八月初的英格兰北部，天空像一块洗了太多次以至于褪了色的法兰绒，灰蒙蒙的，沉甸甸地压在连绵起伏的绿色丘陵上。
空气里满是湿润的泥土和青草腐烂的气息，偶尔有风吹过，带来的一种威斯特摩兰郡的阴冷潮气。
阿普尔比飞箭队的魁地奇主场，与其说是一个体育场，不如说是一头搁浅在山谷里的、衰老的木质巨兽。观众席的木板在常年的阴雨中已经变成了深灰色，有些地方甚至长出了滑腻的绿色苔藓，踩上去会发出不满的呻吟。
油漆剥落的计分板歪歪斜斜地挂在场地的另一端，上面的数字永远地停留在了上个赛季最后一场惨败的比分上。
莉拉对这一切视若无睹。她缩在观众席最高处一个相对干爽的角落里，身上裹着德拉科那件宽大的、带着雪松味道的黑色丝绸西装。
在她膝盖上，摊开的不是《预言家日报》或是《女巫周刊》，而是一叠叠来自麻瓜世界的、散发着廉价油墨味的报纸——《泰晤士报》、《卫报》、《金融时报》。
她看得很快，掠过那些关于政治丑闻和股市波动的无聊头条，精准地锁定着她需要的信息。
房地产经理人、律师事务所。国际资产信托。离岸公司注册。高端物业经理人。
她拿着一支羽毛笔，在那些名字和电话号码下面，用力地划上横线。然后撕下那一小块，小心翼翼地折好，塞进大衣内侧的口袋里。
那个口袋里已经塞满了这样的小纸片，像一叠随时可以兑现的、通往另一个世界的船票。
球场上空，十几个穿着褪色队服的年轻人正骑在扫帚上，进行着一场有气无力的训练。他们是阿普尔比飞箭队，一支曾经辉煌过、但现在连支付场地维护费都捉襟见肘的职业球队。
他们的动作迟缓，配合失误频频，像一群被看不见的线牵引着的、动作失灵的木偶。
德拉科站在观众席的最前排，双手插在口袋里，眉头紧锁。他没有坐下，只是静静地看着。好像一个误入废品回收站的王子，脸上写满了嫌弃。
但他看得很认真。当飞剑队的找球手在一次俯冲中犹豫了片刻，错过了近在咫尺的的金色飞贼时，德拉科发出了一声不屑的耻笑。
"看见了吗？"他头也不回地对身后的莉拉说，"那个白痴，那个找球手，他的反应速度比一只喝醉了的蒲绒绒还要慢。我敢打赌，如果把金色飞贼绑在他鼻子上，他都得花五分钟才能找到。"
"也许他只是需要一副新眼镜。"莉拉的声音从报纸后面传来，听起来有些漫不经心。
"他需要的是一个新的大脑！"
德拉科转身，大步走到她身边坐下，从她手里抽走一张《金融时报》，看了一眼上面密密麻麻的数字和图表，然后又把它扔回到她膝盖上。
"真不明白你为什么要看这些无聊的东西。麻瓜们赚钱的方式真是……毫无美感。转移资产，收购股份，他们难道就不能用几个恶咒解决问题吗？简单，高效。"
"你打算拿这些球员怎么办？"莉拉直接忽视了他的抱怨，抬起头问，"把他们全都解雇，然后从头开始组建一支'马尔福全明星队'？我得提醒你，卢修斯给你的那些钱，虽然看起来很多，但可能还不够支付十个顶级球员一年的薪水，外加他们的肖像权和商业代言费用。"
"我当然知道。"德拉科靠在椅背上，双腿交叠，又恢复了那副马尔福式的傲慢，"我没那么蠢。我不是要买一支冠军球队，莉拉。我是要买一支……绝对服从我的球队。"
"一支烂到谷底、濒临破产的球队，是最好的选择。他们的老板会为了几个金加隆就跪下来亲吻我的鞋子，他们的球员会为了保住工作而拼尽全力。"
"我不需要天才，我需要的是忠诚的士兵。我可以给他们最好的扫帚，最好的训练师，最好的后勤保障。我要让他们知道，是德拉科·马尔福，给了他们重新站起来的机会。他们为之奋斗的，将不再是奖杯，而是我的意志。"
莉拉停下了手中的笔。她转过头，认真地看着他。
阳光从云层的缝隙中短暂地透了出来，照在他铂金色的头发上，反射出一种近乎圣洁的光芒。
她想，这才是他。不是那个在火车上撒娇要吃蛋糕的男孩，也不是那个在天文塔上用跳楼来威胁她的疯子。
这才是那个在卢修斯·马尔福的阴影下，被当作继承人培养了十五年的、真正的他。
冷静，功利，并且对权力有着野兽般的直觉。
他不是在玩一个游戏。他是在建立自己的王国。这个破败的、被人遗忘的魁地奇球场，就是他的第一块领地。
"听起来，"莉拉说，嘴角勾起一个赞许的弧度，"你已经有计划了。"
"当然，"德拉科扬了扬下巴。他站起身，理了理自己的衬衫，"训练结束了。我们该去见见这支球队的'主人'了。我猜他现在已经迫不及待地想要清仓甩卖了。"
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