电话不知何时已经挂断。肖赛坐在床沿，保持着接听的动作，目光没有焦点地落在房间地毯繁复的花纹上。宿醉带来的恶心感并未消退，反而混合了一种更深沉、更空旷的不适。
他没有感到悲伤，也没有复仇后的快意。那只是一种……彻底的失重感。仿佛他一直奋力推着的一块巨石，突然消失了，而他所有的力气，都扑了个空，险些栽倒。
他站起身，走到窗边。昨夜的秋风似乎耗尽了些许力气，变得温吞而迟缓，但依旧执着地卷动着街角的落叶，那些黄叶不再狂舞，只是疲惫地打着转，最终归于尘土。
伊万诺夫死了。
那个用一句话定义了他七年挣扎的人，那个咳着血却依然用灰蓝色眼睛审视他的权威，那个他恨之入骨又……又某种程度上了解他疯狂的人。
肖赛下意识地抬起手，看着自己的指尖。就是这双手，昨夜弹奏了伊万诺夫年轻时的作品。那像是一个秘密的、迟来的回应，一场发生在时空错位里的对话。他原以为那是对峙的终章，现在才惊觉，那或许是他单方面开启的、一场再无回音的独白。
他想起了伊万诺夫最后的话——“你的黄叶，落下的姿势……很美。”
当时他只觉得那是一句似是而非、带着施舍意味的评价。此刻，这句话却带着截然不同的重量，沉甸甸地压了下来。那不是评判，那是一个即将走到生命尽头的人，对另一种激烈存在的……承认？抑或是告别？
肖赛猛地转身，抓起外套和钥匙，冲出了房门。他不知道自己要去哪里，只是无法再待在那个充斥着酒气和死讯的房间里。
街道上，秋风拂面，带着深秋特有的凉意。阳光勉强穿透云层，给城市镀上一层虚假的暖色。他漫无目的地走着，穿过广场，绕过教堂，脚步最终停在了昨夜那家“艺术之家”咖啡馆的对面。
咖啡馆刚刚开始营业，门口的黑板上写着今日特供。一切如常，仿佛昨夜什么也未曾发生。
他隔着街道，望着那扇窗。昨夜，伊万诺夫就坐在那里，在灯光下，咳嗽，与他进行最后的、不愉快的交谈。而现在，那里空着，桌椅摆放整齐，等待着新的客人。
一种尖锐的、荒谬的感觉攫住了他。
他那么庞大的存在，他对自己而言如同山脉般横亘了七年的阴影，其消逝，对这个世界竟如此轻描淡写。太阳照常升起，咖啡馆照常营业，秋风依旧吹着黄叶。只有他，肖赛，站在这里，体内仿佛被挖走了一块，灌满了这萧瑟的、无所适从的风。
他最终没有推开那扇门。
他转过身，背对着咖啡馆，沿着来时的路慢慢往回走。影子被斜阳拉得很长，在铺满落叶的人行道上晃动。
他知道。
他失去了一个敌人，也失去了一个坐标。往后的路，不再有那个需要去挑战、去证明的标靶。他必须独自面对那片伊万诺夫所说的“虚无”，以及虚无之后，或许会显现的，只属于他肖赛的路径。
秋风卷起几片黄叶，擦过他的裤脚，发出细碎的声响。
那声音，像极了昨夜未尽的琴音，更像是一声无人听见的叹息，消散在华沙寂寥的深秋里。
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