“放手吧哥放手吧，拽的生疼生疼。”
这句话钻进林溪耳朵里时，她正站在超市的冷冻区前，盯着冰柜里排列整齐的速冻饺子。白炽灯管在头顶嗡嗡作响，冷气从冰柜边缘渗出来，爬上她的小腿。
那句话是从哪里来的？超市广播？不像。太清晰了，像是有人凑在她耳边说的，语气里有种急迫的、带着痛楚的恳求。
她环顾四周。傍晚的超市人不算多，一个年轻妈妈在挑酸奶，两个中学生在零食区窃窃私笑，收银员百无聊赖地刷着手机。没有人朝她这边看，没有人刚刚说过话。
“放手吧哥放手吧，拽的生疼生疼。”
又来了。这次更清晰，带着哭腔，是个女孩的声音，年纪不大，也许十几岁。
林溪感到左腕一阵刺痛。她低头，手腕上什么都没有，皮肤光滑，没有淤青，没有勒痕。但痛感真实存在，是那种被什么粗糙的东西紧紧箍住，用力拉扯。
她闭上眼睛，试图集中精神。最近几周，这种奇怪的感知越来越频繁——听见不存在的声音，感受到不存在的痛楚，看见转瞬即逝的、无法解释的画面。医生说是创伤后应激障碍，给她开了药。药片让她昏昏欲睡，但没能让这些“幻觉”消失。
“女士，您还好吗？”一个超市员工推着补货车停在旁边，关切地看着她。
林溪睁开眼，勉强笑了笑：“没事，就是有点头晕。”
她匆匆拿了一袋饺子，走向收银台。排队时，那句“放手吧哥放手吧”又在脑海里回响，这次伴随着一个模糊的画面：一只手，骨节分明、青筋暴露的手，紧紧攥着一个更小的、苍白的手腕。攥得那么紧，指甲都嵌进了肉里。
“二十七块五。”收银员说。
林溪扫码付款，拎着塑料袋走出超市。傍晚的风带着凉意，吹在脸上让她清醒了些。她住在三条街外的老式小区，六层楼，没有电梯，她住四楼。
上楼时，在二楼和三楼之间的转角，她看到了它。
一个小小的、粉红色的发卡，躺在楼梯角落，上面沾了灰尘。蝴蝶结形状，水钻掉了几颗。
林溪停住了。她不记得见过这个发卡，可某种熟悉感击中了她，像一根细针扎进记忆的缝隙。她蹲下身，捡起发卡。塑料冰凉，边缘有些磨损。
“放手吧哥放手吧，拽的生疼生疼。”
这次的声音几乎是在尖叫，刺得她耳膜生疼。与此同时，左腕的刺痛变成了灼烧感，像是被绳索摩擦到皮开肉绽。
她踉跄了一下，扶住墙壁，发卡从手中滑落，掉在地上，发出一声轻响。
“苏晚？”
她抬起头。陈默站在三楼的楼梯口，手里提着垃圾袋，显然是要下楼扔垃圾。他们分手六年了，但他还住在这栋楼里，五楼。偶尔在楼梯间遇见，点头，擦肩而过，不多说一句话。
但此刻他看着她，眼神里有种她读不懂的东西——有惊讶，还有...确认？
苏晚，苏晚，是谁？！……
“你...”陈默开口，又停住，视线落在她脚边的粉红色发卡上。他的表情凝固了一瞬，非常短暂，但林溪捕捉到了：那不是看到一个普通发卡的反应。
“你还好吗？”他最终问，声音有些干涩。
林溪直起身，手腕的灼痛感奇迹般地减弱了。“没事，就是有点低血糖。”她弯腰捡起发卡，“这个...是你的吗？”
问出口才觉得荒谬。陈默，一个三十多岁的男人，怎么会有粉红色蝴蝶结发卡？
但他却没有立刻否认。他盯着发卡认真看了几秒，然后摇头：“不是。可能是楼上小孩掉的吧。”
楼上。林溪记得五楼除了陈默，还有另一户，是对年轻夫妻，有个七八岁的女儿。
“可能是。”她把发卡放在楼梯扶手上，“这样失主回来能找到。”
陈默点点头，拎着垃圾袋下楼。经过她身边时，他停顿了一下，似乎想说什么，但最终只是侧身让过，继续往下走。
林溪看着他的背影，那句“放手吧哥放手吧”又在脑海里响起，这次伴随着陈默的脸——更年轻的陈默，二十多岁，表情狰狞，紧紧抓着什么。
她摇摇头，驱散这个画面，继续上楼回家。
*
那天晚上，林溪做了梦。
梦里她站在一个陌生的房间里，布局像是某个廉价出租屋：褪色的墙纸，开裂的天花板，一张折叠桌，两把塑料椅。窗户外面是灰蒙蒙的天空，看不清是早晨还是黄昏。
房间里不止她一个人。还有一个女孩，背对着她，坐在床边。女孩很瘦，穿着不合身的宽大T恤，头发凌乱。
然后门开了，陈默走进来——是年轻时的陈默，大概二十五六岁，穿着她记忆中的那件灰色连帽衫。但他的表情是她从未见过的：愤怒，绝望，眼睛里布满血丝。
“把东西给我。”陈默对女孩说，声音低沉得可怕。
女孩摇头，往床角缩了缩：“不行，哥，你说过不再碰那个的...”
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