旧钥匙新生
梅雨季节的湿气像一张密不透风的网，裹着青石板路上的苔藓味钻进窗缝。啊玉蹲在阁楼角落，指尖抚过樟木箱里那串沉甸甸的铜钥匙，锈迹在指腹上留下浅绿的印记。
“这是你爷爷那会儿修的锁芯，黄铜的，能传三代。”父亲临终前攥着她的手说这话时，喉间的痰音像被水泡胀的棉絮。啊玉那时只盯着监护仪上跳跃的绿线，没留意钥匙串上那枚特别沉的，形状像只蜷着的虾。
阁楼横梁上悬着的旧日历停在去年清明，纸页边缘卷成波浪。啊玉把钥匙倒在报纸上，十七枚钥匙叮当作响，其中那枚虾形钥匙坠着块磨得发亮的木牌，用红漆写着“东厢房”。她忽然想起六岁那年躲雨，父亲就是用这枚钥匙打开后院那扇雕花木门，门轴吱呀声里混着他的笑：“这门比你爸岁数都大。”
手机在裤袋里震动，是中介发来的消息：“老城区改造项目下周公示，您那栋老宅……”啊玉按灭屏幕，目光落在墙角堆着的拆迁评估表上。红色印章像块凝固的血渍，盖在“危房”两个字上。
她抱着钥匙串下楼时，撞见钟华站在天井里举着相机。雨丝斜斜地打在他镜头上，晕出一片朦胧的光斑。“拍瓦当？”啊玉踢开脚边的青苔，那处石板被父亲踩了三十年，凹下去一个浅窝。
钟华转过身，冲锋衣上沾着泥点：“你家这组滴水兽是民国的吧？嘴角有小卷云纹。”他镜头扫过屋檐，忽然定格在啊玉手里的钥匙串上，“这钥匙能借我看看？”
铜钥匙在钟华掌心转了个圈。他指尖有层薄茧，是常年握刻刀磨出来的。“这是‘虾尾锁’的钥匙，”他用指甲刮去钥匙柄上的锈，“锁芯里有三个弹子，得转两圈才能开。”啊玉看着他睫毛上的雨珠，忽然想起父亲总说她小时候偷拿这钥匙捅鸡窝锁，结果把自己反锁在柴房。那天父亲找到她时，柴房里堆着刚收的新麦，她坐在麦堆上啃生麦粒，父亲举着煤油灯的手一直在抖，却没舍得打她一下，只是蹲下来替她擦掉嘴角的麦糠，钥匙就挂在他腰上，随着动作轻轻晃。
“打算拆了？”钟华把钥匙还她时，指腹不经意擦过她的手背。啊玉低头数钥匙上的刻痕，每道都是父亲试钥匙时留下的：“不然呢？留着当摆设？”她想起父亲中风后，右手握不住筷子，却总在晴天搬个藤椅坐在天井里，摩挲着这串钥匙，阳光把他的影子拉得很长，像要融进青石板的纹路里。
钟华忽然指着东厢房的门：“改成民宿怎么样？我看你家这格局，三进院刚好做三间房。”他蹲下去画草图，雨水晕开铅笔线，“这枚虾形钥匙，能改造成门牌。”他说这话时，雨刚好停了，云缝里漏下一缕光，照在东厢房的窗棂上，那是父亲亲手雕的缠枝莲纹，当年为了给她做嫁妆，刻了整整半年。
啊玉没应声，转身进了厨房。灶台上的铁锅还挂着油垢，是父亲最后一次做饭时留下的。那天她带男友回家，父亲炖了拿手的红烧肉，钥匙就挂在灶台边的钉子上，炖肉的香气混着铜锈味，成了她对家最鲜活的记忆。如今那男友早已分道扬镳，只剩这锅油污，像层化不开的思念。
钟华的草图越画越细，连屋檐下的燕子窝都标了出来。“你看，”他指着图纸，“这里做个茶台，客人能对着天井喝茶。西厢房那扇月亮门，刚好能框住院里的石榴树，秋天挂果的时候肯定好看。”啊玉忽然想起，那棵石榴树是她十岁生日时种的，父亲说等她出嫁，就用这树的果子做嫁妆里的红喜果。
“我不会做生意。”啊玉踢了踢灶台下的柴火，去年冬天的炭灰扬起来，呛得她咳嗽。钟华把相机塞进包里，从工具箱里翻出个木匣子：“我帮你。”匣子里装着他刻的木牌，有“静”“闲”“居”等字样，每个字都带着温润的木纹，“我最近在学民宿设计，你这老宅是块璞玉。”
他们花了三天清理东厢房。积灰的书桌上，父亲的砚台里还凝着半池墨，旁边压着张她初中时的奖状。啊玉用软布擦去镜框上的灰，忽然发现背面有行小字，是父亲的笔迹：“吾女玉，聪慧过人。”墨迹已经发褐，却像团暖光，照得她眼眶发热。
钟华在拆旧床时，发现床板下藏着个铁盒。打开一看，是父亲年轻时的照片，穿着的确良衬衫，手里举着这串钥匙，笑得眉眼弯弯。“你爸年轻时真精神。”钟华把照片递给她，指尖碰到她的手，两人都像被烫了似的缩了回去。啊玉摩挲着照片边缘，想起父亲总说他年轻时是锁匠铺的好手，这串钥匙是他的宝贝，比什么都金贵。
砂纸磨到第三张时，铜钥匙渐渐露出温润的光泽。啊玉坐在天井的石桌上，看钟华用游标卡尺量尺寸。他带来的工具箱摊开在青石板上，各种刻刀排得像一排银色的牙齿。“刻成什么形状？”啊玉吹掉钥匙上的铜屑，阳光穿过云层，在钥匙上投下细碎的光斑。
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