“那时候物资紧张，红糖是凭票供应的。张奶奶家没票，又急着给孙子治病。”老爷子叹了口气，“我把自己的票让给她，怕她过意不去，就记在账上，想着以后忘了也好。”
苏明远翻到下一页，果然看到几个月后有一行字：“张奶奶还红糖票一张，外加鸡蛋两个。”字迹旁边画了个小小的笑脸，像是当时记账的人心情很好。
“后来呢？”少年追着问。
“后来啊，改革开放，我从供销社退了休，拿着攒下的钱，还有这个账本，又开了家小百货店。”老爷子指着1983年的记录，“你看，第一笔生意是卖了一瓶酱油，五毛钱。买主是当年赵大户的孙子，他说家里还留着太爷爷写的那张纸条，特意绕路来照顾生意。”
账本往后，字迹渐渐变得熟悉起来——那是他父亲的字。父亲的字清隽有力，记的账也更规范，分了进货、销售、库存几栏，还用不同颜色的笔做了标注。
“你爹接手的时候，百货店已经改成了超市。”老爷子的声音轻了些，“他是大学生，会用电脑，但每天晚上还是要把账目抄到这个账本上。他说，敲键盘记的账是给税务局看的，写在这上面的，才是给苏家后人看的。”
苏明远的目光停在2008年的一页上。那页的字迹有些凌乱，像是写得很急。上面记着：“汶川地震，捐物资一批，计五千二百元。”后面没有写收入，只画了一条长长的横线，横线下面是父亲的小字：“国难当头，账可免，心不可亏。”
他记得那年，父亲把超市里一半的方便面和矿泉水都捐了出去，还关了店门去当志愿者，回来的时候晒得黝黑，手上全是裂口。那时候他还小，缠着父亲问为什么把东西都送出去，父亲只是摸摸他的头，说：“有些账，不能只算赚了多少。”
再往后翻，就是空白的纸页了。最后一次记录停在2015年，父亲的字迹已经很淡，像是没了力气：“明远十三岁，当知勤俭，当明事理。账本……传下去。”
那是父亲生病住院前写的最后一笔。苏明远的眼眶有些发热，他赶紧翻到最后一页，想看看有没有什么别的，却发现那里夹着一张照片。照片上是个穿着西装的年轻人，抱着个襁褓里的婴儿，笑得一脸灿烂。那是父亲刚结婚的时候，怀里的婴儿就是他。
“明远，”老爷子的声音打断了他的思绪，“这些年，总有人劝我，说现在都用电子记账了，这破账本早就该扔了。可我知道，扔不得。”
他拿起账本，轻轻拍了拍：“你太爷爷的账本，记着怎么在乱世里活下去；你爷爷的账本，记着怎么在变迁里守本分；你爹的账本，记着怎么在新时代里不忘本。这一本本，不是数字堆起来的，是咱们苏家一辈辈人走过来的路。”
苏明远抬起头，看到爷爷眼里的光。那光芒里，有太爷爷在火场里的决绝，有太爷爷在旱季里的慈悲，有爷爷在供销社里的坚守，还有父亲在地震后的担当。
“今天把账本交给你，不是让你学怎么记账。”老爷子把账本递到他手里，“是想让你知道，咱们苏家做了一百多年的生意，没发过横财，没坑过人，靠的不是精明，是心里的那本账。那本账上，记着诚信，记着情义，记着责任。”
少年双手接过账本，这一次，他觉得那重量里，不仅有纸页和墨迹，还有更沉的东西。像是太爷爷磨破的布鞋，太爷爷独轮车的吱呀声，爷爷柜台后的算盘响，还有父亲关店门时的背影。
“爷爷，我懂了。”他轻声说。
“懂了就好。”老爷子笑了，“以后，这账本就归你管了。不用每天都写，什么时候觉得心里有话想记下，什么时候觉得有些事不能忘，就写上去。等将来你有了孩子，再把它传下去。”
苏明远点点头，小心翼翼地把账本重新包好红绸。外面的阳光透过窗棂照进来，在红绸上投下格子状的光斑，像是给这百年的故事，又添了新的注脚。
他把账本放进自己的书包里，感觉那重量像是种嘱托。背上书包的时候，他忽然想起父亲生前常说的一句话：“做生意，赚的是利，传的是心。”
堂屋门口的老槐树下，几片叶子还在悠悠地落着。苏明远抬头望了望，觉得那飘落的姿态，像是账本上一个个被郑重写下的字迹，轻轻落在时光里，却在泥土里扎了根。
他知道，从今天起，他的书包里不仅有课本和作业，还有了更重要的东西。那是一本代代相传的账本，也是一条需要他继续走下去的路。而这条路的尽头，或许就藏在那些泛黄的纸页里，藏在那些被时光磨亮的字迹里，藏在苏家一辈辈人从未变过的心里。
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