“尝尝？”她递过来刀叉，“我问过钟华，你喜欢七分熟，配黑椒汁。”
啊玉咬了口牛排，熟悉的味道漫上来，突然想起泥石流那晚。他抱着钟华爬上山坡，她迷迷糊糊地说：“啊玉，我想喝婉清姐熬的粥，也想……吃你做的番茄炒蛋。”
那时他以为她在说胡话，后来才知道，钟华早就把他的喜好，连同林婉清的，都记在采访本的最后一页。
“婉清，”他放下刀叉，“明天陪我去个地方。”
林婉清挑眉：“蒙马特高地？”
“不是，”啊玉笑起来，眼角的纹路里盛着暖意，“去买红豆，我想给你熬次粥。”
窗外的银杏叶又落了几片，飘在窗台的红绳上。那是林婉清早上系的，说要和藏区的转经筒呼应。啊玉望着红绳在风里轻轻摇晃，突然明白有些情谊，从来不是选择题，而是像这红绳一样，互相缠绕，彼此牵挂，在命运的风里，始终保持着温暖的弧度。
第二天清晨，啊玉站在厨房的灶台前，看着锅里的红豆慢慢煮开。林婉清靠在门框上，举着手机拍照，说要发给钟华：“让她看看，某人终于学会照顾人了。”
阳光透过木窗照进来，落在两人身上，也落在窗台的红绳上。远处的教堂传来钟声，啊玉舀起一勺粥，香气漫了满屋——是家乡的味道，也是被人放在心上的味道。
他知道，无论未来走向何方，这碗粥的温度，红绳的牵挂，还有那些藏在细节里的惦念，都会像塞纳河的晨光一样，永远明亮。
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