“父辈战死，我们活着；今日，我们替他们活着的尊严，战一次。”
他解下腰间断刀，插进冻土，单膝跪地，向她行军礼。
三百人，齐刷刷抬头，望向雁门关上那面残破的麴字帅旗。
风起，旗裂。
可就在那一刻，一道低沉的战号，自风脊岭方向隐隐传来，如龙吟，如雷动。
仿佛，有谁在等着他们。
寒风卷着雪粒，如刀片般刮过风脊岭嶙峋的山脊。
那面赤红如血的战旗，在千钧风力中猎猎作响，旗面撕裂出几道口子，却依旧高高扬起，像一团不肯熄灭的烈火，烧穿了沉沉夜幕。
韩烈立于烽火台最高处，双手紧握旗杆，指节因用力而泛白。
他望着山下蜿蜒如蛇的冻河，那是通往雁门关的咽喉要道。
他知道，这面旗插下的不是军权，是命——三百条命，连同父辈未冷的忠魂，全都系在这寸土之上。
身后，三百汉子默默整甲束刃。
有人用冻裂的手指缝补皮甲，有人反复磨着早已锋利的刀刃。
没有人说话，可那股从骨子里透出的战意，比火盆里的烈焰更灼人。
他们不再是幽冥阁的影子死士，也不是朝廷通缉的叛军余孽——他们是麴家军的后人，是西北边陲最后一道血肉长城。
山下传来马蹄轻响，一道红影踏雪而来，不避风寒，不惧夜深。
麴云凰披着猩红大氅，肩头落满霜雪，手中捧着一物，层层布帛包裹，却被她护在怀中，如同护着一颗跳动的心脏。
她在烽火台前停下，抬头望向韩烈，目光复杂，有痛，有敬，更有千言万语无法诉尽的托付。
“这是我娘留下的底料。”她解开布帛，露出那面尚未完全绣完的赤焰旗，“当年大火烧了将军府，她拼死藏下这块布，说‘麴家的旗，不能断’。”
她将旗递向韩烈，声音低却坚定：“如今，我重新绣上了‘赤焰’二字，用的是我父亲战死那夜，染在他铠甲上的血线。”
韩烈双膝一沉，竟在风雪中再次跪下。
他双手颤抖地接过战旗，仿佛接过一座沉甸甸的坟墓，一座不朽的丰碑。
“我韩烈，以父之名起誓——”他仰头，声音如裂石穿云，“此旗不倒，风脊岭不死！若有退后一步者，天诛地灭！”
三百人齐声怒吼，声震山谷：“此旗不倒，风脊岭不死！”
吼声惊起寒鸦无数，扑棱棱飞向夜空，如黑云压境。
远处雁门关头，牛俊逸独立城楼，玄袍猎猎，目光遥遥落在那岭上一点赤红。
风雪扑面，他却似未觉，只是轻轻抬手，指尖拂过唇边，似在回味一场无声的棋局。
“一面破旗……”他低语，唇角微扬，“比十万雄兵更难攻破——因为它唤醒的，不只是军心，是恐惧。”
赤焰旗曾是西北边军的噩梦，是乌兰骑兵闻风丧胆的象征。
二十年前，麴家主帅率三千孤军血战七昼夜，硬生生将乌兰可汗逼退三百里，那一战，赤焰旗插在尸山之上，七日不落。
如今，它回来了。
而更令敌人胆寒的，是执旗之人——韩烈，铁臂韩之子，幽冥阁左使叛出者，昨夜斩右使之刃尚带余温。
他的存在本身，就是一场风暴的开端。
牛俊逸眸光微敛，望向北方无尽雪原。
风更冷了。
雪更急了。
大战将至的死寂，已悄然笼罩四野。
就在此时，一名斥候疾驰至关前，滚鞍下马，声音带着喘息与惊惶，撞破了深夜的沉寂——
“报——！”
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