有些事，解释不清的。
又是一年冬天。贾琏坐在书房里，炭盆烧得很旺，可他总觉得冷。那种冷不是穿多少衣裳能暖过来的，是从骨头缝里往外冒的。他拿起桌上的一份账册翻了翻，都是亏空，到处都是亏空。他合上账册，靠在椅背上闭上了眼睛。
灯花爆了一下。
他睁开眼，看着那盏将灭未灭的灯，忽然想起了自己在贾府里的这些年。他从来没被人看得起过。贾母眼里他是能办事的孙辈，但不是最疼的；贾政眼里他是个不成器的子侄，只配跑跑腿；贾赦眼里他是个用完了就丢的工具；王熙凤眼里他是个靠不住的丈夫；下人们眼里他是个怕老婆的主子。连他自己，有时候都看不起自己。
可他又觉得，自己好像也没那么不堪。
他送林黛玉进京那一路，从没出过差错。大观园修了整整一年，每一间亭台楼阁都经了他的手。石呆子的事，他说了那句不该说的话。尤二姐葬了以后，他每年清明都去上坟。贾母的丧事办得虽不铺张，到底体面。巧姐他送出去了，没让她跟着遭罪。
这些事，没人在乎。没人记得。可他自己记得。
他知道自己不是什么好人，也不是什么能人，不是孝子，不是忠臣，不是风流才子，不是英雄好汉。他就是一个人，一个活在这泥潭里的人，一边脏着手，一边分得清黑的红的是非。他救不了贾府，救不了大观园，救不了林妹妹，救不了自己。可他没闭上眼，没沉到底。他还在撑着，用他那双不算干净的、沾满了泥和血的手，撑着这艘正在沉的船，能撑多久是多久。
窗外起风了。冬天的风，又干又冷，从门缝里钻进来，吹得炭盆里的灰扬了起来。贾琏咳嗽了两声，伸手去够桌上的茶壶，发现壶是空的。他没叫人，自己起身去倒水。路过镜子的时候，他看了一眼镜子里的人。头发白了小一半，眼角的纹路深了，脸色也不好，灰扑扑的，像落了霜的地面。
他没见过自己老的样子。他一直以为自己还是当年那个在扬州码头上船的青年，穿着宝蓝色的袍子，腰里挂着玉佩，冲着一个瘦弱的小姑娘说“上去吧，老太太等着呢”。
可镜子告诉他，不是了。
他老了。贾府也老了。
那些曾经风光无限的日子，大观园里的欢声笑语，贾母寿宴上的觥筹交错，元春省亲时的漫天烟火，都像这场风一样，呼啸着来了，又呼啸着走了，什么也没留下。
留下的只有他，贾琏，这个浪荡子，这个怕老婆的主儿，这个贾母嘴里“能办事的好孩子”，这个贾赦嘴里“不中用的东西”，这个王熙凤嘴里“没良心的冤家”，这个尤二姐嘴里“带我走”的那个人。
他还在这里。满身泥泞，一肚子委屈，没人记得他做过什么，没人在乎他在想什么。可他还在这里，在这艘沉船上，在贾府最后的废墟里，站着，撑着，守着。
灯灭了。
贾琏没有重新点灯。他从黑暗里站起来，摸着黑往外走。外面还在下雨，细细密密的，打在脸上凉凉的。他忽然想起来，好多年前，他护送林黛玉进京的那条船上，也有过这样的雨。那时候他站在船头，雨水打在脸上，河风灌进袖子里，他想着到了京城跟老太太复命时该怎么说。
那时候他还年轻，不知道往后等着他的是什么。
现在他知道了。
他笑了一下，也不知道是在笑什么。雨越下越大，他裹紧了衣裳，走进了雨里。
贾府还在。明天还会有一堆事等着他。有一百张嘴要吃饭，有一百双眼睛在盯着他，有一百个窟窿要补。他知道他补不完，但他还是会去补。因为他是贾琏，这是他的命，他认了。
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