地平线上的枯草猛地抖了抖，不是风卷的，是冻土深处传来的、带着沉疴的呻吟。
那呻吟细若游丝，却像根针，扎得藏在草窠里的沙鼠猛地支棱起耳朵——可还没等它辨清方向，一道寒光已先刺破了天际。
最先冒出来的是矛尖。四万根铁矛斜指天穹，矛杆是阴山黑铁锻的，矛刃淬过草原的雪水，泛着冷森森的光。
正午的日头正烈，金红的阳光撞在矛刃上，“哗啦”一声碎成漫天星子，噼里啪啦往荒草里落。
那哪是星子？是草原最毒的光，被蒙古骑兵的铁刃劈成了碎渣，落在枯草地上，竟让枯黄的草叶都泛出几分灼人的热。
马蹄声是从地底涌上来的。起初是闷雷，贴着沙砾滚，像远处积雨云里藏着的怒响，低低的、沉沉的，震得地面下的虫豸都不敢动弹。
接着，那闷雷骤然炸了，炸成崩山裂石的响，每一步都让冻得硬邦邦的土地裂开细缝，缝里渗出些微湿土的腥气。
藏在草窠里的沙鼠连逃的念头都生不出来，小小的身子直挺挺地趴在原地，被那马蹄震波掀得七窍流血，软塌塌地成了一滩肉泥。
最前排的骑兵伏在马背上，脸贴着凉沁沁的马鬃，马鬃上沾着的晨霜还没化，蹭得脸颊发痒。
他们的皮甲是鞣制了三年的狼皮，甲面上绣着狰狞的狼头纹，狼眼用赤铜镶嵌，被风扯得发颤，像是下一秒就要扑出来咬人。
胯下的马是养了三年的战驹，通身黑亮，唯有四蹄带点白，是草原上最金贵的“踏雪”种。
马鼻孔里喷着白汽，白汽遇着冷空，瞬间凝成细小的冰粒，落在地上。蹄子踏过的地方，枯黄的草叶瞬间被碾成绿褐色的泥——那泥里混着草汁、冻土渣，还有马掌踏碎的沙砾，在草原上留下一串深褐色的蹄印，像一行带着杀气的诗。
“冲！”
不知是谁先吼了一嗓子。那声音粗哑、雄浑，像块烧红的石头砸进滚油里，“滋啦”一声炸开了锅。
四万张嗓子跟着炸开，不是整齐划一的号子，是草原狼扑食时的嘶吼，是饿了三天的孤狼见着肥羊的凶性。那嘶吼里混着马嘶、铁矛碰撞的脆响，还有皮靴蹬着马镫的闷响，裹着漫天沙尘，像一堵厚重的墙，往对面的阵线压过去。
最前头的百骑像把淬了毒的尖刀，马速快得拉出残影。
骑兵手里的环刀悬在腰侧，刀柄上缠着的红绸被风扯成直线，红得像血。他们的眼睛盯着前方，连眨都不眨——那是从小在马背上摔打出来的狠劲，是摔断了骨头也只咬着牙爬起来的硬气。
马跑起来时，他们的身体和马成了一条线，仿佛人马本就是一体，连呼吸都跟着马蹄的节奏沉下去、浮起来，每一次吸气都吸进满肺的沙尘，每一次呼气都带着草原汉子的血气。
可偏有几道影子，和他们身后潮水般的队伍慢了下来。
靠右翼第三列的一个骑兵，名叫巴图，是个刚满十八岁的后生。
他手攥着矛杆的指节泛白，指缝里渗着汗，把冰凉的矛杆攥得发潮。
胯下的马也像是通了人性，脚步不自觉地往旁边错了半分，和旁边的同伴拉开了一臂的距离。
巴图的脸绷得发白，不是冻的——草原的正午虽冷，却冻不透常年骑马的汉子——是冷汗浸的。
皮甲领口沾着汗湿的绒毛，风一吹就贴在脖子上，痒得他想缩脖子，可手里的矛却沉得像灌了铅，怎么也抬不起来。
刚才还跟着吼的嗓子，现在堵得发慌，像塞了团湿羊毛。
他看见旁边的骑兵冲得正猛，那是他的叔伯，马鬃上沾着的沙粒甩到他脸上，糙得像砂纸。
巴图下意识地闭了闭眼，再睁开时，前方的阵线越来越近，隐约能看见对面黑沉沉的枪口，像一堵横在草原上的黑墙。
其中一个骑兵叫阿古拉，是个有家室的汉子。他的手甚至松了松，矛杆往下滑了半寸，冰凉的矛杆蹭过马腹，马打了个响鼻。
阿古拉赶紧又攥紧，可手心的汗让矛杆滑得更厉害，他咬着牙想吼一声，给自己壮壮胆，却只发出了一声细弱的气音，像蚊子叫，被旁边“哒哒”的马蹄声瞬间盖了过去。
但大多数人还在往前冲。
马蹄声、嘶吼声、兵器碰撞声，混在一起，成了草原上最壮烈的乐章。很快，骑兵们离对面的阵线只剩100米距离——这个距离，是铁柱早就算好的。
“哒哒！”
最先枪响的依然是重机枪。
那重机枪是最新式的，枪身黝黑，枪管上缠着散热的铜片。一梭子弹扫出去，“哒哒哒”的声音像暴雨砸在铁皮上，密集得让人喘不过气。
扫射之下，前排的蒙古骑兵直接倒了一片。
有的马被打中了腿，猛地跪下去，把背上的骑兵甩出去老远；有的骑兵被打中了胸口，皮甲被打穿一个窟窿，鲜血瞬间喷出来，染红了身前的马鬃；
还有的骑兵连哼都没哼一声，就被子弹掀了天灵盖，身体软塌塌地挂在马背上，随着马的奔跑晃来晃去。
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