

所有白天积累的不安，手腕上莫名印记带来的寒意，此刻全化作了冰冷的潮水，漫过她的头顶。她想转身跑，腿却像钉在了地上。那道昏黄的光，仿佛有生命，带着某种邪恶的诱惑，拉扯着她的视线，她的脚步。

鬼使神差地，她挪了过去。每一步都轻得像踩在棉花上，又重得像拖着一块巨石。喉咙发干，手心冒出的却是冷汗。

她屏住呼吸，眼睛凑近了那道门缝。

最先映入眼帘的是满室缭绕的烟雾，浑浊、凝滞，在昏黄的光线下缓缓翻滚，让祠堂内的一切都显得扭曲而不真实。然后，她看到了供桌。

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