核心心跳停止之后，白奇的算法失去了最重要的参照系。
那些曾经像呼吸一样规律的波形，那些他闭着眼睛都能认出来的脉冲模式，全都消失了。
第四版到第六版都是基于核心心跳的周期性规律构建的，核心不跳了，算法就失效了。
他盯着屏幕上那条平线看了三天。
三天里，他几乎没有离开过旧仓库，困了就趴在桌上眯一会儿，饿了就啃一口压缩饼干。
何小叶给他带的饭经常凉透了才想起来吃，有时候甚至忘了吃。
他的眼睛下面有很深的青黑色，手指上磨出了新的水泡，
水泡破了，渗出一点血，他用创可贴缠上，继续写。
他需要重新推导一版不需要核心心跳作为参照的新算法。
第七版。
他从最基础的假设开始，不用核心心跳，不用核心信号，
只用树苗根须的生长数据作为唯一的输入参数。
推导过程比之前任何一版都难。
以前有核心心跳作为参照，他可以在波形图中找到规律，用规律去预测树苗根须的生长方向。
那些波形虽然复杂，但总有一个稳定的节奏在那里，像一条河，不管怎么弯怎么拐，总在往下流。
现在什么都没有了，只有树苗自己留下的痕迹。
根须的生长速度、分株的频率、发光强度与深度的关系。
这些数据零散、不完整、充满了不确定性。
树苗不会像核心那样用清晰的波形跟他说话，
它只会用根须的伸展、用嫩芽的颜色、用叶脉的亮度，一点一点地告诉他它在做什么。
他要把这些零散的信息拼凑在一起，找出其中的规律。
就像一个人在一片黑暗中，手里只有几根极细的丝线，
要把它们一根一根地接起来，织成一张完整的网。
但他没有别的选择。
何小叶有时候会过来帮忙，坐在他对面，把那本旧教材翻开，静静地看。
她不打扰他，只是在他写公式的时候，偶尔抬起头看一眼。
有时候她会给他倒一杯热茶，放在桌角，不说什么，只是放好就走。
茶凉了，她会换一杯，再放好，再走。
白奇写得很快，但字迹很工整，每一个符号都写得很清楚。
他的笔迹有一种特别的节奏，快的时候像连珠炮，慢的时候像在纸上刻字。
那些公式在他的笔下一点一点地成形，从最开始的几行，到后来的十几行，再到几十行。
稿纸堆满了桌子，有些上面沾着茶渍，有些边角卷了起来，有些被橡皮擦过好几次，纸面磨得发薄。
何小叶有时候会在他离开的时候偷偷看一眼那些稿纸。
她看不懂全部，但能看懂一部分。
那些公式像是一步步的台阶，从最简单的假设开始，
一步一步地往上走，每一步都踩得很稳，没有跳过任何一步。
她能感觉到，那些公式里藏着一种很深的逻辑，一种只有在黑暗中摸索了很久才能找到的路。
“白奇，你写了几页了。”何小叶有一次问他。
白奇把笔放下，数了数桌上的稿纸。
“五十三页。推导还没完。”他的声音有些沙哑，像很久没有喝过水。
何小叶站起来，走到他身后，看着那些密密麻麻的公式和推导过程。
有些地方她能看懂，有些地方完全看不懂。但她不着急，她有时间。
她在这片矿区，有的是时间。她想起白奇说过的话，算法不是答案，算法是路。
路不是终点，路是方向。
“白奇，你说第七版能行吗。”
白奇沉默了一会儿。“能行。必须能行。”
他的语气很平静，但何小叶能听出那种平静下面的东西。不是信心，是决心。
不是“我相信它能行”，是“它必须能行，因为我没有别的路可走”。
他把笔拿起来，继续写。
铅笔在纸上划过时发出沙沙的声响，和远处主引擎的低鸣声混在一起，分不清哪个是哪个。
何小叶站在他身后，看着他的背影。
他的肩膀很宽，背挺得很直，和他在旧仓库里写公式时的姿势一模一样。
不管遇到什么困难，他都不会停下来。
不是因为他不怕，是因为他知道，停下来就再也追不上了。
那天晚上，白奇在旧仓库里坐了一整夜。
何小叶没有走，她坐在他对面，把那本旧教材翻开，陪着。
她不说话，只是偶尔抬头看他一眼，确认他还醒着。
有时候她会听到他低声念叨公式里的某个步骤，声音很轻，像是在跟自己说话。
她没有打扰他，只是继续看书。
天亮的时候，他写完了第七十三页。
推导还没完，但最关键的那个公式已经写出来了。他把那张纸拿起来，对着晨光看了很久。
晨光从窗户照进来，落在纸上，把那些密密麻麻的公式照得很清楚。
公式很长，占据了整张纸，从左边一直写到右边，没有空格，没有换行。
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