亓子丰咽了咽口水，强迫自己迈步上前。
他蹲下身查看那人的呼吸——微弱但尚存，心跳也还在，只是脉象紊乱如乱麻。
这人已不成人形，却还被硬生生吊在生死之间。
“您这是……要让他求生不得，求死不能？”亓子丰低声道，语气里带着难以掩饰的颤意。
诸葛亮没答，只是抬起眼，望向石壁上斑驳的裂痕。
他的目光很远，像是穿过了厚重的岩层，回到了六年前的那个雨夜。
“你知道吗？”他忽然开口，声音轻得像风拂过水面，“六年前，我逃出北岭囚屋的时候，也是这样被吊着。”
亓子丰一震，猛地抬头。
诸葛亮依旧望着那堵墙，神情平静，仿佛在讲述别人的故事。
“手腕脱臼，肩胛骨碎了三根，舌头被他们用烙铁烫烂，说是‘祸从口出’。”他顿了顿，指尖轻轻抚过自己的唇，“他们还挖了我的左眼，说……克主之相，留不得。”
他的语气没有悲愤，没有怨恨，甚至没有起伏。
可正因如此，才更令人脊背发凉。
“那一夜，我躺在泥水里，听着雷声，数着心跳，以为自己会死。”他缓缓闭上眼，“可我没死。我活下来了，一寸一寸，爬回了这里。”
亓子丰怔在原地，胸口剧烈起伏。
他忽然明白了。
这不是复仇。
这是偿还。
以彼之道，还施彼身。
当年施加在诸葛诸葛亮身上的酷刑，今日，他亲手加倍奉还。
“少爷……”亓子丰嗓音发哑，“可他终究……只是个执行命令的人。真正的主谋，是……”
“我知道。”诸葛亮睁开眼，眸光如刃，直刺人心，“所以我不会杀他。我要他活着，把这份痛传回去——让那个人，也尝尝什么叫夜夜惊梦，什么叫生不如死。”
亓子丰沉默良久，终是低下了头。
他忽然觉得，眼前的少年不再是那个温润如玉的诸葛家小少爷。
他是从地狱爬回来的执念，是披着人皮的复仇之火。
“您……打算怎么处置他接下来？”亓子丰低声问。
诸葛亮站起身，拍了拍衣袖，动作优雅得仿佛刚从一场宴席中起身。
“关进地窖，每日换药，不能让他死。”他淡淡道，“我要他清醒地活着，一天，两天，一个月，一年……直到那个人再也坐不住。”
他说完，缓步走向门口。
经过亓子丰身边时，脚步微顿。
“王管家，”他声音很轻，“你是不是觉得我很残忍？”
亓子丰浑身一僵。
他想说“不”，可话到嘴边，却卡住了。
他不能否认——这手段，确实残忍至极。
可他也无法指责——若换作是他，在那样的炼狱中挣扎六年，怕是早已疯魔。
“我只是……”亓子丰艰难开口，“怕您走得太远，回不了头。”
那笑容清淡，却带着一丝疲惫，一丝苍凉。
“我已经回不了头了。”他说，“从我被推进那间囚屋的第一天起，就再也回不去了。”
他推开木门，走入长廊。
夕阳正斜斜地洒在青石阶上，将他的影子拉得很长，孤寂如刀。
亓子丰站在原地，望着那道渐行渐远的背影，久久未动。
密室的门在他身后缓缓合拢，像一口沉入深渊的棺。
而那滴水声，依旧在黑暗中执着地响着——
滴答。
仿佛在提醒着什么尚未终结的宿命。
远处，老宅外的梧桐树下，一辆黑色轿车正悄然停驻。
车窗紧闭，看不清车内情形，唯有后视镜上，映出一片沉沉的暮色。
风起，叶落。
仿佛有什么，正在逼近。
赵子龙的车轮碾过老宅门前那条青石小径，发出沉闷而规律的声响。
暮色四合，梧桐树影斑驳地洒在车顶，像一层层剥落的旧梦。
他熄了火，却没有立刻下车，只是静静望着那扇雕花铜钉的大门——这扇门他曾走过无数次，迎亲那日红绸缠梁，鞭炮声震得屋檐落灰；可如今，门扉紧闭，仿佛将他与过去的一切彻底隔开。
他推门下车，风卷起大衣下摆，冷意顺着脚踝爬上来。
老宅静得反常。
往日即便夜深，也有仆人巡夜、灯火微明，可今夜，院内黑沉沉的，唯有东厢一窗透出微光，像是有人守着未熄的烛火。
赵子龙心头一紧，脚步加快，直奔正厅。
可还未踏上台阶，一道身影便从侧廊转出，拦在门前。
“赵少爷，”亓子丰声音不高，却如铁石般冷硬，“您不该来。”
赵子龙顿住脚步，眉头微蹙：“王管家。我来找诸葛亮，我妻子在哪儿？”
“少爷已回老宅住下。”亓子丰语气平静，却带着不容置喙的距离，“请您回吧。”
“她是我的妻子。”赵子龙声音陡然沉了几分，眸光如刀，“明媒正娶，三书六礼，族中备案，族老见证。你说她‘回老宅’，那我这个丈夫算什么？”
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