逃难的流民中，有个穿着旧盔甲的溃兵，盔甲上的甲片掉了好几块，却总在夜里偷偷摸出一面褪色的军旗，摩挲着上面模糊的“宋”字，天亮后，他就混在流民里，往北走——他想回战场，哪怕死，也要死在阵地上。
他们的目标空前一致：抗辽。
可组织却乱得像一锅粥，官军有官军的号令，乡勇有乡勇的规矩，江湖人有江湖人的门道，没人能统管得了谁。
热情和恐惧掺在一起，勇气里裹着茫然，就像一群被逼到悬崖边的困兽，明知前面是刀山火海，也只能往前冲。
整个大宋，就像一座被点燃的巨厦，梁柱早已被蛀空，却在火里发出“噼噼啪啪”的声响，每一个角落，每一个人，都在燃烧自己。
底层的百姓榨干了最后一粒粮，士绅商贾掏光了最后一个铜板，学子们抛了书本，农夫们放下了锄头，连平日里大门不出二门不迈的妇人，都拿起了针线，缝补着军服。
社会秩序早被打乱，城里的宵禁越来越严，街上的兵丁越来越多，人人都被卷进了这架疯狂的战车，身不由己。
他们对面的北方，那个刚完成整合的辽国，就像一头蓄势待发的猛虎，制度森严，兵精粮足，还有一位被称为“战神”的统帅，正领着铁骑，一步步往南压。
这是一场力量悬殊到绝望的碰撞，就像鸡蛋撞向石头，可鸡蛋们却抱着必死的决心，要在石头上，撞出一道血痕。
秋风吹过，卷起地上的落叶和尘土，也卷着远处隐约的战鼓声，飘遍了华夏大地。
战争的阴云，厚得像一块浸了水的黑布，压在大宋每个人的心头。
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