舱门合页发出一声干涩的呻吟，像老骨头被硬生生拗断。
沈涛站在门口，左手垂着，指间那根合金丝已收回袖口——末端两道倒钩还沾着铸铁碎屑。
合页铆钉崩飞一枚，另一枚歪斜翘起，门扇向内塌陷十五度，缝隙够他侧身挤入。
走廊空荡，应急灯频闪，绿光扫过墙面油污和一串新鲜脚印——朝右，通向主甲板；朝左，是通风竖井检修口。
他没选路。
直接抬脚踹向头顶天花板铝扣板。
三下，节奏分明。
第三脚落点偏上半寸，整块板弹开，露出黑黢黢的方形洞口，一股陈年机油与霉味扑面而来。
他翻身钻入。
通风管道狭窄，仅容一人匍匐。
内壁覆着薄层冷凝水，滑腻冰凉。
他膝盖压着旧绷带，血渗得更快，但没停。
靠肘部发力，一寸寸向前挪。
前方传来低频震动——船体微颤，主机仍在运转，只是转速不稳，像哮喘病人强撑呼吸。
十米后，他听见水声。
不是浪击船壳，是内部涌动。哗啦、咕咚……沉闷而持续。
他摸到一道横向格栅。撬开，下方是压载舱入口检修盖。
掀开盖子，坠落。
三米高，他屈膝团身，脚跟先触水，水深及膝，刺骨寒。
水面浮着一层柴油虹彩，在应急灯幽光里晃动如蛇鳞。
刚站稳，左后方黑暗里就劈来一道风。
斧刃破水声极轻，却快得撕裂空气。
沈涛没回头。
右肩猛沉，侧身拧腰，让斧锋擦着耳际掠过，“铛”一声砍进舱壁钢板，火星溅起一星红点。
第二把斧从右侧横扫，腰线高度。
他不退，反迎。
左脚蹬地滑步前冲，踩进对方斧刃挥出后的空档，右手闪电探出，五指并拢如刀，直切持斧者手腕尺骨外侧——不是打，是震。
那人手一麻，斧头脱手。
沈涛抄住斧柄，顺势旋身，斧背砸向第一人后颈。
那人早有防备，低头缩肩，斧背砸在肩胛骨上，闷响如擂鼓。
可沈涛本就不求伤人。
他借这一砸之力，身体向左急旋，左脚勾住第二人小腿后侧，猛地向后一绊。
对方重心失控，仰面栽倒，后脑“咚”一声磕在倾斜钢板上，当场昏死。
第一人刚拔出卡在墙里的斧头，沈涛已贴上来——不是扑，是“挂”。
他整个人像藤蔓般缠上对方右臂，左腿盘住其大腿，腰腹发力一绞，同时右手斧柄狠狠顶进对方腋下软肋。
那人喉头一哽，斧头再握不住。
沈涛松腿，接斧，反手一记背摔。
那人后背砸进水中，激起大片水花。
沈涛踩着他胸口俯身，一把扯下他腰间通讯器。
频道正开着。
电流杂音里，一个沙哑男声说：“……B区通道清空，影子确认就位。等他进轮机室，再放气。”
沈涛按下通话键，没出声。
只用拇指指甲，一下、两下、三下，敲击麦克风膜片。
节奏，和梅森教他的摩尔斯电码里“T”字一致。
三短。
对面静了半秒。
然后，那个声音迟疑着问：“……托马斯？”
沈涛开口。
语调低沉，带点南美口音的卷舌感，语速缓慢，像拖着锈链子走路：“泵房……阀门误开。天然气浓度……超限。所有人，立刻撤离B区。重复，撤离。”
他顿了顿，补了一句：“——我亲自去关。”
通讯器里传来一声短促的“收到”，接着是脚步远去声。
沈涛扔掉通讯器，转身蹚水走向舱壁另一侧铁梯。
爬上去，推开一扇锈蚀的钢门。
轮机室轰鸣如雷贯耳。
热浪裹着机油味扑来，灯光比压载舱亮十倍，刺得人眼发酸。
控制台前，阿生背对着门，坐在一张翻倒的椅子上，左肩绷带浸透暗红，右手却稳稳按在一台老式短波发射机上。
面板绿灯频闪，天线接口连着一根粗电缆，另一端焊死在主机冷却循环泵外壳上——他在用轮机余热供电，伪造背景噪声，干扰所有定向监听。
沈涛刚踏进门槛，头顶通风管突然爆裂。
不是炸，是无声撕开。
一道黑影从破口俯冲而下，快得只留残影。
她穿全黑紧身服，面罩遮住下半张脸，唯有一双眼睛冷得像淬过液氮。
手中短刃嗡鸣不止，刃身高频震颤，在空气中拉出细密白痕——不是砍，是“切”，专破纤维与金属应力点。
刃尖直取沈涛咽喉。
沈涛向后仰头，刀锋擦过喉结，割开工装领口一缕布丝。
他右手本能格挡，掌缘撞上刃脊，震得整条小臂发麻。
他退半步，后背撞上高速旋转的传动皮带轮。
皮带正在狂转，橡胶表面滚烫，边缘毛刺如锯齿。
他不躲，反将左腕猛地压向皮带外缘——不是送上去，是“卡”。
皮带瞬间咬住他腕骨下方三寸，高速摩擦腾起一缕青烟。
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