蒙哥马利的吉普车一个急刹，停在栈桥尽头。他推开车门，高大的身躯裹挟着冰冷的怒火，几步就跨到栈桥上。他手中的威伯利左轮毫不犹豫地抬起，黑洞洞的枪口带着微微的颤抖，死死对准了那个领头的意大利老军医！空气瞬间凝固，只剩下尼罗河水低沉的呜咽和远处隔离区隐约传来的哀嚎。
“你们！”蒙哥马利的声音因为极致的愤怒而撕裂，如同砂轮摩擦钢铁，每一个字都喷溅着火星，“滚回去！告诉墨索里尼！他的把戏…肮脏透顶！想用这种方式瓦解我们？休想！我宁愿我的士兵全部死在鼠疫里！也不会接受你们…刽子手的假慈悲！” 他的手指紧紧扣在冰冷的扳机上，指节因用力而发白。
被枪口指着的意大利老军医，脸上没有任何惊慌。他甚至微微皱起了眉头，不是对死亡的恐惧，而是一种医生面对不配合病人时惯有的、带着点无奈的责备。他看着蒙哥马利那双被怒火和绝望烧红的眼睛，看着那剧烈颤抖的枪口，缓缓地，用一种极其平和的、带着浓重托斯卡纳口音的英语说道：
“那个将军阁下，”他抬起一只手，做了一个经典的意大利式手势——掌心向上，五指微拢，轻轻晃动，带着一种“冷静点，听我说”的意味，“我理解您的愤怒和怀疑。战争…扭曲了太多东西。” 他的目光越过蒙哥马利的肩膀，投向远处城市上空那无形的死亡阴影，眼神里流露出纯粹的、属于医者的凝重，“但是，在您决定扣下扳机，结束我这个老头子无用的生命之前…” 他顿了顿，声音不高，却清晰地穿透了蒙哥马利狂暴的怒火，“能不能…先让我看看那些病人？”
他微微侧身，指向身后那些密封的板条箱，语气带着一种近乎恳求的真诚：“我们带来了药，将军。真正的药。德意志拜耳公司最新的盘尼西林（青霉素）…整整两百公斤。这本来是给我们的部队预备的，以防不测。但现在…” 他再次看向蒙哥马利，目光坦然而坚定，“开罗更需要它。鼠疫…不分敌我。它只杀人。”
“盘尼西林…” 这个词像一道微弱的电流，瞬间穿透了蒙哥马利被愤怒和绝望层层包裹的神经。他听说过这种在实验室里诞生的“神药”，对抗细菌感染有奇效，是比磺胺强大无数倍的武器！但产量极其稀少，价比黄金，连本土最精锐的部队都难以足量供应。意大利人…竟然带来了两百公斤？
枪口，依然指着老军医。但蒙哥马利手臂的颤抖，却从狂暴的愤怒，变成了一种更深沉、更复杂的剧烈震动。他死死盯着老军医镜片后那双清澈而坦然的眼睛，那里没有嘲弄，没有阴谋，只有一种近乎殉道者的平静和对生命的执着。他又看向那些密封的箱子，仿佛能透过木板看到里面救命的白色粉末。
时间，在尼罗河浑浊的水流和死神无形的催促中，一分一秒地流逝。码头上的风，卷起沙尘，扑打在蒙哥马利僵硬的脸上。他身后，是死寂的城市和无助的军民；面前，是举着白旗、带来解药的“敌人”。
终于，蒙哥马利紧握枪柄的手指，一根根，极其缓慢地松开了。那支象征着他最后决绝的威伯利左轮，枪口无力地垂了下来，指向布满灰尘的栈桥木板。他高大的身躯仿佛被抽走了所有的力气，微微佝偻了一下。他张了张嘴，喉咙里发出干涩的摩擦声，仿佛有千言万语堵在胸口，最终却只化作了两个轻得几乎被风吹散、却重逾千斤的字：
“谢谢…”
老墨站在威尼斯宫那巨大的落地窗前，手里捏着来自亚历山大港的加急电报，嘴角咧开的弧度几乎要延伸到耳根。窗外罗马的夕阳金辉，仿佛都在为他的“高光时刻”加冕。电报里详细描述了军医队如何在枪口下送出青霉素，蒙哥马利那声屈辱的“谢谢”，以及开罗城内迅速展开的、由意大利医生主导的防疫行动。
“好！太好了！”老墨猛地转身，用力拍打着光亮的桌面，震得桌上的水晶墨水瓶都跳了起来，“看看！这就是我的士兵！我的罗马军团！”他激动地在华丽的地毯上来回踱步，双手挥舞着，他的衣装还是让人不怎么敢恭维，如果前几天他是一只开屏孔雀的话，那么他今天的着装则像一个成了精的鸡毛掸子。
“他们不仅征服了土地！更征服了人心！在铁与血之外，他们展现了人性的光辉！这是比任何胜利都更伟大的荣耀！是古罗马美德在新时代的完美诠释！”他陶醉在自己的演说辞藻里，仿佛已经看到历史课本上对自己的全新定义——不再仅仅是征服者，更是文明的传播者、人道主义的践行者。
当晚，他的声音通过遍布意大利的广播喇叭，响彻大街小巷。这一次他演讲效果效果出乎意料地好。酒吧里，端着廉价葡萄酒的工人停止了抱怨；厨房里，主妇们听着广播，擦拭眼角；广场上，原本对战争麻木的市民们，脸上第一次出现了与有荣焉的神情。没有嘘声，没有暗地里的咒骂。第二天，几份原本立场偏左的报纸，竟然也罕见地刊登了赞扬前线军医勇气的评论。民意调查机构的数据如同坐上了火箭——老墨的支持率，在他最意想不到的时刻，因为一群医生和几箱青霉素，迎来了前所未有的飙升！
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