我把布包放在书房东墙，遵照嘱咐三年未动。第三年零一天的凌晨，布包自己打开了。里面是一面巴掌大的手鼓，鼓身刻着一行小字：
“闻鼓者，续魂人。”
鼓旁还有一张纸条，是老师傅的笔迹：
“你封的是我的鼓。我大限将至，手艺当绝。此鼓留你，非祸非福，只是一段记忆。世间有些门，开了就关不上；有些声音，听了就忘不掉。好自为之。”
我把鼓收进盒子，锁进柜子深处。但每到雨夜，我还是会听见。
那鼓声不在耳边，在骨头里。
借光
我家楼下有个盲人按摩师，姓陈，六十多岁，从不点灯。
深夜加完班，常去他那按按僵硬的肩颈。按摩床老旧，墙壁剥落，但陈师傅的手指总能精准找到每处酸痛的穴位。
“小赵，颈椎又严重了。”黑暗中，他的声音平静，“少看手机。”
奇怪的是，整个小区只有他那间小屋从未停电。去年夏天大停电三天，他那盏不亮的灯，依旧悬在梁下。
“陈师傅，您这灯从不亮，干嘛挂着？”一次我忍不住问。
他沉默许久：“这不是灯，是借的东西。”
后来才知道，陈师傅年轻时是个电工。二十年前小区电路改造，他独自加班。深夜暴雨，变压器故障起火，他为救困在电梯里的邻居，冲进电房。火灭了，人救了，他的眼睛却被电弧灼瞎。
“那天我就该死了。”他声音很轻，“但我看见那盏应急灯还亮着，就朝它爬过去。”
消防队赶到时，陈师傅倒在电房角落，怀里抱着那盏应急灯。灯还亮着，电池早该耗尽。医生说，他的眼睛没救了，但命保住了。
出院后，他把那盏灯挂在自己屋里，从物业那接了一条永远不会断的电线。
“它借我一点光，我帮它照看这栋楼。”
上周又停电，整片街区漆黑。只有陈师傅的小屋，从门缝里透出暖黄色的光。我推门进去，看见那盏二十年不曾亮过的灯，正发出柔和的光晕。
陈师傅坐在光里，闭着眼睛，像在倾听什么遥远的声音。
“今晚楼里有老人起夜，”他说，“得亮一点。”
我在光中坐了会儿，离开时回头望去，那盏灯依旧亮着，像一只永远睁着的眼睛，在黑暗里，借一点光，还一点暖。
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