然后，飞机离开了地面。
那种感觉，沈鹤鸣一辈子都忘不了。
不是害怕，是一种从来没有体验过的轻盈。像有一只无形的大手，轻轻托起了整架飞机，托起了坐在里面的每一个人。
地面的喧嚣、江水的轰鸣、人群的欢呼，所有声音都远去了，只剩下发动机沉稳的轰鸣声，像一头巨兽在均匀地呼吸。
他睁开眼睛，往窗外看去。
然后，他彻底呆住了。
脚下的龙江船厂，正在迅速变小。高大的船坞变成了一个个火柴盒，宽阔的江面变成了一条银色的带子，那艘让他震撼得说不出话的钢铁巨舰，从天上看下去，竟然像一片漂浮在水面上的柳叶。
江上的渔船，更是小得几乎看不见了。
……
远处，京城的轮廓清晰可见。
城墙像一道灰色的线，把整座城市围在中间。
街道像棋盘一样整整齐齐，房屋像密密麻麻的积木，一块一块地排列着。
阳光斜斜地照在城市上空，给每一片屋顶都镀上了一层淡淡的金色。
沈鹤鸣的眼泪唰地流了下来。
他自己都没察觉到，直到泪水滴在画板上，他才发现自己在哭。
他活了三十多年，从来没见过这样的景象。
不是美，是壮阔。
是一种让人从心底里生出敬畏的壮阔。
他忽然明白了太上皇为什么要让他上来。
这样的景象，不亲眼看到，永远写不出来。
不，就算亲眼看到了，他也写不出来。
任何文字，在这种壮阔面前，都是苍白的。
飞机继续往北飞。夕阳在身后渐渐沉下去，天边的云被染成了一片金红色，像着了火。
脚下的田野、河流、村庄，一点一点地暗下去，像一幅正在褪色的画卷。
偶尔能看到几点灯火，在渐浓的暮色中一闪一闪，像落在地上的星星。
沈鹤鸣翻开本子，拿起笔，想写点什么，却发现自己的手在发抖，根本写不了字。
他深吸一口气，用力稳住手，一笔一划地在本子上写下一行字：“余尝观江河于地，以为壮阔。今观之于天，乃知向之所见，犹井蛙也。钢铁巨舰，于地为庞然，于天为柳叶。京城之大，于地为巨邑，于天为棋局。此非亲历不能知，非目睹不能信。”
他停下笔，看着窗外越来越暗的天色，忽然想起很多年前读过的一句话。
“登高而招，臂非加长也，而见者远。”
那时候他只觉得这句话有道理，却从来没有真正理解过。现在他理解了。
站在地面上，看到的永远是眼前的一亩三分地。
只有飞到天上，才能看到整个天下是什么样子。
老朱靠在椅背上，闭着眼睛，似乎在养神。但他的手指在膝盖上轻轻敲着，一下，一下，节奏分明。
那是他思考时的习惯动作。
他在想什么，没有人知道。
但沈鹤鸣偷偷看了一眼太上皇的侧脸，发现他的嘴角是微微翘着的。
飞机在暮色中飞行了一个多时辰。
天彻底黑下来的时候，前方出现了京城的灯火。那是一片光的海洋。
街道两旁的路灯，像两条金色的长龙，蜿蜒着伸向远方。
千家万户的窗口透出温暖的灯光，密密麻麻，像天上的银河倒映在了地上。
皇宫的方向，灯火格外明亮，像一颗巨大的明珠，镶嵌在城市的中央。
沈鹤鸣趴在舷窗上，眼睛一眨不眨地看着下面的灯海。
他忽然觉得，自己之前写的那些关于京城的报道，全是白写了。
他从来没有从这个角度看过这座城市。
从天上往下看，京城不再是那些熟悉的街道、熟悉的店铺、熟悉的人。
它是一个整体，一个活着的、呼吸着的、光芒万丈的整体。
飞机开始下降。京城的灯火越来越近，越来越清晰。
跑道上亮着两排指示灯，像一条光的走廊，指引着飞机降落的方向。
发动机的声音变了，从沉稳的轰鸣变成了低沉的“突突”声。
螺旋桨的转速慢了下来。
飞机的高度越来越低，越来越低。
后轮先着地，然后是前轮。
飞机在跑道上弹了两下，稳稳地停住了。
发动机的声音渐渐小了下来，螺旋桨慢慢停止转动。
窗外，京城的灯火依旧明亮，像一片永不熄灭的星海。
舱门打开，新鲜的空气涌进来，带着初秋夜晚的凉意。
老朱从后座站起来，腿软了一下，但很快就稳住了。
这回他没有哈哈大笑，只是深深地吸了一口气，然后慢慢吐出来。
沈鹤鸣从飞机上爬下来，腿还在发抖。不是怕，是激动。
他站在跑道上，仰头看着头顶的星空。
星星很亮，比在地面上看亮得多，好像伸手就能摸到。
洛凡从驾驶舱里爬出来，拍了拍身上的灰。
老朱转过身，看着他，沉默了一会儿，忽然伸出手，重重地拍了拍他的肩膀：“洛凡，你辛苦了。”
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