她没倒下，也没再往前走。
第九瓣花剥落的刹那，我听见了一声极轻的“咔”，像是某种锁链从内部断裂。
不是来自她的脚踝，而是更深的地方——心口，或是记忆的某道缝隙。
她开始抗拒的不是疼痛，而是“回应”。
我缓缓站起身，靴底碾过骨粉，发出细微的咯吱声，像踩在颅骨上。
我没有扶她，也没有靠近，只是退后一步，站在风影交界处，任夜雾将我轮廓模糊成一道剪影。
“尘哥……”我再次低语，声音轻得几乎融进风里。
她的身体猛地一震，脖颈肌肉绷紧，像是被无形的手扼住喉咙。
嘴唇微张，眼底闪过一丝本能的渴求——那是五年前那个雨夜，我为她披衣、替她挡刀时埋下的回响。
可紧接着，一股剧烈的排斥从脚踝炸开，直冲脑髓，她整个人蜷缩下去，指甲抠进地面，指节泛白。
我没接住她。
我转身，背对她，一步步走远。
一步，两步……脚步不重，却像锤子敲在她神经上。
我能感觉到她的目光黏在我背上，像蛛丝缠绕，越拉越紧，可我不回头。
绝不。
名字是锚，而等待是链。
我要她学会——每一次呼唤，都无人应答；每一次抬头，都只看见背影。
当“尘哥”不再意味着温暖与庇护，而只是寒冷、空荡与痛楚，那执念就会开始自我怀疑。
当信仰得不到回馈，它就会腐烂。
我在三丈外停下，蹲下身，拾起一截断骨，指尖摩挲着上面风蚀的裂痕。
这骨头曾经属于谁？
一个父亲？
一个士兵？
一个也曾被人唤作名字的人？
如今谁还记得？
谁还会为它落泪？
不会了。
就像他们忘了自己，我也要让她忘了我。
可这还不够快。
我起身，走回她身边，蹲下，捧起她冰冷的脸。
她睫毛轻颤，瞳孔失焦，像溺水之人望向天空。
“你想喊我吗？”我轻声问，嘴角甚至带笑，“来啊，叫一声‘尘哥’，我就抱你回去。”
她咬住下唇，牙印深得几乎渗血。
喉咙滚动了一下，仿佛有千斤重的名字卡在那里，只差一点就能冲出口。
可她没喊。
风掠过荒原，卷起灰雾，像一场无声的葬礼。
我笑了，笑得温柔，却把她的脸轻轻推开，起身，走向帐篷。
那一夜，我没让她睡。
我坐在帐外，一遍遍低语：“尘哥……尘哥……尘哥……”
声音时近时远，像梦呓，像招魂。
每叫一次，帐内便传来一次压抑的抽搐。
她开始用被子蒙头，开始蜷缩，开始无意识地摇头。
后来，她开始颤抖着喃喃：“别……别叫了……”
可我继续叫。
直到黎明前最冷的那一刻，她突然剧烈咳嗽起来，像是要把肺都咳出来。
然后，是一阵令人窒息的静默。
我掀开帐帘。
她缩在角落，双臂环膝，脸色惨白如纸，脚踝上那朵花的第九瓣，整片剥落，露出底下溃烂的血肉——可诡异的是，那伤口边缘竟在缓慢愈合，像是身体终于启动了排异机制，开始将那外来之物，一寸寸推出体外。
我盯着那蠕动的血肉，忽然低笑出声。
“好姑娘……”我喃喃，指尖轻轻拂过她汗湿的发丝，“你终于……开始讨厌我了。”
帐外，天边泛起铁青色的光。
风里，似乎有谁在哭。
可我知道——
不是她。
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