他把碎片放在桌上，站起来，走到窗边。显示屏里的血门在脉动。他看了它很久。
“禹，”他轻声说，“我还没走完。你再撑一下。”
碎片没有发光。但它不震了。凉意慢慢退去，回到了温热。云飞扬把手放在胸口。灵碑在跳。一下，一下，一下。今天没有新的灵技涌进来。他松了一口气。
他转过身，走回桌前，坐下来。绿萝还在。他拿起水杯，倒了一点水在土里。水没有洒。他把碎片收进口袋里，贴着胸口。
“牛波，”他轻声说，“禹还在撑。”
没有人回答。线还在，很细，很弱，但还在。
荒原上，牛波站在门前。门缝里的光更亮了。他伸出手，按在门上。门是温的。光渗进他的掌心。他的心脏跳了一下。门跳了一下。
他听到了。不是声音，是画面。他看到了一个人。不是模糊的影子，是清晰的。一个老人，坐在一条死龙的胸口上，双手按在裂缝上。手在流血，身体在抖，但他没有松手。那是禹。他不认识禹，但他知道那是禹。因为那个人身上有和他一样的东西——守了几千年的东西。
牛波把手按在门上，更用力了。
“再撑一下。”他轻声说。
门震了一下。光更亮了。
他没有再说话。他站在门前，等着。
力量分发后的第三十五天，国外炮灰的第一批抵达了华夏边境。
它们从欧洲的废墟出发，穿过中亚的荒野，分成了两路。一路向西，撞上了西北防线。一路向西南，撞上了西南防线。西北是戈壁，西南是密林。炮灰不在乎地形，它们只知道往前涌，像两条灰黑色的河流，从大陆的深处蜿蜒而来。
西北防线。戈壁滩上，风很大，沙尘遮住了半边天。谢沧海站在一处矮丘上，看着远处那片移动的灰黑色。他的身后是西北国灵卫的三十七个人，副队长阎子秋站在他左边，手里握着一把长刀，刀锋在风沙中泛着冷光。老周站在他右边，手里没有盾。他不是国灵卫的人，他来自一个叫“厚土”的民间组织，成员都是防御型的蕴灵者。血门开之前，他们在地下拳场讨生活。血门开之后，他们上了战场。老周的盾早就碎了，他用的是光的盾——云飞扬分给他的力量，在他体内烧，烧成一面透明的、发着微光的墙壁。
“多少？”谢沧海问。
“第一批，两千左右。”阎子秋的声音很平。“后面还有。”
谢沧海没有回答。他把外套脱了，扔在地上。他等。等它们靠近。等它们冲到面前。
他没有武器。他的灵技就是他自己。
老周的光盾在风沙中亮起来，很弱，但很稳。他的手臂在抖，血从绷带里渗出来，但他没有放下盾。他的身后是平民撤离通道的最后一段。通道还没有关，还有人在往外撤。他虽然不是西北国灵卫的人，但大敌当前，所有人都是一样的。没有什么国灵卫，没有什么民间组织，只有站在炮灰前面的人和站在炮灰后面的人。
第一只炮灰冲上矮丘的时候，谢沧海出拳了。不是很快的拳，是很重的拳。拳面砸在炮灰的脑袋上，炮灰的脑袋碎了。第二只从侧面扑过来，他没有转身，左肘横扫，炮灰的脖子断了。第三只、第四只、第五只——他的每一拳都有一只炮灰倒下。不是快，是准。每一拳都打在炮灰最脆弱的地方，不浪费一分力气。地级巅峰的力量在他体内流动，像一条大河，像一座山脉。
阎子秋在他身侧，长刀连闪。刀光在暗红色的天幕下划出一道道银白色的弧线，炮灰在刀光中倒下，一只接一只。他的刀很快，快到看不清刀刃。但他的刀不重，每一刀都只是划开炮灰的喉咙。
老周在最后面，光盾挡住了试图绕后的炮灰。他的盾不大，只够挡住一个人的宽度。但他站在那里，像一堵墙。炮灰撞上来，盾晃了一下，没有碎。又撞上来，还是没有碎。他的手臂在抖，血滴在戈壁滩的石子上，很快被风沙掩埋。
“老周，退。”谢沧海的声音从前面传来。“你撑太久了。”
“平民还没撤完。”老周的声音很哑。“撤完了我就退。”
谢沧海没有再说话。他的拳头还在打。一只，十只，一百只。他的手臂开始酸了，他的呼吸开始重了。地级巅峰的力量还在烧，但烧得太久了。他的拳面破了，血滴在炮灰的尸体上。
西南防线。密林深处，刘清歌站在一棵倒下的枯树上，手里没有武器。她的灵技是声音，不需要武器。她的队员桑措蹲在树下，手里握着一把弩，箭矢上涂着苏瑜送给她的毒。西南是七大区里最小的一个，人最少，资源最少。但炮灰不挑地方。
第一批炮灰从密林里涌出来的时候，她开口了。不是说话，是唱。她的声音很轻，很细，像风穿过竹林的呜咽。声音传出去，碰到第一只炮灰。炮灰的头部炸开了。声音继续往前，碰到第二只，第三只，第四只。每一只被声音碰到的炮灰，头部都会炸开。不是爆炸，是共振。她的声音和炮灰的头骨产生了共振，头骨碎了。桑措的弩箭从树下射出去，每一箭都精准地扎进炮灰的眼睛。她的箭不多，但每一箭都不浪费。
“刘队，太多了。”桑措的声音在抖。
刘清歌没有回答。她在唱。她的声音已经沙哑了，喉咙在疼，但她没有停。她的嘴唇在裂，血从嘴角渗出来，但她没有停。
华北基地，地下十层。云飞扬站在通讯室里，墙上的屏幕亮着。西北的画面断断续续，只能看到模糊的影像——戈壁滩上，三个人站在炮灰的潮水中，一个人用拳，一个人用刀，一个人举着盾。西南的画面更差，只能听到声音——刘清歌的歌，桑措的弩箭声，和炮灰的嘶吼。
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