顾氏遗产案：真相基金
法院的铜色大门在身后缓缓合上时，啊玉下意识攥紧了钟华的手腕。四月的风卷着法桐絮掠过台阶，她刚拆去固定右臂的护具，袖口下的淤青还泛着青紫色——那是发布会当天被顾氏残余势力推搡时撞的。
“判决书第17页写着，”钟华的声音带着术后未愈的沙哑，却异常清晰，“顾延霆非法转移的海外资产，将按比例赔付给近三年的工伤受害者。”她指尖划过文件边缘，那里还留着在ICU抢救时，啊玉用钢笔给她划的重点线。
啊玉望着街对面聚集的记者，他们镜头里的两人像是刚从硝烟里走出来：钟华的短发还没长过耳垂，左侧眉骨的疤痕在阳光下泛着浅粉；他自己的衬衫袖口卷到肘部，露出上周在雪山摔的擦伤。三个月前在泥石流里互拖对方爬出死亡线的人，此刻正站在法理与人性的交界线上，手里捏着一份迟来的正义。
“一共是两千七百万。”律师的公文包放在法院台阶的石桌上，金属搭扣反射着刺眼的光，“扣除必须赔付的部分，还剩四百三十万可由你们支配——顾延霆在遗嘱里特别注明，这笔钱需用于‘能让钟华不再做噩梦的事’。”
钟华突然低头笑了，笑声震得胸腔发疼。啊玉记得她在ICU最严重的一次梦魇，浑身冷汗地抓着他的手喊“火是冷的”，那时顾延霆的纵火视频还锁在律师的保险柜里，全世界都以为那个葬身火海的男人是罪魁祸首。直到林婉清从巴黎寄来的跨国快递里，掉出一枚加密U盘，他们才看清监控死角里那个穿红色高跟鞋的女人——顾延霆的秘书，用助燃剂伪装成电路老化的模样。
“我想建个基金。”钟华的手指在文件上敲出轻响，“专门帮那些被资本压着没法说话的人。”她抬头时，啊玉看见她眼里的光，和去年在蒙马特高地举着相机拍晚霞时一模一样。那时她刚从顾氏的舆论漩涡里挣脱，镜头里的晚霞烧得比纵火现场的火光更烈，转身时却把他的影子也框进了取景器。
筹备基金的第一个月，他们在藏区休养时住过的民宿老板打来了电话。卓玛的声音带着酥油茶的暖意：“转经筒上的红绳被风吹断了，我重新帮你们系了两丈长的。”啊玉望着办公室墙上的世界地图，巴黎的位置贴着林婉清寄来的薰衣草干花，藏区的标记旁画着两个交缠的红绳结。
“需要个名字。”钟华把采访本摊在桌上，上面记着二十七个受害者的名字。最末页画着个简易的天平，左边写着“真相”，右边画着三个小人——她总爱用这种孩子气的方式记录重要的事。啊玉想起顾延霆遗书里的话：“资本会腐烂，但真相永远有重量。”
“就叫‘真相基金’。”他把这句话写在便利贴上，贴在钟华的采访本旁边。便利贴的边缘和她画的天平线恰好重合，像道无形的符咒。
启动仪式定在顾氏大厦拍卖的那天。钟华穿着林婉清从非洲寄来的靛蓝长裙，裙摆上的蜡染图案是三个手拉手的人影。啊玉站在她身后整理话筒线时，发现她藏在裙摆下的脚踝上，还系着在雪山转经筒旁偷系的红绳。
“我们收到的第一笔求助，来自一位退休的消防员。”钟华的声音透过音响传遍广场，她举起的照片里，穿消防服的男人抱着个孩子冲出火场，背景是三年前被烧毁的顾氏仓库，“他因为拒绝作伪证被开除，现在得了尘肺病，却拿不到工伤鉴定。”
人群里突然传来骚动。啊玉转头看见个穿褪色西装的老人，正举着泛黄的工资单发抖——那是顾氏纺织厂的老厂长，去年在发布会上被保安架出去时，怀里还揣着二十多个工人的联名信。此刻他挤到前排，把那张皱巴巴的纸塞进钟华手里，上面用红笔写着：“我知道仓库火灾前，有辆白色货车进过后门。”
仪式结束时，啊玉的手机震动了一下。林婉清发来张照片：非洲草原的星空下，她用手电筒照着块木牌，上面刻着“真相基金”四个歪歪扭扭的汉字。配文只有一句话：“你们在人间种树，我在天上浇水。”
他抬头看向钟华，她正在给排队登记的受害者发登记表，阳光穿过她的发梢，在表格上投下细碎的光斑。有个小女孩举着蜡笔画跑到她面前，画上三个小人手拉手站在彩虹下，每个小人头顶都飘着云朵——一朵写着“啊”，一朵写着“钟”，还有一朵画着飞机，尾巴拖着“林”字的尾音。
“顾延霆的遗产里，还有批没被污染的布料。”啊玉走到钟华身边，把手机里的照片给她看，“卓玛说可以寄到藏区，让牧民做成帐篷。”钟华的指尖在屏幕上轻轻点了点星空，那里的星星亮得像ICU监护仪上跳动的绿光，像他们在普罗旺斯民宿初雪时壁炉里的火星，像所有穿过命运荆棘后，终于透进来的光亮。
傍晚整理文件时，啊玉在基金章程的最后一页发现行小字。是钟华的笔迹，铅笔写的，快要看不清了：“所谓真相，不是要让谁赎罪，是要让活着的人敢抬头走路。”窗外的夕阳正落在顾氏大厦的废墟上，那些曾经象征权力的玻璃幕墙，此刻碎成了满地的金箔，像给这片土地铺上了层温暖的痂。
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